- Они первые были, я уже сам собирался одного прирезать, – на слова Мутуса, Хонорем фыркает.
- И теперь здесь лежит одно бездуховное тело.
- Иначе бы они продолжили выгонять нас из давно покинутого дома, – тканью бродяги аккуратно удаётся убрать всю кровь с меча.
- Вот и я согласен.
- Вы верите что по-другому нельзя было? – Хонорем словно поник от своего же вопроса.
- Не знаю, я слишком устал: проиграли сражение, прискакали в разрушенную крепость, некогда наш старый дом. Сил нет, глаза слипаются. Потерпеть такую неудачу. Словно проклятье.
- Мутус прав, мы здесь, потому что нас разгромили и вы решили сбежать, – я смотрю на гору: наблюдающей за всем. Она не судит, лишь бдит.
- Мы тебя спасти хотели, – от Хонорема слышны тихие вздохи.
- Но что дальше? Что с остальными? С Фатуитасом? Куда делся Далебор?
- Пойду отойду к воротам, а то вдруг бродяги вернутся с большим количеством, – Хонорем забирает свой меч, достаёт из мешка яблоко и медленно уходит.
- Возможно, правда не стоило убивать несчастного, но я так устал, чтобы что-то чувствовать, – говорит Мутус и ложится на грязные ткани вблизи костра.
Хонорем отошёл, Мутус спит. Больше никого. Придёт ли кто-то из наших? Жив ли Ан-Мстера? Что мы скажем придя к князю Светлоколесья? Нужно сперва вернуться к сражению, хоть никого из живых не будет. Лишь мародёры, совершающие свои бесчинства.
Лучи Уту выглядывают из Пика. И что теперь нас ждёт дальше?
Конец