Когда же Бэйн приходил к старушке, дабы в очередной раз сообщить ей о том, что она его топит, ее предположения по поводу того, кто же он, варьировались от «маньяка-насильника» до «грабителя-насильника». И парень не мог понять, то ли соседка насмотрелась чернушных сериалов, в которых даже к слову «почтальон» или «библиотекарь» приписывали суффикс «насильник», то ли бабуля просто каждый раз делилась с Бэйном своими эротическими слегка маразматичными фантазиями – второй вариант пугал не на шутку!
Мысленно взвыв от злости и собственной глупости, парень вернулся обратно в свою квартиру, нашел альбом и черный толстый фломастер – вещи, о которых он начал забывать, общаясь с Анжело (ведь журналист понимал его и без подобной атрибутики) – после чего пулей влетел на следующий этаж и вновь забарабанил в уже закрывшуюся дверь. До нее снова шаркали пять минут, потому что бабушка решила, что пришлась маньяку не по вкусу, расстроилась и вернулась обратно к делам, от которых ее оторвали.
- Ох, батюшки! – вскрикнула бабуля, вновь открыв дверь и увидев на пороге своей квартиры все еще полуобнаженного, к тому же еще и привлекательного, пусть и немного странного маньяка–насильника–вора–модель–красавчика–убийцу–сексуашку–Бэйна.
«Вы меня заливаете!» – вывел кривым почерком Мартин послание на белой бумаге и повернул листок к бабульке. Та в ответ крайне медленно вытащила из кармашка своего халата старые треснутые очки, нацепила их на глаза и, сощурившись, прочитала фразу.
- Я Вас… Простите, что? – старая женщина покраснела. – Завожу?
«ЗА-ЛИ-ВА-Е-ТЕ!» – по слогам написал новое послание Бэйн.
- Я для Вас старовата… Была бы я годиков на десять помоложе.
«Да хоть на все триста, старая кошелка, выруби краны, блять!» – зарычал Бэйн, но тут же взял себя в руки и написал новое послание.
«Закройте кран!»
- Ох, гормоны кипят, кран не закрывается, понимаю, но я ничем…
«Водопроводный!!!»
- Я не сомневаюсь, что Он силен, как водопроводный кран, но… Боюсь, я ничем не смогу вам помочь.
«ТУПАЯ ДУРА!» – дрожащей от ярости рукой написал Бэйн. Почему-то именно эту фразу бабушка и прочитала и поняла как надо:
- Время идет, а мужчины совсем не меняются! – запричитала она. – Откажешь им в постели, и тут же становишься дурой! – нахмурилась она и захлопнула дверь.
«Дура и есть!» – с этой мыслью Бэйн, наплевав на все возможные последствия, одним ударом ноги выбил хлипкую дверь, после чего, не обращая внимания на оторопелый взгляд опешившей старушки, прошлепал по напитавшемуся водой ковру к ванной комнате, из которой и хлестала вода. Лишь закрутив кран, парень немного успокоился. Но ненадолго.
- Ах ты, негодяй! – воскликнув это, бабуля ударила Бэйна мокрой клюшкой по его голой спине. Да так смачно ударила, что парень вскрикнул и упал на колени.
«Нихрена себе силища!» – только и пронеслось в голове у парня, прежде чем ему пришлось уклоняться еще от одного удара, направленного уже в голову.
- Я тридцать лет прожила с мужем-алкашом! – грозно заявила старушка, вставая в какую-то незамысловатую позу и выглядя крайне комично. Вот только Бэйну было совсем не смешно, слишком ныла спина.
- Ну, давай же… Нападай!
Но связываться со старушкой по известным причинам Бэйн не стал. Бочком прошел к входной двери, вернулся к себе, и, стараясь не замечать ливня, что устроила ему соседка, набрал номер социальной организации, которая должна была следить за одинокими стариками, и напечатал им лаконичное письмо:
«Старая ведьма, проживающая по адресу Грэйн Доки дом 14\2 квартира 58-7, снова меня затопила! Прошу принять меры! Пока я сам не устроил ей личную инквизицию! С уважением, Мартин Бэйн».
Лишь сообщение было отослано, как телефон оператора завибрировал. Парень обрадовался было тому, что ему впервые за все одиннадцать случаев затопления, а также три случая поджога и восемь случаев подозрения о том, что бабушка наконец-то двинула кони, ответили так быстро. Но нет, тем, кто звонил парню, оказался Анжело.
- Марти! Это кошмар! Это просто ужас! Я не спал всю ночь! Я не знаю, что делать! Я умру здесь! Марти, прошу, если ты найдешь мой труп, скажи моим родителям, что я очень любил их! Скажешь же?! Нет, Марти, ничего им не говори! И трупа моего не ищи! ПРИДИ И СПАСИ МЕНЯ! – после чего трубку бросили. Сначала брошена она была Анжело. А затем и Бэйном – телефон просто вывалился из его трясущихся рук. Сердце застучало как бешеное, по телу пробежала нервная судорога. Если бы с Анжело действительно что-то случилось, Мартин не простил бы себе этого.
Оператор переодел промокшие штаны, натянул на себя первую попавшуюся футболку и кинулся к выходу.
Утро задалось…
Мартин преодолел расстояние от своей квартиры до жилища Анжело за рекордное время. Кажется, в одном месте он даже умудрился перегнать маршрутку. Надо было видеть лицо водителя. Хотя еще интереснее было посмотреть на лицо самого Бэйна. За четыре с половиной километра, что пробежал оператор, парень успел надумать всякого и даже больше. И каждое новое предположение по поводу того, что же могло произойти с журналистом, было страшнее предыдущего, начиная с посещения парня разъяренной мафией, которую уже порядком достало читать про себя разоблачающие статьи, и заканчивая зелеными человечками, которые вовсе не воровали коров для того, чтобы продолжить свой род, как предполагал Кьярэ. Если подумать, этот маленький недомерок успел нажить себе столько врагов, что было бы проще по дороге к нему сразу же купить Анжело мраморную шкатулку, а не надеяться на то, что он еще жив. Но Бэйн старался не слишком накручивать себя и не представлять обезображенное тело друга, нанизанное на железный прут и с гвоздями, торчащими из его белобрысой головы.
«Если с ним действительно что-нибудь случится!..» – Бэйну было страшно об этом даже заикаться. Как он будет жить без этого болтливого идиота? На кого он будет злиться и кого тайно до ужаса ревновать ко всему, что движется, да и не движется?
По идее, Бэйну давно уже стоило и вовсе признаться Анжело в своих чувствах, а не строить из себя его вроде бы как бы даже друга. Мартин не считал Анжело другом. Вообще ни разу не считал! И, конечно же, ему очень хотелось, чтобы и Кьярэ испытывал к нему нечто большее. Но журналист жил своей работой в своем собственном мире, в который никого не пускал. Даже Бэйна. Конечно же, это расстраивало Мартина, но и сделать ничего он с этим пока не мог. Он и сам не входил в ряды открытых для всего мира людей.
Анжело жил от Бэйна всего в паре остановок. Очень длинных, но все-таки паре! Оператор добрался до дома друга примерно за двадцать минут, влетел в уже было закрывавшийся лифт, напугав этим пребывавшего там мужчину и пуделя, которого незнакомец держал в руках, и через пару минут стоял у злосчастной двери. Злой, облаянный, обеспокоенный, но надеющийся на лучшее.
Мартин наклонился к двери и прислушался, размышляя над тем, следует ли открывать дверь или, быть может, все-таки вернуться и прикупить шкатулочку, а, быть может, и сразу две? Но ответом ему была тишина. Парень дернул дверную ручку. Закрыто.
- Хм… – многозначительно протянул он, после чего порылся в карманах своих штанов, выудил мощную связку ключей, нашел среди них плоскую, имитирующую раскатанного по асфальту хомячка пластинку и прижал ее к поверхности двери. Невидимый сенсор сосчитал хранящуюся на «трупике хомячка» информацию и отпер замок. Бэйн, как шпион, медленно приоткрыл дверь и опасливо заглянул в коридор. Никого. Тишина. Парень осторожно зашел в квартиру, прикрыл за собой дверь и прокрался к единственной комнате в квартире. Кровать Анжело походила на комок из ткани, весь пол был усеян исписанными листками бумаги, ручками и карандашами. Посреди комнаты прямо на полу стояла древняя печатная машинка из красного дерева. В общем и целом в комнате царил настоящий хаос.