Анна Кондакова
Темный ратник. Факультет. Том 3
Книга 3. Эпизод 1
Портал сиял за спинами Творцов.
Он всё ещё ждал, когда я в него войду.
Чтобы его открыть, я пережил столько дерьма, пролил столько крови, и своей, и чужой. Чтобы его открыть, я отказался от многого — возможно, самого важного, что мог бы найти за всю свою жизнь.
Я отказался от всего, а теперь дверь закрывалась перед моим носом.
Эта чёртова дверь закрывалась!
Облако портала из бисерин задрожало, будто призывая меня поторопиться и не быть кретином, вот только существа в длинных одеждах отрезали мне путь.
Я отчётливо увидел, как свет портала начинает гаснуть, а ведь до него оставалась всего пара метров. Пара метров — и я уже там, рядом с братом… всего пара грёбанных метров…
— Какого чёрта вы творите, ублюдки? — шёпотом спросил я, уставившись Творцам прямо в глаза, в их блеклые вертикальные зрачки.
Творцы стояли стеной.
Их лица ничего не выражали. Равнодушные говнюки, сующие нос туда, куда их не просили.
Творцы тоже смотрели на меня, все трое. Смотрели и молчали, а портал продолжал гаснуть за их могучими спинами.
Мои кулаки сжались, я шагнул вперёд, приближаясь вплотную к Творцам — так близко, что почувствовал, как от них пахнуло морской тиной и холодом.
На их фоне я выглядел ничтожным и беззащитным. Они могли растоптать меня, расплющить громадной ладонью, стиснуть в кулаке до хруста, смять и выкинуть.
— Уйдите с дор-роги! — громче произнёс я и от злости скрипнул зубами, отлично понимая, что противопоставить мне нечего.
Без участия Белой Совы я не обладал доспехом ратника.
Из силы у меня осталась лишь третья высота с ранговыми техниками: фантомный покров, оковы воли и охотничий взгляд. А ещё оружие Филата Фонтея — браслет и перстень из маг-металла.
На этом всё.
Больше ничего не было. Хотя и это немало.
Я окинул взглядом молчащих Творцов, сделал несколько шагов назад и задействовал фантомный покров третьего уровня. Потом поднял правую руку с браслетом.
Магическая сталь вздрогнула и раскрылась, облепив мне ладонь, запястье, локоть, плечо…
Пальцы сомкнулись, отдавая команду.
На тыльной стороне предплечья сложился стальной арбалет. Он щёлкнул, окончательно сформировавшись. В это время я вынул из ленты на поясе три заряда пламенной золы и молниеносно насадил их на болты арбалета.
Три Творца.
Три заряда.
Один Бог знал, что будет, если я выстрелю.
— Уйдите! — Я вскинул руку и прицелился в крайнего левого из гиганстких тварей. — Уйдите нахрен! Мне терять нечего, и вы это знаете!
Творцы продолжали стоять и смотреть на меня.
Портал позади них темнел, бисерины дрожали, их свет неумолимо гас.
— Бейт… — В этот самый момент на плечо мне легла чья-то ладонь. — Успокойся, парень. Не делай того, о чём будешь жалеть. Ты слышишь меня, Бейт? Нужно сначала разобраться.
Это был голос Альмагора Стронга, медленный и ровный.
Директор школы Трон-Стронг разговаривал со мной так, будто я террорист, захвативший самолёт, и вот-вот расстреляю заложников.
— Бейт Беннет… Киро Нобу… — Пальцы директора крепче сжались на моём плече. — Ты должен взять себя в руки. Повторяю: успокойся.
— Вы знали? — прошептал я, не сводя прицела с бледной рожи одного из Творцов. — Вы знали, что они так сделают? Вы знали, директор?..
Мой пульс зашкаливал, в ушах стучало, по вискам текли капли пота, но рука не дрожала, готовая выстрелить.
— Вы знали? Знали или нет?
Вместо ответа директор убрал руку с моего плеча, обошёл меня, встав между мной и Творцами, и обратился уже к ним.
Заговорил он мягко, но отчётливо. Только я всё равно не понял ни слова — Стронг разговаривал с Творцами на незнакомом мне языке.
Он задал несколько вопросов, и впервые я увидел, как общаются Творцы. Они даже рта не открыли, зато по воздуху пронёсся множественный шёпот, будто их было не трое, а тысяча.
Услышав их ответ, Альмагор Стронг покачал головой и нахмурился. Затем посмотрел на меня и снова перевёл взгляд на Творцов.
— Значит, вот как? — спросил он у них, уже на своём языке. — Почему вы не сказали мне раньше? Почему только сейчас?
В голосе Стронга зазвенела сталь.
Он был недоволен и зол. Из этого я сделал вывод, что он действительно не знал, что Творцы вмешаются.
Директор прищурился.
— Мы всё равно должны отпустить его, кем бы он ни был. Мы слишком рискуем…
Он не договорил — его перебил шёпот, громкий и требовательный.