Виктор Авин
Тепло еще вернется в твой Дом
Сборник стихов
«А пути на России алигарховы»
Россия, моя, лапотная мамао чем ты в поле сына крестишь матомв батонном поле, чуть подслеповатаразмахивая лИняной косынкой?Россия моя, мамочка с полынкуобмыв его, рядя в унИвертепыкуда ты его гонишь от газетыжелтеющей, в коробке, с похоронкой?Россия моя, жилистая матерьоглохшая от пОдков для начальникакуда ты отправляешь кровью харкаясыночка, в город, в счастие ебархово?Россия моя, мачеха мочальнаякуда ты отправляешь свову сынку?— В барак, к Корейко на узкоколейкесчитать мильоны, добытых Копейкиными штобпроснулся БОГОМ — рожью алигарховойи чтоб невидим был на поле лопуховом…
«Мама, забери меня отсюдова сюда…»
Сквозняк на пятой авенютруба из точек «А» и «ХУ»цветочки в месте Близнецовпрощай, прощай, прощай«Рубцов»…Замело, умирает Нью-Йоркя под снегом, прости меня Богне смогу, не смогу убежатьты прости меня, Родинатипа мать.
«Еврейский шкаф»
сорок бревен мне до финишной чертыпод венец плывут порогами рекиперепрыгивая с истины на ложья бегу на остров под названьем «Грош».Сорок ветров мне до финишной чертыпод венец несутся образуя смерчперепрыгивая с облакОв на плечия петух — несусь в распахнутые рты.Сорок сосок мне до финишной чертыпод венцом Отец мне вынет их «на ты»перепрыгвая с ног и «да» на «нет»я c икон увижу group «Nazaret»Сорок «жи» с ней мне до финишной чертыпод венец ползем поземкою реки мыУ Собора «медный таз» — троянский конья в коне — «пароль» — на дне матрешки сна:«сорок лет славян сажать в еврейский шкаф»…
«Шел Витя Авин по Москве…»
Февральский день, морозный воздухпрозрачный ум, раздуты ноздрибежит, бежит вприпрыжку «козлик»стишок мой этот молодой!Февральским днем, морозным утромза ним летит тот самый — «критик»Я — Витя, ветер и пройдоха, нопросчитан каждый «вист» у лохаСтишок мой в дохе — Витя голФевральским днем, морозным утромКозленок снял овечью шкуру(чтобы согреть своего Гуру)под ней в натуре сам «Пушистик»!Пушистик сел в сугроб и плачетФевральским днем, морозным утромСкрестил копытца, хвостик прячетА мимо вдруг бежит Аленкаей в ушко льется мой стишоки в мозге прыгает как мячикФевральским днем, морозным утромзвенит звенит ее мобильникдуша под шубкой запотела:«Але-але», — Аленка плачает(Аленка так стихов хотела)Февральским днем, морозным утромПушистик к ней залез на телодевичье, бархатное, белоеПод мышкой тычет влажным носомуже внутри совсем — под грудкойАленке с ним совсем не жутко!Февральским днем, морозным утромсчитая в небе стай напильниковвключив на полную «мобильник»Шел Витя Авин по Москве
«Душа и Роза»
На пламенной Душе она жилана клумбе словно, под окном у Замкаприкованная к постоянной Планкев скафандре, Роза, грудки, два шипа.А над Душой стояла голована столике, на блюде, сзади рамкагусиное перо и свиток бланкана нем спиралью скручены счета.Над головой короной — черный вороннабитый, из опилок древних мыслейсидит и ждет когда в окне Тень свиснети привидения войдут со всех сторон.Вошли. В плащах. Течет поверх плащейна черном, вниз, парное молоконо киснет тут же, пенится, в окноспадает хлопьями на летний мир Вещей:купальник, мяч, резиновый бассейнгамак, дорожка, шлепанцы, ракеткидоска от шахмат, ароматной веткичеремухи отлом, очки, таблетки…у сетки Тени завершают гейммангал дымится, паж кладет салфеткина пламенной Душе из мяса, редкойкрасы медаль: «За выпитый глинтвейн».
«Царя!»
вспышка… улица… дымитсявентиляционный люк, параклубы сносит ветром. утромлетом будет пусто… ночьюгде ты, сволочь, этой ночьювспышка, вспышка. стоп!мимо медленно проносятмой же ЛОБ!..Вспышка… улица…салют…у мечети «Петроградской»лица… выкрики «Ура!»братцы… твердая рука…и портвейна «три семерки»струйка жгучая как с горкильется внутрь с языка. УРА-а-а-а!..Вспышка… улица…волнапрямо как на стадионеруки… море… «Невский»… людиразноцветные шарфы,вспышка… все в комбинезонахкрасных, синих и зеленых…люди делают волну на ходу…в гуще красочной народнойна ходулях, возвышаясьПутин, с нами… по дорогена колесах, но на заднихкружат, кружат вальс авто…вспышка… вспышка…все равнополе черное в асфальте…пусто…пусто…но полно…мир мерцающих зрачков…впереди портвейн стекаетпо стене картонной, скраюСталин…Сталин…а навстречуПутин…Путин…тянут рукик пистолетам…между нимистонет Пушкин на землеи протягивает рукукак в Последний деньПомпеи…крикнул выпучивглаза: «А подайте мне ЦАРЯ»!Бля. Подают. Предаваяруки— в руки,с рук, с рук. покатиласьголова по асфальтуи уперласьдом из смальты посредии ПРОСТРАНСТВО бесконечно…но вокруг…стук…стук…люки, люки, люки, клубыпара. сносит зимним ветром…люди в касках вылезаютв черно-белых, на поверхностьось…ось…колесо велосипедав небо шиной, а над, а надголовойпедаль…и подошва от сандалии..спиц хромированных веерш-ш-ш-ш-ш. по асфальту..…по краям — вспышки…вспышки..от салюта цвета «серый»…серыймягко…высунув язык. пробегаетсквозь картонную стену.На стене сова: «Угу!»…КРИК!в небе смайлик…но об этомникому не говори.