Когда я был уже в приемном покое и хотел спросить у медсестры Анастейшу Стил, как вдруг увидел знакомое лицо Флинна.
- Здравствуй, Кристиан, - Док протягивает мне руку.
- Привет, - пожимаю ее. - Боюсь, Джон, ты знаешь, по какому поводу я здесь.
- Да, - он тяжело вздыхает, пряча взгляд в пол.
- Где Анастейша?
- Боюсь, что не знаю. Ей удалось сбежать.
- Что?
- Ее здесь нет. Как она выбралась, я ума не приложу. Но мы ищем ее.
- Ладно. А…а что ты можешь сказать о ее состоянии? - В шоке бормочу я.
- Ну физическое ее состояние более-менее в норме. Порез, слава Богу, оказался не глубокий. Но душевное… Кристиан, у нее сильнейшее психологическое расстройство. Когда я с ней пытался поговорить, она просто смотрела в одну точку и даже не моргая повторяла лишь твое имя.
- Боже… А…а зачем она порезала вены? - Совсем тихо произношу я.
- Вот как раз это было единственное, на что она ответила. Это был крик о помощи. Она хотела твоего внимания и…
- И чего?
- И любви. Твоей любви, Кристиан.
- Господи, - провожу пальцами по волосам, осознавая всю глубину проблемы.
- На этом все.
- Спасибо, - шепчу я. - Спасибо, что не стал вызывать копов.
- Этой девушке не нужна полиция. В этом нет никакого смысла. Она очень больна, и ей нужна помощь.
- Я тоже так думаю. Ладно, если что-нибудь будет известно, перезвони мне.
- Конечно, Кристиан.
Как можно быстрее выхожу из больницы. Ненавижу это место. У меня с ними лишь одно воспоминание. Я маленький, забился в угол на каком-то старом стуле. Мне страшно. Хочу крикнуть, чтобы меня вернули к маме, но не могу. Слова не идут. Люди не слышат меня. Лишь кидают взгляды полные жалости…
Быстро выхожу на улицу, вставая под холодные струи дождя, давая им возможность смыть с меня все гадкие воспоминания. Через пару минут подъезжает Тейлор.
- В офис, - бросаю я, усаживаясь в машине. Пристегнувшись, набираю номер Уэлча.
- Мистер Грей? - звучит его хриплый голос в трубке.
- Да, Уэлч, у меня проблема. Мне нужно, чтобы ты нашел Анастейшу Стил и любую информацию о ней за последние два года. Ищи ее, где только можно. И как можно быстрее…
***
Отворачиваюсь к панорамному окну на своем офисном кресле. Уже почти девять вечера, а я все еще в офисе. Работа помогает хоть как-то отвлечся от всего безумия, что произошло за последние сутки. Вдруг я слышу звонок телефона. Элена. Нехотя поднимаю трубку.
- Привет, - уныло говорю я.
- Привет, Кристиан, - бодро отвечает она. - Что с голосом? Что-то случилось?
- Да. Проблемы с бывшей подружкой.
- Оу…Что стряслось?
- Помнишь Анастейшу? Вчера она ворвалась в мою квартиру и порезала вены на глазах у моей экономки. После ее отвезли в больницу, а когда я туда приехал, оказалось, что она сбежала, поскольку у нее психическое расстройство. - Только сейчас до меня доходит, что я абсолютно все выложил Элене. Гребанная привычка ей доверять! Чертов придурок!
- Ого, -удивленно вздыхает та. - Это именно та Анастейша, которая ушла от тебя пару лет назад?
- Именно она.
- Кристиан, не унывай ты так. Теперь ты смело можешь говорить, что по тебе девушки сходят с ума.
- Несмешно, - рычу я.
- Ой, да брось ты. Это всего лишь твоя бывшая саба. И то ею она было не до конца. Ты же сам говорил, что ненавидишь ее. Не трать свои нервы на эту Ану. Найдется она, а если нет, то… это не твоя забота уж точно.
- Как ты можешь так говорить?! - Взрываюсь я. - Она больна, понимаешь? И вся забота о ней именно на моих плечах! Хотя я сомневаюсь, что ты когда-либо поймешь это..
Яростно откидываю телефон на стол, резко вставая с кресла и начинаю мерять шагами кабинет, кинув нервный взгляд в окно.
Темные тучи затмили небо Сиэтла. Где-то в дали показалась молния, после чего послышался глухой расскат грома.
Грудь сжимают в тески. Анастейша, где же ты? Как же я хочу знать ответ на этот вопрос. Сейчас ужасная погода, а что если она на улице? Совсем одна. Ей холодно, страшно…
Господи!
От собственного бессилия мне хочется закричать. Я…я действительно боюсь за Анастейшу. Боюсь, что с ней может случится что-то страшное. Она сейчас так беззащитна. Совсем, как ребенок. Все бы отдал, лишь бы только найти ее.
У меня столько вопросов. Например, что ее довело до такого состояния? Из-за чего Ана сошла с ума? Что такого произошло в ее жизни? Мог бы я знать…
Я мог бы спросить у Кетрин, но насколько знаю они уже не общаются. Год назад Кавана выскочила замуж за моего
братца, после чего они переехали в Нью-Йорк.
Господи, как же все тяжело!
Почему я настолько беспокоюсь о Ане? Да потому что ты ничего не забыл, Грей! И это, черт возьми, правда. Я просто не смог бы все забыть. Анастейша была единственным лучом света в моей жизни. Больше года я убеждал сам себя, что ненавижу Анастейшу, и у меня действительно получилось поверить в этот бред. А ведь все это время, все, абсолютно все напоминало о ней. Будь то Эскала или Грей-хаус.
Беру в руки модель планера, которая стоит на моем рабочем столе с тех самых пор, как Ана ушла. Я хотел, пытался выкинуть его. Но не смог. Просто не смог.
Провожу пальцами по записке, которая привязана к пластмасовой игрушке. Маленькие, аккуратно выведенные буквы вызывают у меня грустную улыбку.
“ Это напомнило мне тот счастливый день.
Спасибо.
Ана”
Тот день действительно был счастливым. Один из самых лучших в моей жизни.
– Видишь перед собой рычаг? Возьмись за него.
Она пытается повернуть голову, но слишком туго затянута пряжками.
– Давай же, Анастейша! – я призываю ее.
Мой рычаг дергается в моих руках, и я знаю, что она взялась за свой.
– Крепче держи… ровнее. Видишь циферблат? Следи, чтобы стрелка стояла ровно посередине.
Мы по–прежнему летим по прямой, стрелка направлена перпендикулярно куполу.
– Умница!
Моя Ана. Никогда не отступает от проблемы. И по какой–то странной причине я ощущаю за нее гордость.
– Неужели ты позволил мне верховодить? – кричит она.
– Вы еще удивитесь, мисс Стил, что я намерен вам позволить. Теперь я.
Взяв рычаг под свое управление, я направляю планер в сторону аэродрома, когда мы начинаем терять высоту. Я думаю, что могу приземлиться здесь. Я вызываю по радио Бенсона или любого, кто услышит, сообщить, что мы собираемся приземляться, и делаю еще один круг, чтобы подлететь ближе к земле.
– Держись, малышка!
От воспоминаний меня пронзает острая, давно забытая боль.
От чего мне так больно? От чего?!
Разные воспоминания вновь лезут мне в голову. Нет, не хочу ничего вспоминать. Не хочу. Не сейчас!
Боже, до чего же Ана была не похожа на остальных женщин. Она была такой особенной. Я таких больше не встречал.