Потом Роман уже просто мотал вверх – отсчитывал месяцы, силясь понять, когда это все началось.
Сентябрь. Август. Июль. Июнь. Май. Апрель. Они еще не встречались. Они даже еще не знали друг друга по имени. Но Art.Heritage уже прочно существовал в ее жизни.
Тогда почему она с ним? Почему выбирала его? Очевидно же, Моджеевский?
Роман мотнул головой. Облако дыма, окутывавшее его, словно отгораживало от реальности. Даже черноту приглушало. Заставляло меркнуть редкие точки светящихся окон. Он боялся высоты, потому его квартира располагалась на уровне третьего этажа. Он никогда не стеснялся того, что боялся. Потому что та высота, которую он покорил в жизни, для большинства людей недостижима.
А Жене была безразлична любая его высота. Это незыблемо. И он любил ее за то, что ей плевать, на какой он сегодня вершине. Он любил ее за то, что она могла орать на него, будто бы он – не хозяин города, а обычный соседский мужик. Он любил ее за то, что, будучи с ним, она была именно с ним. Просто женщина. Просто с мужчиной. В этом была ее сила, и в этом была его слабость.
Умело подобранный к нему ключик.
Не такая, как все. Или такая же?
Почему она с тобой, Моджеевский?
Моджеевский, угадай, почему она с тобой? Сколько попыток тебе нужно, чтобы угадать?
Он вернулся в комнату, когда уже светало и когда на столике на балконе стояла пепельница, полная окурков. Его подташнивало от количества табака, отравившего организм. И от самого себя, все еще не способного принять правду или решение. Он снова долго смотрел на спящую Женю, и ему не нравилось, как больно, будто бы каждым ударом все сильнее пережимая что-то жизненно важное, колотится сердце в грудной клетке.
Может быть, пора к врачу.
Этот идиот, любитель северных стран и стиля Баухауза в архитектуре, больше не писал. Рома еще некоторое время постоял возле постели. Потом положил телефон на Женину прикроватную тумбочку. А после отправился на кухню – варить кофе и собираться в офис.
Жене же в их с ней скудный чатик уже в пути он сбросил краткое, как привык, сообщение: «Уехал на работу. Сегодня до ночи – непредвиденные обстоятельства». И ни капли не солгал. Обстоятельства действительно были из разряда таких, какие предвидеть нельзя.
Ему предстояло удостовериться в том, что женщина, которую он любил, играла в лотерею и сорвала джекпот. Потешила самолюбие. Никогда его не любила.
Бинго, Моджеевский! Бумеранги летают над головой, даже когда кажется, что небо совсем чистое.
Для тех кого на Литнет авторы в блогах научили ставить ВПН. Включаем и идем по ссылкам на Флибусту http://flibusta.is/new
или Либрусек про https://librusec.pro/b/list/