Да-да, не простое кресло – оно скорее напоминало странный гибрид электрического стула и такого специального, стоматологического кресла, с захватами для рук, ног, головы. Захваты блестели хромом. Синяя пористая тряпочка, накинутая поверх кресла сползла, а ножки и металлические детали переливались на свету… на обоих подлокотниках было по монитору, прикреплённому на вращающемся кронштейне.
Я не видел, были они включены или нет.
В подушке, у головного захвата, была дыра. Из неё на тряпку свешивалось множество проводов, соединённых в один.
Красные, жёлтые, белые, синие…
На конце этого большого провода был разъём.
Глядя на него, я подумал, что он похож на змеиную голову.
На скалящуюся змеиную голову.
Она словно смеялась.
Красное. Синее.
Провод бежал дальше в небольшую чёрную коробочку, на боку которой мигал зелёным светодиод, а из неё он выходил тоже черным и дальше вгрызался в общую розетку. Туда же была воткнута вилка холодильника.
Из-под тряпки виднелся кусочек грязно-белой обивки кресла. Почему-то глядя на него, мне вновь захотелось блевануть.
Но я не пошёл к креслу. Почему-то. Я пошёл к холодильнику, не раздумывая, как эти долбанные зомби из фильмов и игр.
Как приятно, когда тобой руководит кто-то другой.
Как приятно, когда ты не несёшь ответственности.
Как приятно, когда приказы и мысли поступают извне.
Я подошёл к холодильнику. Дрожь в ногах вроде бы прошла.
К магнитной прищёпке, изображавшей миленькую пятнистую корову, прицеплена записка.
«там – то, что тебе нужно. Возьми и съёшь. V»
Дисплей на дверце, кстати, был разбит вдребезги. Грустные кусочки оргстекла торчали как старческие зубы из его глубин.
Интересно, кто такой V? Или это победа?
Тебе просто говорят – делай, и ты делаешь. И никаких мечтаний. Никаких ненужных рассуждений и угрызений совести.
Мой желудок не очень лестно отозвался о перспективе поесть. Но я знал, что открыть холодильник нужно…
Мне и не нужно было представлять, что моя рука бесконечно-резиновая и на расстоянии многих километров от меня. Это так и было.
Самое хорошее в зомбировании заключается в том, что ты совершенно спокоен. Тебе не о чём волноваться. Это у кого-то другого болит голова, вздувшаяся от принятых решений.
Твоё дело – выполнять.
И не забивать свою голову всяким хламом.
Думать – вредно.
Вот я и не думал тогда. Я был чьей-то марионеткой, куклой на верёвочках, не лишённой, правда, кое-какого самосознания.
Так что, открывая холодильник, я и не думал находить там чьё-нибудь замороженное сердце или язык или, например, отрезанный хуй в банке.
Я даже не боялся.
Мой большой палец ложится на углубление в ручке фриджа. Я и не думал, что он не разрешит мне доступ.
Отпечаток совпал.
Я буквально слышал под кожей блестящий металл ручки.
Мимоходом заметил, что вся моя длинная-длинная рука покрыта большими, злыми и красными порезами.
Будто кто-то пытался вырезать некий садистский орнамент на моей коже. Но мне было, в общем-то, всё равно.
Мне надо было поесть.
Я дёрнул ручку.
Я дёрнул ручку.
Я дёрнул ручку.
Алиса была умной девочкой. Поэтому, когда она нашла пузырёк с надписью «выпей меня!», она была осторожной. Ведь известно, что, если разом осушить пузырёк с пометкой «Яд!», рано или поздно почувствуешь недомогание. Она осмотрела пузырёк и ничего предосудительного не нашла. И выпила. Вообщем, ничего страшного с ней не случилось…
Я был по сравнению с ней сущим придурком.
Галогеновая лампочка щедро осветила покрытые инеем стенки фриджа.
Синим таким цветом осветила…
Холодильник дохнул на меня могильно-холодным воздухом.
Язык.
Человеческая голова.
Отрезанный хуй.
Нет, ничего такого там не было.
На полке стояла пустая бутылка из-под кетчупа, покрытая изнутри ссхошейся багровой коркой, в углу валялся лимон и полулитровая банка «колы».
Да, и
Пистолет.
Я часто заморгал. Стоял я почти что в позе рака перед открытым холодильником и смотрел на большой, чёрный и внушительный пистолет. Он буквально лоснился и сиял.
Сопротивляться этому чёрному свету было невозможно.
Я взял его и осторожно извлёк из холодильника. Захлопнул дверцу.
Пистолет был тяжёлым, как я и ожидал. Он был холодным, и я наблюдал, как тает призрачное тепло моих пальцев на тёмной поверхности его рукоятки.
Странно, я не задавался вопросом, откуда он там взялся.
Просто стоял и восхищался (как зомби) его красотой.
Человечество не придумало ничего совершеннее и прекраснее орудий убийств.
Сикстинская Мадонна блёкнет перед смертельно-утончёнными формами крылатых ракет.
Парфенон и пирамиды склоняются, не в силах выдержать состязание с превосходством и гениальностью химического танца израильских лазерных установок.
И все статуи рук древних мастеров не годятся и в подмётки этому взвешенному, хищному произведению искусства, которое я держал в руке…
Статуи нам недоступны. Пейзажи Шишкина, полотна Врубеля, Екатерининский дворец. А пистолет – вот он, пожалуйста, владейте, наслаждайтесь…
И тут я полностью потерял контроль. Точнее, контроль над моим телом взял кто-то другой.
Вместо мыслей у меня в голове – лишь серые статические помехи. Плохой канал.
Я взял пистолет и аккуратно вставил его себе в рот.
Зубы клацнули о металл.
Говорят, такие ощущения описывали люди, испытавшие клиническую смерть. Что ты вылетаешь из тела и смотришь на себя со стороны.
Кажется, я испытывал нечто похожее.
Я стоял с пистолетом во рту, но не мог заставить себя его вынуть и бросить.
Самое интересное, что мне не очень-то и хотелось. Правда, внутренний голос что-то там пытался вякать, и я, в принципе, сторонний наблюдатель, даже попытался приказать своим рукам. Но все мысленные, нервные импульсы растаяли, не выполнив своей миссии.
Мой палец, безо всякого действия с моей стороны, лёг на курок.
Я знал, к чему это приведёт
К дыре в затылке.
К расплёсканным мозгам и кровавой слизи.
Возможно, к обратной перистальтике.
Но меня это не очень и беспокоило: дело зомби – подчиняться своему хозяину. Безропотно.
Тем не менее, осязание у меня присутствовало – курок был твёрдым и шершавым.
Давление на него усилилось. И я ничего не мог (и не хотел) делать.
Жизнь.
Или
Смерть.
Не имеет для тебя значения, если ты не задумываешься над этими понятиями…
Возможно, так живут животные. Не ведая страха.
Я собирался выстрелить.
Наверное, со стороны, это смотрелось как некий извращённый минет.
Минет с пистолетом. В главной роли.
Может, нужно было стрелять в глаз…
Момент, когда я нажал на курок, не отличался от предыдущего ровно ничем. Я просто сильнее надавил.
Я собирался вышибить свои мозги на этот розовый ковролин и зелёную блевотню.
Такова проза жизни.
И я ничего не мог с этим поделать.
Лишь безучастно наблюдал, как курок идёт вниз.
И не то, что бы я хотел что-то с этим делать.
В момент, когда курок дошёл до упора (в моей реальности прошло минут пять, на самом деле – одна), я узрел каждый грёбанный воксель этой долбанной реальности.
Но они как всегда, не смогли соединиться в одно целое…
Это было последнее, что я подумал.
Выстрела я не услышал…..
Пробуждение второе.
Очнулся на полу. Вначале, я не мог сообразить, где я, но, увидев серый, безжизненный потолок, с которого, как гнилые водоросли, свисали лохмотья штукатурки и на котором светилась информация с лазерных часов-календаря, я понял, что я дома. Возможно, упал в обморок. Со мной такое бывает.