— А что-то случилось? — тут же оборачивается.
— Нет. Просто… — не знаю, что сказать и пожимаю плечами.
Замечаю, как мама поджимает губы. Я им обоим не могу простить этот развод. Только маме больше, потому что у нее своя семья, а отец до сих пор один.
— Купите мелкому скейт. У него глаза загораются, когда он увидел, как пацаны катаются, — не глядя на маму проговорила.
— Хорошо. Мы обсудим это с Сережей, — и вышла из комнаты, тихо прикрыв за собой дверь.
— Мы с Сережей, обговорим, обсудим, — передразниваю ее в зеркале. Только и слышно про этого Сережу.
Сдергиваю идиотский галстук с шеи. Застежка разлетается. Откидываю кусок ткани в сторону и сажусь на кровать.
Злюсь. Не хочу идти на учебу завтра. Каждый поход в новую школу — это стресс. Дикий. По крайней мере для меня. Снова все по новой. Привыкнуть к новым лицам. Понять, кто есть кто. Не вляпаться в проблемы. С преподавателями сложностей не должно быть. Я учусь хорошо и с оценками у меня всегда было все хорошо. Но новый класс? От одной только мысли становится дурно. Главное, чтобы было куда спрятаться от всеобщего внимания. Последняя парта как вариант. И этот вариант рабочий. А если еще и одной получится сидеть, то это вообще удача. А удача на меня не часто обращает внимание, судя по последним событиям в моей жизни.
Достаю с вешалки брюки. Прикидываю к себе. Цирк уехал, а клоуны остались. Нет, это вообще не вариант.
Качаю головой. Собираю в импровизированный хвост каштановые волнистые волосы. Кручу головой. Морщусь, распуская. До конца так и не определяюсь в чем пойду. Вернее, выбор то и так не большой.
— Лиса! Пойдем есть, — в комнату забегает Тимоха.
— Пойдем, — соглашаюсь. — Переоденусь только, иди, я приду, — отправляю его обратно.
После ужина, лежа в постели, пялюсь в телефон. Листаю ленту, разглядываю новости от моих прошлых одноклассников. В последней школе я отучилась два года. Успела подружится с некоторыми. А тут один год на все про все. Даже нет смысла пробовать заводить новые знакомства. Ради чего? Все равно все разбегутся после окончания.
П-ф-ф.
Шумно выдыхаю воздух, раздув щеки.
Пишу папе сообщение:
“Как дела? Устроился?” — отправляю.
“Все хорошо. Утром только прилетел. Заселился. Завтра так же, как и у тебя первый рабочий день” — прилетает ответ.
“Волнуешься?”
“Еще как! Не меньше твоего!” — и смайлик.
Улыбаюсь.
“Ладно, я спать. Завтра спишемся или еще лучше, созвонимся” — отправляю.
И в ответ быстро получаю короткое:
“Ок”.
Ну что ж. Надо попробовать поспать. Завтра не простой день.
Глава 3
Просыпаюсь раньше будильника. Пару минут позволяю себе не думать о предстоящем дне. Но это почти невозможно. Беру в руки телефон и набираю отцу сообщение:
“Желаю пережить этот день”, и подмигивающий смайлик.
Поднимаюсь с постели и тороплюсь в ванную. Уставляюсь в зеркало. Глаза огромные и испуганные. Зрачки расширены так, что цвета радужки почти не видно. Сердце лупит о ребра. Делаю вдох-выдох, зажмуриваюсь. Распахиваю глаза. Включаю холодную воду. Набираю в ладони и роняю лицо. Холод обжигает.
— Ничего. Не первый раз, — успокаиваю себя.
Через двадцать минут я готова. Смотрюсь в отражение зеркала, кручусь. Белая рубашка, пиджак, юбка, гетры, которые натягиваю выше колена. Как раз и пластырь закрывает. Ботинки. Решаюсь обойтись без галстука. На голове пару прядей сцепляю маленькой заколкой, которую не видно в волосах. И кажется готова.
— Красавица, — говори, улыбнувшись, мама, когда я выхожу из комнаты.
— Лиса сегодня красивая, — довольный сидит на диване Тимоха и болтает ногой.
Он на удивление одет в костюм.
— А вы куда? — спрашиваю, удивившись, что и мама собрана.
— С тобой, — влезает Тим.
— Зачем? — перевожу взгляд на маму.
— Хотим тебя поддержать, — пожимает плечами. — Пойдемте позавтракаем и будем выходить. Сережа будет ждать внизу. Он за цветами уехал.
Есть не хочется. В глотку ничего не лезет от этого гребаного волнения. Надо бы уже привыкнуть. Да каждый раз как в первый.
— А я на следующий год пойду в школу, — доедая бутерброд, заявляет брат.
— Сочувствую, — хмыкаю.
— Алиса, — укоризненно смотрит мама.
Ну а я что?
После завтрака одеваемся и выходим из квартиры. Перекидываю через плечо сумку. И втроем в лифте спускаемся. У подъезда уже стоит машина Сергея.
— Как освободишься рванем в парк, — выезжая со двора говорит мужчина.
— Может не нужно меня ждать? — предлагаю.
— Ничего, — улыбается. — Нам не сложно.
Рядом сидит Тимофей в своем кресле. Болтает ногами. В руках небольшой букет цветов.
— Не дергайся, — делаю ему замечание.
Он пыхтит как паровоз. Но улыбка не исчезает с его довольного лица.
У лицея или школы, не знаю, как верно ее назвать забита вся парковка.
— Вы пока идите, я найду где оставить машину и к вам подойду, — говорит Сергей.
Мы втроем остаемся у ворот. Народу тьма. Еще одна моя нелюбовь. Не люблю толпу. Я в душе мизантроп, наверное.
— Пойдем искать твой класс, — говорит мама и взяв брата за руку направилась в самую гущу. Я за ней.
Ох как же мне хочется спрятаться от всех этих взглядов. Сейчас бы накинуть капюшон любимой толстовки и стать невидимкой. Но нет.
— А вон там табличка 11 “Б”, твой класс, — махнула мама рукой.
— “Б”?
— Ага, пойдем, познакомимся с классным руководителем. Нам сказали она самая лучшая. Многие стремятся в ее класс попасть.
— Мне жутко повезло, — огрызнулась.
Получила в ответ мамин фирменный взгляд.
— Здравствуйте, — первой подходит к женщине лет тридцати пяти максимум, может чуть меньше. Невысокая, худенькая, в строгом костюме темно-синего цвета, но с нежно-голубой блузкой под пиджаком. Прямые темные волосы и добрый взгляд. Действительно, располагает. Если это конечно она.
— Здравствуйте, — пробегает взглядом по нам и останавливается на мне. — Новенькая? Алиса? — спрашивает.
Киваю.
— Очень приятно познакомиться. Меня зовут Ирина Васильевна Миронова. Классный руководитель, — представляется она.
— Тихонова Алиса, — зачем-то отвечаю, хотя и так понятно, она поняла кто я.
Толпящиеся рядом ребята на нас почти не обращают внимания. Что очень радует. Пока мама с классной что-то обсуждают, а Тимоха дарит свой букет Ирине, пробегаю взглядом по новоиспеченным одноклассникам. И первое впечатление такое себе. Девочки разбились по три-четыре человека. Видимо кто с кем дружит. Парни сбились в одну “кучу”. Кто-то что-то рассказывает, остальные поддерживают дружным гоготом. Шумные. Голоса у всех уже взрослые. А внешностью не все походят на молодых мужчин, что не удивительно. Худые, неказистые, длинные. Ну по крайней мере те, на которых смотрю.
— Ребята, тише, — шикает на них Ирина Васильевна.
— Да мы тихо, — кто-то откликается.
Начинается торжественная церемония. Директор толкает речь, рядом еще кто-то с ним стоит. Я стараюсь не вникать в происходящее. Принцип у всех одинаков. Спустя время выходят первые классы. Их поздравлять должны выйти одиннадцатые классы. Мне вручают пакет. Ирина Васильевна берет меня за руку и тянет за собой. За нами класс, разделившись на пары, идет. Вручаем подарки первоклассникам.
Кажется, именно сейчас меня все замечают. Разглядывают. Вспыхиваю вся. Чувствую, как покраснела до кончиков ушей. Угораздило же вляпаться в такое! Можно было просто прогулять этот день и прийти завтра. Уже жалею, что не поступила так. Умные мысли, как всегда приходят поздно.
После мероприятия, когда девочка-ведущая объявляет линейку торжественно закрытой, я выдыхаю.
— Сейчас поднимемся в класс, — говорит классная.
Классы постепенно скрываются в недрах лицея. Доходит очередь и до нас.
Оборачиваюсь, ищу маму. Она, заметив мои поиски машет рукой и показывает знак, чтобы позвонила. Киваю и направляюсь за всеми внутрь здания.