* * *
Как пряно пахнет полдень у кювета.
В луга меня дорога увела.
Какое замечательное лето!
Какая щедрость красок и тепла!
За молодым сосновым перелеском
Кузнечиков сплошные веера
Взрываются с сухим и звонким треском,
Когда нога вступает в клевера.
Я называю травы поименно:
Вот мятлик, вот лисичка, вот пырей.
Не потому ли все они влюбленно
Меня зовут: — Иди, иди, скорей!
Тут для тебя горошек лиловатый,
Как кружевница, вяжет кружева.
Иду счастливый и невиноватый.
А счастье в том, что мать еще жива!
Исток мой главный и родник звенящий,
Я чище и целебней не найду!
И если, как поэт, я настоящий,
То только потому, что мать люблю!
Она мне родина! Ручьи и водопады!
Она мне радость и печаль полей.
И все свои заслуги и награды
Я не себе присваиваю — ей!
Слова
Как голуби слетаются слова.
— Давай работу! — требуют резонно.
Они, как в океане острова,
Спасут меня, седого Робинзона.
— Все в сборе?
— Все! —
Еще одно словцо,
Чумазое, явилось из котельной.
— Вставай сюда! Твое лицо
Как раз к моей компании артельной.
Загоготал простой словесный люд
И к новобранцу-слову льнет с допросом:
— Ты где шатался? Признавайся, плут!
— Вниманье! Тишина! Мы после спросим.
Я маршал.
Объявляю смотр словам.
Стоит мое подтянутое войско.
И гул уже несется по рядам:
— Веди в атаку!
Мы с тобой! Не бойся!
Сраженье началось.
Труби, горнист!
Не упусти высокого мгновенья!
Еще минута — и на белый лист
Строку к строке поставит вдохновенье!
Дрозд
Дрозд, наверно, декламатор,
Голос хриплый, хвастать нечем.
Мне, признаться, непонятно,
Почему он назван певчим.
Может, это по знакомству
Или по непониманью?
Слышите, с каким упорством
Он трещит над ранней ранью?
Иль рябины наклевался,
Иль рябиновки напился,
Иль давно не занимался,
Если с первой ноты сбился?!
Дрозд, оставь свои потуги,
Знай, певцы получше были,
Брось лесной вокал, покуда
За нахальство не избили.
* * *
Поэты! Не гнушайтесь песен,
Пишите их — они нужны.
Коль рот раскрыть в застолье нечем,
Мы виноваты! Мы должны!
Мы!
Горько мне, что для России
Вам жалко песенной строки.
И выплывают расписные
Халтурщики-текстовики.
Поэты! Это нам позорно,
За это надо нас на суд,
Что высеваются не зерна
В людские души, а овсюг!
* * *
Гремлю, как дождь
В водосточной трубе,
Лопаюсь, как спелый
стручок гороха.
Все, что есть, отдаю тебе,
Моя эпоха!
Фабрики ткут —
дым из труб,
Станы прокатные сталь катают.
А у меня слова срываются с губ
И за душу жгучим ознобом хватают.
Им нравятся ранние поезда,
Им нравится быть с машинным стуком.
Они нежнее тычинок дождя,
Грубее шершавых солдатских сукон.
Стихи — моя наковальня: тук-тук!
Мои озорные трехструнные песни.
Поэзия! Ты не собрание скук,
Не выставка глупости, чванности, спеси!
Вся как радуга,
Вся как вызов,
Вся как звончатый,
радостный смех.
Это ты ныряешь с карнизов,
Пробивая мартовский снег!