XXIX
Будь у вас ума поболе,
Были б мы давно на воле.
«Верноподданный» народ,
Вы проспали «пятый» год.
В городах тогда кипело…
Эх, иное было б дело,
Если б только вы тогда
Поддержали города!
Девять лет вы спали сладко.
Как проснулись – ой, как гадко:
Свой возлюбленный народ
Царь за шиворот берет,
На войне, что карты, мечет,
Миллион людей калечит,
Убивает миллион,
Миллион сдает в полон.
Мало? Жертвы царь удвоит –
Ничего ему не стоит.
И удваивал подлец.
Вот какой был злой конец
Распроклятой вашей спячки.
Вот откуда все болячки,
Что досель у нас болят.
В старых ранах – старый яд.
Вы же верите злодеям,
Живодерам-богатеям,
Мол, тому, что всюду – гной.
Власть советская виной, –
И что верное лекарство –
Посадить царя на царство!
Вот он, старый-то напев!
Полезайте в грязный хлев, –
В ту ж загаженную яму,
Сгреб бы дьявол вашу маму!
От кого я тут слыхал?
Кто-то горестно вздыхал,
Что к иголке нет подходу, –
Значит, к лешему свободу,
И Советы – ни к чему;
Дай иголочку ему,
А потом… лупи по роже.
Вон Кузьма Перфильев тоже
Жеребцом каким заржал:
– Митька с фронта убежал.
Спит таперича с женою.
Ну их с внутренней войною,
Этих всех большевиков:
Мало ль им своих полков
Заводского, значит, люда?
Мы… поспим с женой покуда! –
Долго ль Митьке спать с женой? –
Разговор пойдет иной
В скором времени, я чаю.
А пока я речь кончаю.
XXX
Братцы, я вам не указ.
Может быть, в последний раз
Нынче с вами речь веду я,
Возмущаясь, негодуя
И душой за вас скорбя.
Пожалейте вы себя.
Не вверяйтесь живоглотам,
Их лихим о вас заботам,
Их змеиной, подлой лжи.
За спиной у них ножи,
Власть советская им гибель,
Власть господская им прибыль,
А для вас – наоборот.
Заклепайте ж гадам рот.
Стройте сами вашу долю,
Укрепляйте вашу волю.
Стойте, милые, горой
За советский вольный строй.
В нем одном залог успеха,
Мироеды – нам помеха, –
Лишь тогда мы все вздохнем,
Как им головы свернем.
Чем борьба вся завершится –
Красной Армией решится.
Приложите ж все труды,
Чтоб спаять ее ряды,
Чтобы дать бойцов ей боле;
Пусть она на бранном поле
Под щетиною стальной
Станет грозною стеной
И решит одним ударом
Спор о новом и о старом, –
С царской шайкой спор решит:
Злую нечисть сокрушит.
Вот. Я все сказал. Простите!
Поступайте, как хотите,
Что касается меня,
То… я «Митькам» не родня.
Не чинить чтоб вам докуки,
Завтра утром – палку в руки
И айда от этих мест
На приемный пункт в уезд.
Там – в шинель, ружье на плечи
И – до новой, братцы, встречи,
Если только вновь она
В добрый час нам суждена!»
В монастыре*
Поползень втихомолочку нашел себе богомолочку.
«Здесь, – богомолке так шептал монах смиренный, –
Вот здесь под стеклышком внутри сего ларца,
Хранится волосок нетленный, –
Не знаю в точности, с главы, или с лица,
Или еще откуда –
Нетленный волосок святого Пуда.
Не всякому дано узреть сей волосок,
Но лишь тому, чья мысль чиста, чей дух высок,
Чье сердце от страстей губительных свободно
И чье моление к святителю доходно».
Умильно слушая румяного отца,
Мавруша пялила глаза на дно ларца.
«Ах, – вся зардевшись от смущенья,
Она взмолилась под конец, –
Нет от святителя грехам моим прощенья:
Не вижу волоска, святой отец!»
Отец молодушку к себе зазвавши в келью
И угостив ее чаишком с карамелью
И кисло-сладеньким винцом,
Утешил ласковым словцом:
«Ужотко заходи еще… я не обижу.
А что до волоска – по совести скажу:
В ларец я в этот сам уж двадцать лет гляжу
И ровно двадцать лет в нем ни черта не вижу!»