А ему тошно.
Закрываю лицо руками. И любить меня в постели, получается, было тошно?
Каждый раз, когда кажется, что я на дне — падаю ниже.
Как замуж-то идти за него с такими мыслями? Как идти замуж?!
Мобильник вибрирует. Это Максим. Знаю, что если не отвечу, он Семену позвонит.
Вдох-выдох.
Снимаю трубку:
— Да?
— Малыш, ты где? — как всегда заботливый с хрипотцой голос, который разбивает сердце. И снова вдребезги.
Каждый раз одно и то же. На части. На чертовы молекулы. Как больно.
Как же это всё невыносимо больно! Если Олеся любит его хотя бы в половину также, как я, понимаю, почему она готова меня потерпеть.
Его голос пробегает по пылающим нервным окончаниям:
— Анют? Тебя все потеряли, я волнуюсь.
— Да мы едем. Укачивает, я попросила Семена помедленнее.
— Есть предложение: если устала, давай я заберу тебя пораньше.
— Зачем?
— Не знаю. Может, покатаемся по городу и поболтаем? Есть идеи насчет медового месяца. Как ты относишься к Кипру? Не Париж, конечно, но там сейчас теплее.