Подхватываю его под бедра, рывком опрокидывая на кровать, и падаю сверху, вминая его в покрывало, что срывает с его губ новый стон – теперь низкий, грудной, какой-то совсем животный. В его глазах плещется безумие желания и дикая жажда. Хочешь, да? Хочешь?
С трудом вспоминаю о смазке… он, кажется, понимает, почему я остановился, и указующе протягивает руку к своим вещам, что остались сиротливо лежать на полу:
- Т-там… в поясной сумке…
Два шага… А мальчик-то, похоже, и нацеливался кого-то подцепить на ночь… ну да ладно. Раз уж он такой предусмотрительный – тянуть не будем… Подготовить его – совсем недолго – и вот уже я с усилием вталкиваюсь в горячее тело. Туго и тесно до искр в глазах, мальчик запрокидывает голову, вновь выгибаясь, и я предельно наклоняюсь вперед:
- Кусай.
- Ч…что?
- Кусай, говорю, - его взгляд мутный, в нем смешались возбуждение и боль, и он подчиняется без раздумий, стискивая зубы, когда я прижимаю его голову к своему плечу. Боль накатывает знакомой волной, оттеняя наслаждение. Удивительно, но мальчишка, похоже, впервые с мужчиной… снизу, по крайней мере. Слишком уж он узкий… Мысли снова улетучиваются – когда он разжимает челюсти, глухо вскрикивая, и как-то неловко подается вперед, навстречу… Маленький, хорошенький… Глубже, ну, впусти же меня, не зажимайся… вот так…
Перехватываю его ноги, закидывая их себе на плечи и вновь подаваясь вперед, слизываю со щек мокрые дорожки. Он поворачивает голову и ловит мои губы своими – на языке медным ожогом остается вкус моей собственной крови. Хороший малыш… С рыком вбиваюсь в гибкое тело – он прижимается ко мне своей плотью, тычется в живот, старается подмахнуть – насколько позволяет поза… Такой сладкий… Тебя я, пожалуй, даже не забуду…
- оОо –
Лотеринг – словно картинка. Тихий, мирный, спокойный… если я не ошибаюсь, наш дом где-то тут, на западной окраине…
Да. Вон он. Я помню эти яблони…
Подхожу к небольшому, но опрятному домику – навстречу вылетает девочка-подросток. Черные, как у меня волосы, золотистые глаза – почти как у Хозяина, лишь чуть-чуть потемнее… имя всплывает само – неуверенно ложась на язык:
- Бет… Бетани?
- Вы… - она опасливо пятится, но ловит мой взгляд, на миг замирает, потом с визгом бросается мне на шею – и я едва успеваю ее подхватить, а она счастливо болтает ножками, крича мне чуть ли не в ухо, - Приехал-приехал-приехал-приехал! Братик, братичка, братишка!
Почему только так щемит сердце? ПОЧЕМУ?!
Из дома выходит мужчина в домашней полотняной рубахе – похожий на меня, но внешне - значительно старше, мужественнее, и благородная седина, кое-где мелькающая в его волосах, лишь оттеняет их полуночную черноту… Я таким не буду никогда, спасибо, Хозяин… И хотя я сейчас в разы старше того, кто породил меня на свет, я никогда не буду на него похож…
- Отец… - я аккуратно отцепляю от себя сестру, опуская ее на землю.
- Гаррет, - он замирает, как и Бет несколько минут назад… и через пару секунд я оказываюсь заключен в крепкие объятия. – С возвращением. Долго же тебя не было.
Ты и не представляешь, насколько долго… отец. Могу ли я тебя так называть – теперь, когда даже твоей крови во мне не осталось? Я ненавижу магию. Она отняла у меня все – даже семью, хотя вот они, казалось бы, стоят рядом со мной. Ненавижу!
- Отец, что… Это кто?
Я разворачиваюсь на ломкий мальчишеский голос…
И понимаю, что пропал – когда на меня в упор смотрят сапфирово-синие глаза. Такие же, как у меня. На языке снова вспыхивает вкус медного ожога – как три ночи назад… Создатель милостивый, дай мне сил…
========== Лотеринг. Топазы и Кровавая сталь ==========
Снова бежать
По лезвию бритвы,
Словно загнанный зверь,
Не считая потерь,
И вновь рисковать собой.
Может лучше лежать
Тенью забытой
На горячем песке
От страстей вдалеке
Где царит тишина и вечный покой
Пусть пророчит мне
Ветер северный беду
Я пройду и через это
Но себе не изменю
Ветер, бей сильней
Раздувай огонь в крови
Дух мятежный, непокорный,
Дай мне знать, что впереди
Чтоб жить вопреки
Лисичка была прелестна – с того, самого первого дня, как я ее увидел, я решил, что это лучший способ отвлечься от отравляющего желания. Быть может, мораль Имперцев и отличается от общепринятой на Тедасе, но… если я сам и могу послать к Порождениям все принципы и нормы – то Карвер уж точно не сможет… Да и, сказать по чести… так хочется вычеркнуть из собственной памяти все прошедшие годы, которые изувечили меня – сейчас, пожив обычной жизнью простого селянина, я понимаю это как никогда отчетливо.
А еще - я ненавижу себя самого. Казалось бы, что мне надо? Дом полная чаша, жена – красавица, ребенка ждет… А мне не хватает запахов крови и ужаса, ярости, стальных танцев, где смешивается похоть и ненависть – и ты, скользя, уходишь от долгих выпадов Стона, чтобы спустя считанные минуты ощутить на себе тяжесть чужого тела и рвущую боль ритуального насилия…
Иногда хочется плюнуть на все – и пойти прямо в эту так называемую церковь, располосовать запястья на глазах у местных недохрамовников – и устроить небольшую войну. Чтобы выплеснуть все, что жжет изнутри…
Мор оказывается как нельзя кстати. И Остагар – огромная крепость, что прежде отмечала границу Империи – встречает нас смогом, дымом и запахом скверны, я научился различать его… давно. Спасибо, подери тебя Архидемон, Хозяин. Ох, Создатель, как же я все это ненавижу… И себя – в первую очередь. За слабость. За память. За негасимую жажду. Отец всегда говорил, что маг, сгорающий от своих желаний – это кунарийский порох, готовый в любой миг взорваться в руках того, кто эти желания породил…
Отец, да. Прости меня – за то, что не смог, за то, что не хватило сил. Будь у меня такой же мощный дар Целительства, как у тебя – я бы справился. Но я – не целитель.
Я – некромаг, а значит убийца. Я Джар-Гред Империума и Первый аколит Пламени. Я – ужас и страх тех, кому не посчастливилось попасть в пределы моей власти – рабов. Я – проклятый. Проклятый своей силой, проклятый своими умениями, проклятый теми, на ком мне эти умения довелось испытать. Сколько на моем счету жизней? Тысяча? Две? Больше? Не знаю – и знать не хочу.
- Ненавижу магию.
- Странно слышать это от тебя, брат, - Карвер сидит неподалеку от меня, натачивая клинок. Кстати, вот тут он прав. Нужно бы привести в порядок оружие – после последней вылазки нашего отряда в Коркари я так и не удосужился их отчистить.
- Я думал, ты уже понял, что у меня есть… причины ее ненавидеть.
Карвер – единственный, кому я рассказывал о своем прошлом – не всё, далеко не всё, но некоторые детали он знает. В частности, я упоминал, что мой Наставник любил проводить эксперименты, причем подопытными крысами выступали его же ученики, в том числе и я. Я, конечно, не соврал, но все равно старательно умолчал о некоторых тонкостях.
- Понял. Но странно как-то…
Пожимаю плечами. Он так юн, так горяч… Когда-нибудь его нелюбовь превратится в нечто иное – вопрос только, во что именно? По лопаткам пробегают мурашки – чужой взгляд буравит спину. Скашиваю глаза.
Страж. Как же его… Дункан. Да, точно. Нынешний Командор ферелденского Ордена. Зачем ему мы? Своих рекрутов мало? Ощущение взгляда исчезает. Ну вот не нравится он мне…меня вообще Стражи как-то… беспокоят. Слишком уж многое я знаю из их кухни – и всё, мною узнанное, мне не по нраву. С другой стороны, быть Стражем… не знаю, будет ли это хуже, чем то, через что я уже прошел. Только вот… Карвера я в такое втянуть не дам. Ни при каких условиях.
И снова – Карвер. За прошедшие с моего возвращения три года он окреп и возмужал – и сейчас выглядит даже старше своих лет, почти моим ровесником. А еще – это лишь подстегивает мое навязчивое желание, которое я так и не смог в себе изжить. Даже, скорее, наоборот – оно стало острее и жестче – когда я осознал, что брат умеет приветствовать боль, как любой истинный воин, принимает ее и упивается ею, используя как пищу для собственной силы и ярости. Быть может, тому способствовал Амулет Тота на его шее, но скорее – это его собственное. Мы с ним – одной крови… более или менее.