Я даже не успеваю подойти к телу брата, когда на нас вываливается новая толпа Порождений. Появление относительно-дружелюбного дракона сбивает с толку. То, что дракон – это Ведьма Диких Земель – чуть понятнее. Ее магия – странная… такая… знакомая…
Что она? Тень? Аколит? Воплощающая? Не понять…
- Ни то, ни другое и ни третье, дитя огня, - ее голос тих, ровно настолько, чтобы слышал только я. – Всему свой срок. Рано тебе еще знать свою судьбу – хотя она уже ступает по земле волчьей иноходью, топочет поступью берсеркарна, стонет разрывом Завесы… Живи, пока можешь.
Волк. Берсеркарн. Разрыв Завесы… Демон? Ненавижу разгадывать туманные советы Пифий. Она отходит быстрее, чем я полноценно осознаю все, что она сказала, но задать вопрос не успеваю – влезает заплаканная сестра:
- И ты просто… бросишь нас тут?
- А почему нет? – усмехается, косит на меня желтым волчьим глазом. Интересно, почему волчьим, она ведь дракон… впрочем, сейчас есть проблема поважнее. Они с сестрой обмениваются ничего, по большому счету, не значащими репликами. Скоро она должна выдвинуть свое предложение – не просто же так она влезла в эту заварушку, да и не по доброте душевной…
- Доставишь? В Гварен?
- Тропою древней проведу, - усмехается глядя мне в глаза. Вот… ведьма! Не могу не восхищаться.
- И как же?
- Не торопись. Еще одно есть дело, его необходимо завершить…
Две минуты – и я понимаю, на основе чего она хочет строить Тропу. Уэсли благородно возжелал умереть сам, какая прелесть. На самопожертвовании, плюс моя и ее сила – а что у нее силы хоть залейся, я даже не сомневаюсь – путь будет надежным. До самого Киркволла все же не хватит, но до Гварена – как раз.
Уступаю Авелин право… закончить, но кладу руку ей на плечо, чтобы иметь контакт с оттоком чужой жизни. Она благодарно кивает – наивная, считает, что я ее поддерживаю? Что ж, не буду развеивать ее заблуждения. Флеметт, сощурившись, принимает отданную ей силу – как мою, так и отнятую в миг смерти – и начинает строить Портал. Много времени это не занимает. И вскоре тот уже мерцает зеленоватыми сполохами близкой завесы.
Брат… Оглядываюсь на тело, но ведьма перехватывает меня за плечо:
- Дозволь мне. Я позабочусь о том, чье тело наполняет кипящая кровь. Это мой долг.
Некоторое время смотрю в ее глаза, но в них – лишь усталость и затаенная где-то на самом дне боль. Такая близкая и знакомая. Не могу сказать, что я всецело ей доверяю… но в этом вопросе она точно не лжет. Она сможет достойно позаботиться о… Карвере.
Прости, брат, прости, моя запретная любовь, прости. Я не успел. Опять не успел…
Крохотный кинжал из алой, так называемой «кровавой» стали, незаметный в ладони ведьмы, надсекает мне запястье. Несколько капель лиловой крови – и Тропа открывается для нас. Два коротких кивка – и я первым ступаю в проход. Бетани держится за мой пояс слева, мать – справа, Авелин прикрывает со спины. Капли крови с моей руки, словно крохотные звездочки, указывают дорогу в зеленоватом мареве. Теперь все зависит лишь от меня…
========== Киркволл. Рожь и янтарные глаза ==========
Я так устал бродить
Среди высоких стен,
Где каждый шаг к тебе подобен пытке…
Я так хотел тебя
Навеки взять в свой плен,
Но сам пленен огнем твоей улыбки…
Здесь пахнет Тенью – кому как не мне это знать. Холодно, терпко, горьковато-приторно – так пахнет умирающая плоть. Миазмы самой темной части Эмериуса проникают, кажется, под кожу и отравляют кровь – исподволь, почти незаметно.
Я не могу заставить себя называть этот город Киркволлом. Для подобных мне он был, есть и вовек пребудет Городом Рабов. Лучшие Питомники, лучшие рабы, богатейшие каменоломни, сильнейшие Греды Империи. Все, что пожелает душа самого притязательного из Иерархов. История, которую пытались смыть кровью, тысячами убивая тех, кто был ее свидетелем. Но все было бесполезно – она была вплавлена в камни этого города в тот миг, когда именем Андорала, Властителя Цепей, был заложен первый гранитный блок в основание Стены Древних. Когда Магистр Эмериус во славу своего рода нарек город своим же именем – именем Четвертого из Семи Равных.
Я ненавижу магию. Она отравила жизнь слишком многим.
Я ненавижу Империю.
Но я не могу без обеих составляющих моего безумия.
Плечи оттягивает пара простеньких кинжалов – для всех здесь я обычный наемник. Я не собираюсь использовать свою прОклятую Создателем силу. Моя сестра и сама справится. Бетани за моим плечом что-то со смехом рассказывает этому странному гному – Варрику. Кажется, что-то из детства. Пусть. Меня куда больше беспокоит аромат Тени, разлитый в воздухе. Точно так же пахло на Бдениях – остро, зло, кусаче. Невольно передергиваю плечами – не имеет значения.
Нам нужны карты.
Дверь поддается нажатию ладони бесшумно, качнувшись внутрь. Запах Тени становится в разы острее. Проклятье. Этот Страж – не просто маг. Он – Духовный целитель. А значит, он в любой миг может учуять Тень во мне – так же, как я только что учуял ее в нем.
Что ж, я предполагал, что до этого может дойти… Мне нужно лишь несколько секунд, чтобы волевым усилием почти полностью перекрыть привязки к Завесе – ровно настолько, чтобы осталась лишь крохотная отдушина для обновления магии. Но это почти втрое снижает мою собственную чувствительность – и я ощущаю себя разом оглохшим и ослепшим.
Он – силен. Ошеломительно силен как Целитель. Вероятно, даже моему отцу было бы сложно так быстро справиться с подобными травмами – мальчишка сломал позвоночник и парализован от пояса и ниже. Это, по всей видимости, не первый сеанс, но даже при таком условии… Такого мага стоит иметь под рукой. Мало ли что.
Интересно, как он справится с собственной слабостью после такого захода? Тень полыхает – жгучим протуберанцем в реальность – и он разворачивается нам навстречу, вскидывая простенький посох:
- Я превратил это место в…
Подобное поведение Завесы – странно, но лучше подумать об этом позже. Морщусь от патетичности тона и вскидываю руки к плечам, удерживая ладони в полудюйме от кинжалов:
- Убери свою палку, пока я не рассердился.
- Не смей мне угрожать, мальчишка!
Мальчишка? Ну-ну. Я же его раз в шесть старше… впрочем, внешне да, пожалуй, что я мальчишка. Сколько мне было, когда застыл мой возраст? Двадцать? Двадцать два? Который из ритуалов отобрал у меня возможность взрослеть и стариться? Я уже все и не припомню – слишком их было много. Слишком они были давно.
- Я здесь ненадолго. Мне нужны карты Глубинных троп. Отдай их – и я уйду.
- А луну с неба и Архидемона с бантиком на шее не надо? – он ехидничает, сдерживая злость. Тот Пламенеющий, какой характер… С каким удовольствием я бы обломал этого строптивца…
- Это я и сам достану. Карты. Я заплачу.
- Мне не нужны деньги, - гордо вздергивает нос, но янтарные глаза уже заинтересованно поблескивают. Вот и все. Ты у меня на крючке, золотая рыбка.
- Как хочешь. Мы и сами разберемся, как пробраться под землю, - разворачиваюсь, чтобы уйти. Ну же…
- Подожди. У меня есть карты этого района троп. Но просто так я их не отдам. Я прибыл сюда чтобы помочь моему другу. Он… узник в этих растреклятых казематах. Помоги мне вытащить его – и я отдам карты.
- Ты хочешь, чтобы твой… друг стал отступником? – нарочно выделяю слово «друг», и кажется, попадаю в точку. Его скулы приобретают едва уловимый розоватый тон, и я на редкость похабно хмыкаю. Он мгновенно огрызается:
- Это надуманный термин! Маги такие же люди, как и все остальные!
- Магов нужно держать взаперти, отдельно от нормальных людей, - он так горяч в своих убеждениях, так жаждет доказать всем и каждому, что прав только он… Как глупо… Он не видел распятых на Алтарях детей с уложенными в пентаграмму буро-розовыми змеями извлеченных из их животиков кишок, не видел, как проводят посвящение в Магию Крови – тоже с детьми, которым еще нет и двенадцати, как рабов тренируют угождать желаниям свободных, как Магистры во славу Драконов снова и снова наполняют кровью жертв каменные чаши у их изваяний в Белом Шпиле… Он не знает, что такое – маги у власти.