Я улыбаюсь шантажу,поджавши хвост, поджавши губы,и на прощание скажу:– О! Как расчетливо ты любишь!
«Подачки-поцелуи – не привык…»
Подачки-поцелуи – не привык.Есть много всякого всего.Уходишь – уходи, рискую, рот порванныйсочится.Respublica —ведь вовсе не о том.Резцы терцин, а между ними натянутыепровода стихов, хиханьки проводов,вода подвалов, сплошная вонь отдохлых семихвостых мышекрыс.
Шантаж привычен. Жизньвообще-то выше крыши. Вся в печенкахсидит, но важен тон, которым просятплату.
«Всё хиханьки, всё смехуечки, все…»
Всё хиханьки, всё смехуечки, всетакое ушлое, зигзажистое, хроменькое.Мы стянуты в кольцо. Дрожит яйцона холоде, на самой кромке
весны. Мой угольщик опасно близкоболтается у мола на волне.Припрячь отжатую пипиську,ты отработался вполне
за прошлый рейс. Спеши до дому!Мы опростали трюмы. Ждем.Мадам согласна дать другомувозможность побывать скотом.
«Кольцо пропорото зигзагом, и зигзаг…»
Кольцо пропорото зигзагом, и зигзагстянут в кольцо весенним холодом.Дрожа, он стягивется и сморщивается,отжатый, отработанный. Весьв прошлом!Возможность быть не нам принадлежит.Простая близость нарушена прощаньем.
И —сопляки,и —бабы по бокам стоят, извлекая крашенкииз узелков, жалостно смотрят.
Красная глина, яйца, хроменькийблаженный поджимает губы, какмадам проплывающая мимоболтающимися волнами платья.
«Мой райский лик так мал и сморщен…»
Мой райский лик так мал и сморщен,что и не рассмотреть,а спелый крик полощет площадь,что миг послушать – и на смерть.
Еще лак римский майским меломизмазан – это, скажешь, пыль.Припудри щечки неумелои губки в сердце оттопырь.
«Ропот. Щечки подыхают…»
Ропот. Щечки подыхают.Мерли: спелый крик, рай и Рим, миг и май,белый мел.
Май и Рим, Рим и райне рассмотреть.Пурга припудрит кудриперед маем.У-у, благодать!У-у, спелая какая!А за окном – ни дать, ни взять —почти что три десятых рая.
Снег мал и сморщен, он пойдет-пойдети пройдет, а на площадь ляжет пыль.
«Стебель чуть коричневатый…»
Стебель чуть коричневатыйна пустой, густой лазури —южный папоротник смятыйво саду ли, во сумбуре.
Я лежу в лощинке, глядяна небо. Всё ворочаюсь.С этим садом-виноградомя прощаюсь прочно.
Мне не надо белых бедер,облаков холодных.Пустотой, сияньем, ведромя прихвачен плотно.
Вот моя отрада —ничего не надо,но темно в садук моему стыду.
«Что содержится в намеках на усталый…»
Что содержится в намеках на усталыйпепел жизнина листву, что отжелтела,на твое утраченное тело,на хаос звуков?Что содержится в намеках на прощанье?Не прощенье ль?На прощанье шаль с каймою ты стянипотщательней.Каждодневная тщета и парад побед.Не понимая устрашающего топота совестливыхвздохов и охов, я ахаю и ухаю вместес совами звуков.На небе голубом прорезался звоночекзапоздалой весны и сразу оттаялитак долго замороженные наплеватель —ские слова и чувства.
Неужели можно без намеков аукаться спрощаньем?И выдуманная тревога больше не волнуетсердце?Пуст город. В глубине его открылосьстолько всякого.Понурые толпы «в костюмах, сметанныхсо вкусом дурного сна», – сказалРембо – бредут от кладбища идемонстрируют благополучьеналаженной обильно смазанной жизни.
Сорокалетний поэт с дочерью в окно таксиглядят на них и едут на вокзалвстречать его мать. Ей бабушку.А по пути Москва раскинула свои дома.В апрельском солнце она спокойнаи пустынна по вокресному.
Где ж здесь поэзия?А надо ли поэзии, когда мы громоздимсяпятнами любви на освещенных солнцемстенах города, когдамы гривами волос вздымаемся к исходунеба в солнце, когдана нас печати серой седины и оспины ипересохшие русла морщин разоблачи —тельно рассказывают всем прохожимо милости в нас прожитых годов?
Когда ты так украшен пляской лет,кто станет спорить: в мире Рим творящемодно лишь прошлое способно сплыть на нети стать по настоящему незряшным,и можно ли подолгу быть незрячим,когда в свой срок весна, блюдя завет,но все-таки подобная удачена города обрушивает свет?