- Ну, в общем, мне нужна тачка, - он вскинул на меня глаза. – Вить, я же неплохо гоняю. Ну, ты же видел, до сих пор всё нормально шло.
- До сих пор всё шло через раз. Но дело не в этом.
Я пересел к нему на диванчик и обнял сбоку.
- Ян, я тебе добра хочу. Ну чё ты, другое развлечение найти не можешь?
- Другое? – Ян вскинул на меня злой взгляд. – И какое, по-твоему? Тарелки грязные собирать? Или мат анализ зубрить? Я уже думал, что скоро просто загнусь, высохну, когда понял, что ты можешь машину собрать.
- Ох, бля… Ян, вот так и тянет спросить – тебе со мной так херово было?
- Мне - не… Да прекрати же ты, Вить! Я люблю тебя, но это же болото. Сам на себя посмотри – вечно копаешься в машинах и даже за рулём никогда не сидишь, - Ян вздохнул и обхватил меня в ответ, - Витька, ну я же не мешал тебе этим, скажи? Что брал, всё вернул. И ведь это не казино. Ты сам решаешь, когда выиграешь, когда проиграешь всё, зависит от тебя.
Конец я уже толком не слушал, потому что меня как ножом под ребро ударило это его «болото». Я его понимал. Охрененно понимал. Я пять лет в этом болоте жил и даже носа высовывать не пытался. Работа, сессия, домашние дела. Всё. Когда мы занялись этими машинами, это был хоть какой-то просвет, окошко в те дни, когда я ещё видел перспективу. Но только просвет, потому что самого главного, для чего я жил раньше и что потерял после драки с Пашкой, так и не было. Победы.
Ян ещё что-то говорил, но это было уже не важно. Сквозь пелену собственных мыслей я расслышал только:
- Она же тебе ничего не стоила, Вить.
До меня дошло, что речь идёт уже про мою машину. Преодолев секундный порыв послать его на хуй, я сказал:
- Ян, стоп. Я попробую найти деньги. Если нет, сведи меня с тем мужиком, я попробую решить вопрос. Тачку я тебе не дам.
Это была последняя попытка удержать бастионы рассудка. И последние два сражения за налаженный быт прошли в тот же день.
Вначале я съездил на работу и поговорил с Пашкой. Услышав про сорок косарей, он покрутил пальцем у виска.
- Вить, вот смотри. У дяди может чё-то и есть, но толку тебе от этого? Считай, он тебе даст производственный кредит. Ты пахать будешь пять лет бесплатно. Тебе оно надо?
Я развёл руками.
- Ну, а что ты предлагаешь?
Теперь уже руками развёл он.
- Как по мне, так мужик сам должен свои проблемы решать, если он мужик.
- Паш, я к тебе как к другу пришёл…
- Да я и не про тебя, придурок. Я про пацанчика твоего.
Я покачал головой. Продолжать разговор было бесполезно. Во-первых, я в общем-то понимал, что если б Пашка мог, он бы помог. Во-вторых, начинать старую песню про то, что Ян мне такой же друг, как и он сам, а друзей не бросают, не было смысла – ни Макса, ни Яна он в разряд правильных пацанов так и не поставил, я у него оставался единственным нормальным геем.
Короче, эта тема была закрыта легко и быстро, так же как и начата.
Второе сражение прошло вечером. Ян кое-как согласился рассказать мне, где проходят гонки. Базой у организаторов служил подземный гараж недостроенного торгового центра на юге Москвы. Оттуда же стартовали чек-пойнты, хотя, как я понял потом, развлекались они по-разному – были у них отработаны и американские «четверть мили», и дрифты, и вся прочая развлекуха.
Ян проштрафился в чек-пойнте, налетев на другого постоянного участника гонок. Звали того мужика Митрофан, хотя я в жизни не поверю, что это было его настоящее имя – скорее сокращение от фамилии или какая-то патриотическая кликуха.
Митрофану на вид было лет сорок. Лицо потрёпанное, под глазами мешки, и не скажешь, что у него так уж хорошо с реакцией, – так что у меня зародилось подозрение, что не ушёл с линии удара всё-таки именно он.
В остальном он выглядел как типичный менеджер корпорации среднего пошиба – дорогой пиджак, немного мятая к вечеру рубашка с расстёгнутым воротом. Он стоял, опершись бёдрами о капот белого Audi, и, судя по всему, не сильно страдал от того, что одну тачку ему недавно уже разбили.
Мы с Яном подошли к нему вплотную, я отодвинул Яна плечом и попытался завязать разговор.
Митрофан перебил меня тут же.
- Деньги принесли?
Ян попытался что-то вякнуть, но я опять задвинул его за спину.
- Слушай, мужик. Я автомеханик. Я тебе как профессионал говорю, что не стоит твой ремонт сорок косарей.
Митрофан окинул меня оценивающим взглядом.
- А ты вообще кто?
- Я с ним.
- Гомики что ли?
- А это к делу не относится.
Митрофан достал сигаретку и прикурил. Задумчиво так, явно показывая, что всё-таки готов торговаться.
- Ты знаешь, сколько сервис-центров Porsche по Москве?