Опускался занавес, и громовые аплодисменты сотрясали театр.
Второе действие было еще интереснее. Когда в зале смолкали все звуки, и наступала гробовая тишина, неяркий свет заливал сценическое пространство.
Шестеро дюжих рабочих сцены, кряхтя и постанывая, выносили из кулис и ставили перед зрителями огромный унитаз, на который тут же боком усаживался некий неопрятный очкарик со спущенными брюками и вперял свой сонный взгляд на видимую из зрительного зала картину, висевшую на выбеленной бутафорской стене.
Собственно, картиной ее назвать было нельзя, ибо это была просто рама, сквозь которую была видна стена, крашеная белой масляной краской.
Полчаса второго действия тянулись, как столетие… За все второе действие были сказаны всего два слова. "Белый квадрат!" — скороговоркой пробормотал очкарик, который был явно не в ладах с дикцией.
Однако и здесь замысел автора нашел отклик у доброжелательного зрителя, и во второй раз аплодисменты потрясли зрительный зал…
С третьего отделения ноги сами унесли меня прочь из театра…
Везунчик Васька отстроил заново дачу. Теперь она у него из огнеупорного кирпича…
Зазывает в гости…
Алекс развелся. Оказывается, ногу ему сломала жена — теперь уже бывшая — во время семейной потасовки. Худая-худая, а силу, поедая ночные борщи, накопила немалую.
Тесть выгнал его со всех постов, и теперь Алекс пытается подрабатывать репетиторством, обучая местное население языку, который сам толком не знает…
Полховский во Франции. Купил себе действующую водяную мельницу под Парижем. На замок денег не хватило… Что он будет делать с этой мельницей?! Живопись забросил. "Ну ее к черту, — говорит, — толку никакого, а руки от этого говна никак не отмоешь!"
При встрече, которая ознаменовалась грандиозной попойкой, я осторожно поинтересовался у Бориса, как это Берия оказался в его кухне, тогда, в тот предновогодний вечер с дракой? Ответа я не получил. Полховский отвел глаза в сторону и принялся нарезаться с такой силой, что едва не отправился к праотцам.
Илья заседает в правлении какого-то солидного банка. Мотается между Москвой и Парижем.
У него теперь две жены, и каждая знает о существовании соперницы. Уверяет, что обе его жены счастливы. Этому удивительному человеку все сходит с рук. Илья по-прежнему красив, добр, отзывчив, деятелен и одновременно страшно легкомыслен.
Викжель бесследно сгинул. Иногда мне кажется, что он такая же фикция, как и те тени, что когда-то населяли мою квартиру.
Саболычу я подарил две искусственные ноги. Одна зимняя — с крупным протектором на случай гололеда, вторая облегченная — для летнего кобеляжа, которому обожает предаваться этот, уже совсем постаревший, инвалид, говорящий о желании жениться скорее ради неистребимого желания подурачиться. Пьет горькую по-прежнему, чего и другим желает. Странные люди проживают под нашим русским солнцем…
Кстати, этот странный человек заделал пролом, через который убежали соратники Сталина, насмерть перепуганные истошным визгом Славы. Перед тем как приступить к работе, Саболыч долго рассматривал огромную дыру в стене, качал головой, потом, сопя, полез в пролом:
— Темно, как в жопе у негра…
Перепачканный кирпичной пылью, он вылез с книгой в руке.
— "Краткий курс ВКП (б)", — прочитал он. — Больше там ничего нет. Только еще одна кирпичная кладка.
— Давно хочу тебя спросить, Саболыч. Ты, что, правда, учился в университете?
— Не только учился, но и закончил его… Еще вопросы есть, коллега?..
— Есть…
Саболыч предостерегающе поднял руку:
— Чему ты удивляешься, Андреич? Я жил вместе с эпохой… Сейчас уровень общественного сознания упал до пугающе низкой отметки. А я падал вместе с обществом. Все в мире потеряло цену… Все эти Штайнеры, Фрейды, Соловьевы и Булгаковы, не говоря уже о Толстом и Достоевском, забыты… Будто и не было их святых открытий… Люди устали искать Бога… Бога им заменил телевизор. А я? Маску всегда носить легче, чем собственное лицо… Я тоже устал… Но сил, чтобы поставить стену, у меня хватит, — и, швырнув евангелие от Иосифа Сталина в черную дыру пролома, он спокойно принялся класть кирпичи.
Что здесь скажешь? Ничего не скажешь… Только руки разведешь в стороны.
Мне по-прежнему снятся сны. Такие, знаете, сны начала двадцать первого века — цветные, звуковые, стереофонические и многосерийные… Но, слава Богу, Сталин и его камарилья не снятся…
Другое время — другие сны…