Чем ближе подходит парень к своей цели, тем медленнее его шаги.
«М-да… Конечно, всё это был сон. Нет тут дома №66… Да и сразу было ясно. Нафига я припёрся сюда?»
На всякий случай решает обойти гаражи кругом.
Самые, что ни на есть обыкновенные гаражи. Видно, что они стоят тут уже лет двадцать, не меньше… Ржавые стены. Корявые надписи брутально-юношеского толка. Реклама, объявления – кое-где в несколько слоёв. Плакаты, посвящённые приезду музыкальных групп, творческих коллективов, показу новых блокбастеров в кинотеатрах… Большинство из них уже несколько лет как устарели… Как, например, вот этот постер к фильму со странным названием: «Драма в кабаке футуристов № 13». Или вот этот плакат с изображением… величайшей светской львицы всех времён и народов.
«Опять она!.. Постой… Она что, разве приезжала в наш город? Или… это реклама какой-то одежды?..»
Молодой человек подходит ближе, чтобы как следует рассмотреть звезду. Его привлекает даже не столько она сама, сколько народное творчество, наложенное поверх картинки. Какой-то энтузиаст дорисовал даме рога и закрасил чёрным пару зубов…
«Хм… Насчёт зубов не скажу… Ну а рога… очень даже идут… Вполне себе симпатичные такие рожки…»
Полюбовавшись немного «писаной красотой», парень решает закончить свой обход.
– Голубые глаза хороши, только мне приглянулися карие…
С этими словами молодой человек разворачивается и отправляется в обратный путь.
«И что же я такое кому-то обещал в самом конце сна?.. Кому обещал? Что обещал?.. Не помню, хоть убей… Помню только, что…
Что это было очень-очень важно… и что…
Другого шанса не будет…
А остальное… Остальное вылетело из головы…
Впрочем… Какая, хрен, разница?.. Сон – это всего лишь сон. И не более того…
Чё заморачиваться?»
Парень бредёт, не глядя перед собой, весь поглощенный думами. Он и не замечает, как на его пути вырастает некий человек.
– Эй, братишка! Время есть? – хриплый голос отрывает путника от размышлений.
Молодой человек слегка вздрагивает от неожиданности. Он видит впереди матёрого старого зека, одетого так, словно на дворе лето. Злое, звериной, покрытое морщинами и шрамами лицо. Синие картинки на руках, вплоть до самых кончиков пальцев. Тяжёлый пронизывающий насквозь взгляд…
«Зюба! Тоже, что ли, сбежал?.. Хотя постой. Его же… убили…»
– Ну, чё стоишь? Рот зашил? – вновь окликает парня зек.
«Что он спросил? А… Есть ли у меня время?»
– Нет, – уверенно отвечает герой.
– Чево? – На лице Зюбы изображается крайняя степень изумления. И действительно, разве в наш век ещё есть такие люди, у которых нет времени? – Чё сказал-то?
– Нет времени. Извините…
Зек зло смотрит на парня. Он собирается было продолжить разговор. Но потом смачно сплёвывает и, что-то пробурчав себе под нос, проходит мимо.
Хрусть, хрусть, хрусть… – сжимается снег под подошвами уголовника. И эти звуки всё дальше, дальше…
Молодой человек, обернувшись, смотрит за тем, как удаляется неприветливый незнакомец.
Снег начинает сыпаться особенно густо, причём большими белыми хлопьями. Поэтому видимость значительно падает. Дальше ста метров ничего и не разглядеть. Вскоре урка исчезает в этом «тумане»…
– Чёрт!.. Кажется, вспомнил! – вдруг радостно восклицает герой.
«Время-то есть!.. Есть время! Вот только… мало его… И, может быть, хорошо, что мало… Значит, буду ценить… Но… как бы так грамотно им распорядиться, чтобы потом не пожалеть в конце?.. Лишнего… Слишком много лишнего… Не пора ли сделать паузу и всерьёз задуматься… туда ли я бегу? Это ли мне нужно?»
…