Кутила заметно постарел. На лице его образовались глубокие морщины, в волосах седины. Но в целом, надо признать, что Василий выглядит намного лучше, чем во время последней встречи, на десятом этаже. Он бодрый, подтянутый… никакого лишнего жира и даже намёка на одышку. Выходит, всё-таки есть на свете такие люди, на которых зона влияет положительно.
– Васёк, здесь это твоё «братан» звучит как нельзя к месту.
– Да ладно тебе… Ты ваще как на зону загремел? Тем более на такую… Уж кого-кого, а тебя я меньше всего здесь рассчитывал встретить.
– Да, блин… спичку зажёг не в том месте…
– Понятно… А я на автосервисе дела крутил… Ну ты же понимаешь, братан… Жить то всем хочется хорошо. Так, чтобы в масле кататься, и вся бодяга… А лавандос-то лишним не бывает, чтоб им просто так с дядей Сэмом делиться…
– Ну вот теперь ты и… катаешься в масле…
– Точняк, братан!.. Но ваще я не жалуюсь. На зоне тоже жизнь есть… И даже, я бы сказал, неплохая, весёлая такая жизнь. Главное – уметь крутиться… Понятия чтить. Ну, там… понтами не раскидываться… чмарить себя никому не давать… Тогда шансы будут…
– Да, Васёк. Это ты всё умеешь.
– И тебя научу. Не дрейфь. Ща я тебя тут как надо пристрою. Житуха будет – зашибись!
– Но вообще-то я жить здесь и не планирую.
– Это как так? В петлю, что ли, собрался?
– Тем более нет! Мне надо срочно выбраться отсюда.
Повеса замолкает и глядит на друга как на умалишённого.
– Ты чёта, видать, не в теме, кореш…
– А в чём дело?
– Из этой зоны нет выхода.
– Вообще?
– Да. Сюда даже охрана не суётся. Они только забрасывают людей и тупо пялят со стен за тем, что происходит. Не вмешиваясь… Ну ещё лес принимают в обмен на жратву и сигареты…
– Погоди. Постой… Раз лес отсюда вывозится… значит, ворота всё-таки есть?
– Ворота-то есть. Да пройти через них – ты ни в жизнь не пройдёшь.
– Почему?
– Там какая-то хрень встроена… Как же она называется… «радиационная заслонка», что ли… Дерево и товар легко через неё проезжают… А человек – сразу загибается. Будь ты хоть самый здоровый бык…
– Ясно. А как насчёт… перелезть через стену?
– К стене даже приближаться не вздумай! – Василий отрицательно качает головой.
– ??
–Там снайперы всё просматривают и капканы стоят. Если даже пройдёшь одну стену, за ней ещё одна, точно такая же. Так что, без шансов, братан. Скажи, а чё ты там на воле забыл?
– Нет, Васёк, я с тебя фигею. Я, конечно, понимаю, что ты везде свой, но…
Взгляд кутилы становится задумчивым.
– Я вот чё посоветую… Может быть, какие-то варианты и будут… потом… Но для начала тебе надо как-то освоится тут, подняться… У тебя, кстати, до сих пор ни одной наколки… Надо срочняком это исправить.
– В смысле?
– Да в том смысле, братан, что человек без татуировок по местным понятиям – никто. Фраер… А значит, любой может делать с ним, чё хочет… Как ты вообще сюда добрался такой бледный?
Герой внимательно смотрит на собеседника. У самого Василия полно всяких рисунков на теле. На пальцах побуквенно выгравировано имя. На правой руке – гитара. На левой – череп и кости. Какие-то слова про любовь к мамуле… И ещё много всего интересного…
– Ааа… Теперь, кажется, начинаю понимать, чё на меня все так кидались…
– Были проблемы?
– Ну да… случалось…
– То-то ты весь в крови выпачкался. Но я так смотрю, братан, что ты всем всё разъяснил? Ха-ха! Я всегда знал, что ты чёткий пацан. Только с виду такой тихоня.
– Слушай, Вася… Ты говоришь, что человек без наколок тут вообще никто. А я видел здесь типков, у которых… так скажем… всякая гадость на коже нарисована. Например, у одного на лбу было слово «чёрт». Он… тоже выше меня в местной иерархии?..