Ещё рано утром вывезли всех спортсменов в Москву, и даже наших товарищей, пришедших в себя в больнице, решили долечивать дома в СССР. Остался знаменосец Юра Власов, и несколько чиновников. Лишь по нашей троице решение все никак не могли принять, куда нас девать? Ведь золотых олимпийских медалей нам так и не вручили. Сказали, что до полного разбирательства не положено. Корней же ещё ночью, что-то пробурчал и исчез в неизвестном направлении. Скорее всего, новую полку вешать пошёл, подумал я. А в семь утра ко мне в комнату ворвался Николай Романов, председатель комитета по физкультуре и спорту.
— Где, Корнеев? — бросил он с порога, и поставил на пол большую сумку.
— Как где? — очень натурально удивился я, — тренируется, у него сейчас утренняя пробежка.
Романов сел на застеленную кровать Юры, и о чём-то ненадолго задумался.
— В Союзе будут разбираться с этим отравлением, начнут искать виновных, — начал он, когда я уже натянул на себя спортивные штаны, — что говорить будем?
— Николай Николаевич, — я облачился в футболку с большими красными буквами СССР, — тут даже и искать никого не надо. Ясное дело кто виноват. Это кандидата наук по штыковому бою Шлёпов совершил преступный недогляд. Вместо того чтобы кляузы на нас строчить, должен был лично проверить, что нам в раздевалку занесли, мерзавец.
— Это точно, — обрадовался Романов, — во-о-от, — протянул облегчённо он, — премиальные я вам заплатить не могу, до полного разбирательства. Поэтому оставляю для вас сорок маек с символикой СССР.
Николай передвинул сумку на середину комнаты. С паршивой овцы хоть шерсти клок, усмехнулся я про себя.
— Понял, — кивнул я головой на сумку, — будем проводить агитационную работу среди не сознательных спортсменов из капиталистических стран. А тому, кто осознает непоколебимость…
— Непокобелимость, — поправил меня Романов.
— Вот! Тому приз в студию, — я еле сдержался, чтобы не заржать, — футболка с надписью СССР.
Лишь к обеду наша золотая троица собралась вместе. И Корней, и Петя сидели с постными лицами, пережёвывая спагетти с рыбой.
— Не по-людски это, — бросил Петров.
— Если нет медалей, нужно хоть победу обмыть, — пробурчал Корнеев, — даже призовых не дали! Суки!
— Чтобы купить что-нибудь нужное, допустим вино, — я решил сжалиться над мужиками, — нужно сначала продать, что-нибудь ненужное.
— Например? — оживился Корней.
— А давай мы Петю, продадим! — заржал я.
— Да идите вы, — обиделся Петров.
— Короче есть сорок футболок, — я показал руками примерный их размер, — хорошие, белые, новенькие, мужским потом пока не воняют, на груди большими буквами написано слово «СССР».
— Так это же совсем другой коленкор! — загудел Корней, — что ж ты раньше то молчал?
— А вы меня раньше не спрашивали, — пробурчал, улыбаясь, я.
Как в студенческой общаге, подумал я, когда через полтора часа мы выставили прямо посреди Олимпийского бульвара четыре ящика молодого итальянского вина. Один ящик ушёл, не глядя, за десяток раритетных советских футболок. А тащить их на себе нам помог Томислав Мещеряков, который всё равно без дела болтался на территории олимпийцев. Сказал, что завтра утром улетает со всей остальной командой. Вот мы его и припахали.
Для разогрева, я сбацал на гитаре, которая осталось от боксёра Бори Никонорова, пару песен из репертуара «Синих гитар». В это время Петров и Корнеев отлавливали всех, кто попадался под руку, и направляли к нашему столу, точнее к нашим ящикам с вином. Первыми в их загребущие лопасти попались три французских пловчихи, Надин, Амели и Рози.
— Это же эти, сумасшедшие русские, — засмеялась Надин, чирикая что-то по-своему.
Вот ведь, зараза, понимать все понимаю, а ответить не могу.
— Бонжур мадмуазель! — ляпнул я, — шерше ля фам, алягер ком алягер, же не манж па сис жур, пардон!
Остальных французских слов я вспомнить не смог.
— Выпьем за нашу победу! — заорал Юра Корнеев.
Мы разлили вино по кружкам, которые временно спёрли из местной столовой. Я же решил в честь олимпийского золота отравлять сегодня свой организм халявной пепси-колой. И вот странное дело, в нашей пьющей компании я, трезвенник, чувствовал самое настоящее опьянение, из-за которого тянуло на подвиги, и путались мысли.
— Давай нашу песню, французскую! — загудел Петров.
Я почесал затылок. Что-то такое у Джо Дасеена я пытался в той жизни брякать, но за точность французских слов не ручался.
— Салют сэт акор ма, — запел я, наигрывая приятную мелодию французского шансонье, — Салют коман тю ва Лёта мапарю трэле Люэн де ля зе музон жэ пазе та.