- Ничего не имею против, - мило ухмыльнулся (бросив мимолетный взгляд) и снова уставился на дорогу.
- Из русских - люблю, правда, уже прозаиков,, - неожиданно продолжил, - Достоевского, Булгакова, Куприна, Чехова. Из украинских - Шевченка и Коцюбинского.
- Правда? - замерла (так что пришлось и моему спутнику остановиться, повернуться ко мне лицом) удивленно, умоляюще уставилась в глаза, - Правда, нравиться?
- Да, конечно. А что так удивило? Не Сенека и Сократ, но все же. Не вечно же глушить голову умными речами?!
(рассмеялась)
- Удивительно.
- Что?
- Мои корни уходят в Украину, вот и рада, что знаете и цените наших писателей…
- А я, то-то, смотрю, что на итальянку ты явно не тянешь.
- Спасибо, - наиграно скривилась в обиде.
- Я в хорошем смысле.
- Вы тоже на итальянца - не очень. Больше француз.
- Эх, чего только не намешано в нашей крови, - и показательно закатил глаза под лоб, скривившись в ухмылке.
Несмелый разворот - и ненавязчиво продолжили наш путь.
- Так откуда именно ты?
- Мать моя из Львова.
- Отец?
- Познакомились в Италии они. Так… небольшой роман, да и только. Родилась я, а он - сбежал. Вот и вся… история.
- Прости, - едва слышно прошептал.
- Да ничего, - (тяжелый вздох), - давно уже смирилась.
…
- Так что там с Коцюбинским? - (спешно отозвалась я, спасая от неловкой паузы). - Что именно зацепило?
- Каждое (с которым довелось мне познакомиться) произведение по-своему хорошее, заслуживает внимания. Чего тут спорить. Но вот до сих пор… будоражит сознание… отрывки, отдельные моменты из "Цвет яблони"…
***
Время летело незаметно.
Еще ни с кем В ЖИЗНИ! мне не было так интересно, приятно, безумно увлекательно…
Безрассудство, сладкое безрассудство захлестывало душу.
Моя сказка все больше и больше превращалась в сюррельный мир… Глава Восьмая
Сегодня только понедельник. Еще и суток, не прошло, как я его видела, а уже, уже не могу дождаться, когда наступит среда… и я побегу на Acattolico.
Нет, я понимаю, осознаю …, не строю грандиозных планов.
Ему скучно - вот он и решил немножко подзагулять. Видимо, наскучили Леди, и захотелось чего-то новенького, безумного, необычного.
Нет! Упаси Боже, я не считаю себя ни за красавицу, ни за интересную личность, так… просто… видимо, приглянулась, для мелкой интрижки. Да и только.
А уж тем более… мертвым грузом в моей душе лежит эта ложь.
Я уже и не знаю, была ли она во спасение, во благо развития этих отношений, или нет.
Но рискнуть и раскрыть все карты теперь… - я не решусь. Пусть все будет, как есть.
Все равно скоро я ему надоем. А так хоть… немного оттяну момент расставания. Почувствую себя… золушкой. Разве нельзя? Где запреты? Где догматы циников? А, бросьте! Я их и читать не стану. - знаю наизусть.
Но и иногда верить (а уж если случиться - то и играть) в сказку, полезно. Особенно, если век, который тебе осталось жить - слишком короткий, даже для горьких, долгих слез.
Скоро все измениться. Скоро… все будет иначе.
Год - два, и я… свободна.
***
Еще только семь утра, а я уже проснулась. Мечусь по квартире, как рыба во время нереста.
Дождь. А дождь уныло барабанит по крышам, предвещая… крушение всех надежд. Предвещая бесплодность… ожиданий.
Набросив плащ, взяв в одну руку зонт, а во вторую - пакет (с альбомом и карандашами)… побежала в свой рай.
***
Как дура, выперлась рано. Слишком рано, так что еще около получаса пришлось торчать у ворот.
А ливень, холодный, осенним приветом в лето, хлыстал, выстукивал по эпонжу, вместе с ветром… играясь; жадно пытались вырвать у меня последнее пристанище.
Пришлось забраться к Элизабет, к самому саркофагу, под накрытие, чтобы спрятаться от напасти.
Вот и пришел черед… спящего ангела…
Да уж, три раза начинала эскиз, прежде чем определилась с формой кровати (плюс кое-где смятая простынь, разброс подушек), да и положение самого тела девушки чего только стоит.
Три раза? Ха. Мечтай!
И этот вариант никуда не годиться!
Черт! ЧЕРТ! И чего он не приехал?
Стоп. А с чего я взяла, что он вообще должен явиться сегодня сюда?
Мы же не договаривались. Да и дождь.
Какой нормальный человек в такую погоду высунет свой нос на улицу, без крайней надобности? А уж, тем более, что на кладбище? Он… безумен, но не до такой степени, как ты, Рита. Не до такой…
***
Четверг. Пятница. Суббота.
Как же вы тяжело мне дались.
Не знаю, на что я рассчитываю, что хочу, но едва в окно постучало утро Воскресенья, я уже галопом собираюсь, хватаю свои наброски Лизи (не знаю, наверно больше для отвода глаз, чем для дела) и мчу… мчу… туда, где его встретила неделю назад.
В наш… парк.
Час. Два. Три…
Его нет. Да и не должно бы быть. С чего бы это?
Рисую. Рисую, а в душе… кошки скребут. Голова задурманена… дурными мечтами, рвениями.
Черт! ЧЕРТ! Еще и карандаш сломался! И что теперь? Что?
Да пошли вы все…
(нервно спохватилась, вещи в пакет - и марш домой).
Идиоты! Глава Девятая
Больше всего бесит моя слабость. Тупость.
Ведь не было, не было повода… что-то надумывать, привязываться.
Н-но… увы.
Жду, жду эту проклятую среду, как какой-то праздник. Хотя и шанс того, что ОН -придет,… слишком мал, если, вообще, этот шанс, существует.
Иду, бреду. Едва ногти на руках не сгрызаю от нервов. Придет - не придет. Полное безумие.
Рита, Рита. По-моему, ты что-то заигралась… и начинает пахнуть жаренным.
БОГ МОЙ! Стоит! Стоит его автомобиль у входа.
( а на часах еще только без десяти девять!)
Ждет. ЖДЕТ с самого утра!
Делаю вид равнодушной.
Странные мы, женщины, или, вообще, все люди, - но, едва счастье запрыгало мячиком в моем сердечке, как тут же змея-обида выползла из недр памяти.
Вот, вот она - душит уже меня.
Гордо задрала нос - и шагаю мимо, делая вид, что не заметила.
- Амэли! - выскочил, выскочил наружу.
Не оборачиваюсь.
- Амэли! - вмиг подлетел и схватил за руку. Резкий разворот.
Пять красивых красных роз… уставились на меня своими алыми глазищами, умоляя простить.
Удивленно замерла я, не дыша.
- Здравствуй, - тихо, нежно прошептал и протянул букет.
(короткая пауза - несмело забрала цветы,
вдруг вновь заговорил, затараторил)
- Прости, срочные дела в Неаполе. Телефона я же твоего не знаю. Вот, и не смог ничего объяснить.
(словно обязан был?)
- Спасибо, - едва слышно прошептала (шок стал отпускать поводья, рассудок - снова соображать).
- Ты как? Что нового произошло?
(и снова, как дурочка, молчу, не знаю что ответить - право, теперь мне стыдно за свое поведение)
Зазвенели цепи. Рыкнули ворота.
Несмело обернулась на звук.
(а цветы невинно прижимаю к сердцу, едва дышу)
- Амэли, - вдруг позвал; голос испуганно дрогнул, - что-то случилось?
- Д-да нет, - замялась, запнулась в словах (на мгновение опустила взгляд в пол) - Просто, не ожидала… Вас встретить.
(немного помолчал, проглатывая неловкость)
- Так что? Может, пойдем уже? - словно проснулся, отозвался, мило улыбаясь, и невольно махнул рукой в сторону кладбища. Поздороваемся со старыми друзьями, да приступим к рисованию?
(невольно дрогнули мои брови от удивления)
- Д-да, конечно, - заикнулась, как дурочка,
И тут же торопливо пошагала вперед.
***
- А можно попросить один чистый лист и карандаш? Если несложно.
- Да, Да, конечно, - (удивленно скривилась), вырвала из альбома лист, достала из сумки запасной карандаш и протянула все это Аско. Ехидно улыбнулась. - Творить потянуло?
- Да вот соблазнила меня, - (шутливо прикрыл веки и по-детски, глупо заулыбался) - Каюсь.