Je me retiens de lui demander ce qu’il va fiche. Ces préparatifs me troublent beaucoup.
Le Gravos retourne dans l’habitacle. Et cette fois, sais-tu avec quoi t’est-ce qu’il en ressort ?
Eh bien oui, mon pote : avec le frangin aux reins brisés.
— Ma chérie, dit-il à miss Von Schuppen, j’espère que vous savez skinautiquer, qu’autrement vous risquez de vous raboter les nichemards sur la vague.
Et sais-tu ce qu’il maquille, à ce moment-là très précis, notre Alexandre-Benoît ? Il lui attache le frère blessé, le frère geignant dans le dos.
— Vous êtes un monstre ! balbutie la fille.
— Après toi, chérie ! Quand on a découvert le carnier que j’ai découvert, on se prend un battant en nickel chrome surtrempé. Bon, v’là l’opération. Je te vous vas foutre à la flotte, les deux. Si t’arrives à eskier avec Dudule sur les endosses, tant mieux pour toi. Sinon, tant pis pour les deux. M’sieur le commissaire San-Antonio, ici présent, qu’est tout pâlot comme une femmelette, biscotte il a l’âme en cristal, va poser les questions qu’il voudra par l’haut-parleur qui sert à donner des indications aux apprentis skieurs. Toi, tu répondras bien comme y faut. Quand t’auras bien dit, on vous remontera à bord. Si t’ostines à la boucler, eh ben, ma pauv’ poule, t’en seras quitte pour rentrer en France à pied derrière nous.
Malgré les imprécations de la jeune femme et les cris de souffrance de son frelot, il met le couple à l’eau, après m’avoir enjoint de stopper.
— Écoute, Béru, dis-je soudain, on ne peut pas s’abaisser à une pareille chose.
— Ta gueule ! aboie mon indiscipliné collaborateur. Y z’ont qu’à causer, non ? V’là des mecs qu’ont autant de morts sur la conscience qu’un général d’armée et tu voudrais faire du sentiment ? Alors, merde, quitte la Rousse et lance-toi dans la layette, mon pote !
Il claque des doigts.
— Allez, embraye et vas-y doucement jusqu’à ce que la corde soye tendue. T’as déjà skinautiqué, je suppose, un esportif comme toi ?
Je me file en marche avant, au ralenti. La corde et le câble électrique se déroulent à la surface de l’onde comme deux serpents qui se désenlacent. D’emblée, je comprends que la fille sait skier, à la manière dont elle écarte ses skis et parvient à conserver son équilibre dans l’eau, malgré la charge.
— C’est bonnard, vas-y de la saucière, Mec ! brame mon chef des sévices de renseignements.
J’envoie la manette à fond sur l’avant. La vedette bondit. Elle est si puissante qu’on arrache la charge sans coup férir. Là-bas von Schuppen et son pauvre frangin sont sortis de l’océan. Ils nous suivent, dans un impeccable sillage argenté. Le baffle me restitue le souffle oppressé de la skieuse. Elle halète sous l’effort. Je perçois les cris affreux du frangin. Je réduis un brin les gaz de manière à ne pas accroître démesurément la difficulté de la fille. Tu verrais ce spectacle ! Unique au world, camarade. Cette fille nue, avec un blessé attaché dans son dos, arc-boutée sur ses skis, fendant l’onde bleue… Le plus hallucinant, c’est le bruit de cataracte de sa respiration, si présente, alors qu’elle-même se situe à vingt mètres de nous…
— Elle se défend bien, note calmement l’Enfoirure. On sent la gonzesse brisée à tous les sports, hein ? Je craignais qu’elle ne susse pas s’en tirer. Tu devrais démarrer ton questionnaire, petit gars, car si elle gourde dans la tisane, elle pourra plus causer.
Son assurance tranquille me dope. Il a raison, le Gros. Ce qui compte, c’est le résultat final. N’empêche : quel métier, hein ? Je devrais tout plaquer et, avec mes éconocroques, acheter une librairie.
— Madame Himker, êtes-vous disposée à répondre ?
— Non !
La grosse papatte velue de Mister Mastar vient recouvrir ma main gauche, celle qui tient la manette des gaz, et lui imprime une poussée. La vedette bondit. Un cri étouffé retentit dans le baffle. Je me retourne. Ce brusque accroissement de la vitesse a failli déséquilibrer la skieuse. Elle pleure. T’entends ? Elle pleure.
— C’est bon signe, avertit le Gros. Enfin une rédaction féminine ! Tu n’remarques rien ? On n’entend plus le frangin. Tu veux parier qu’il est clamsé ? Faut qu’elle s’en rendisse compte. C’est ça qui va lui réduire le mental à disposition. De se sentir un macchabée dans le dos, elle pourra pas supporter, ses nerfs feront relâche.
Et, joignant le cri à la parole, Bérurier embouche le parlophone pour tonner dans les confins océaniques :
— Je crois que ton frangin est scrafé, fillette. J’espère pour toi qu’il est pas plus lourd mort que vivant.
Un silence relatif, seule la respiration de la femme… Et puis une plainte :
— Oui, oui, arrêtez, je vous en supplie, il est mort. Mort, je le sens tout flasque… Il ne respire plus. Vous l’avez tué. Arrêtez !
Elle se met à hurler, démente, ivre de peur et de peine.
— Arrêtez ! Arrêteeeeeez !
— Du calme, Môme ! intime Bérurier. Tu vas répondre à ce qu’on te cause et on te repêchera. La parole est au commissaire. Joue pas à la connasse, quand tout est fichu, faut savoir met’ les pouces.
— Madame Himker, appelé-je. Votre fameux numéro de music-hall, d’avant votre mariage, vous l’exécutiez avec votre frère, n’est-ce pas ? Votre frère jumeau ?
— Oui !
Bérurier me flanque un coup de coude dans les cerceaux :
— La pompe est engrenée, maintenant le reste va suivre.
XXI
Le Vieux rabat précipitamment le couvercle de l’attaché-case.
Le regard qu’il a coulé à l’intérieur de la mallette a été ponctué d’un haut-le-cœur si prononcé que sa dignité a bien failli se répandre sur son bureau.
— Enlevez ça, enlevez ça ! murmure-t-il, ces reliefs sont effroyables.
— Les deux mains du sieur Merdanflak, dis-je.
— Mais pourquoi cette mutilation post-mortem ?
Faut toujours qu’il emploie les grands termes, Pépère. Dans le fond, il aurait dû se faire notaire.
— Parce que, monsieur le directeur, Dora Himker voulait être en mesure de prouver la véritable identité de cet homme.
— Il ne s’appelait donc point Merdanflak ?
— Pas plus qu’il n’était blond, patron. Vous avez entendu parler de l’émirat de Kivivrâvérâh ?
— Naturellement ! proteste cet érudit, mal content qu’on mette en doute ses connaissances géographiques.
— En ce cas, vous devez vous souvenir qu’une révolution y a éclaté voici dix-huit ans ? Révolution au cours de laquelle le monarque régnant, l’Émir Ben Baaskulante a disparu au cours du massacre du palais ?
— Ces faits sont encore gravés dans ma mémoire, assure le Dabuche. Et c’est son cousin, l’Émir Mithôn qui monta sur le trône, n’est-ce pas ?
— Vingt sur vingt, monsieur le directeur. Or, figurez-vous que, contrairement à ce qu’on supposa alors, Ben Baaskulante ne fut pas tué et qu’il put s’enfuir par une porte dérobée (je ne sais trop à qui) du palais. Il gagna l’Europe où un ami sûr l’aida, le cacha et lui permit de refaire sa vie. Cet ami, c’était Léopold Himker, l’une des plus grandes autorités mondiales pour les questions pétrolières.
Le Vieux lisse ses tempes nues comme un bébé masse ses fesses roses.
— Attendez, San-Antonio. Vous n’allez pas me dire que cet émir, ce serait Merdanflak.