– Хорошо, – неуверенно произнёс парень.
Я улыбнулась своему защитнику и пошла в дом, на пороге остановилась и ещё раз взглянула на красноволосого юношу. Оскар стоял в одних шортах, перетаптываясь с ноги на ногу. Я не смогла сдержать смех и парень, поёжившись, прикрылся руками.
– До завтра, Оскар.
– Д-да... До завтра.
[1] Драугр или драуг – (от древнеисл. draugr, мн. ч. draugar, норв. Draug) – в скандинавской мифологии вид нежити, выходящей после погребения из своих могил. Драугр сохраняет прежнее тело, а иногда и душу. Внешний вид драугров зависит от вида их смерти: с утопленника постоянно стекает вода, удушенный имеет синюю шею, а на теле павшего бойца зияют кровоточащие раны.
Глава 11.
Наутро я проснулась с головной болью, слава небесам была суббота, и на учёбу не нужно идти не пришлось. Я спустилась на кухню в пижаме и «гнездом» на голове, мама, завидев меня, напряжённо вздохнула.
– Сегодня опять настроение не для разговоров?
– Наоборот, мам, – зевнула я. – Вообще-то, как раз собиралась поговорить... И извиниться.
– Мм, – протянула мама, – ну, так извиняйся тогда.
– Ну, маааам.
– Маааам, – передразнила женщина, – я понимаю, переходный возраст и всё такое, но ты, девушка, никогда не игнорировала нас с отцом! Может, хотя бы расскажешь, что с тобой творилось?
Я достала из холодильника коробку с молоком и, налив стакан, уселась за стол, приготовившись поглощать приготовленные мамой оладьи. Вокруг да около ходить не было смысла, поэтому я решила спросить в лоб:
– Вы с папой не мои настоящие родители?
Мама поперхнулась кусочком своей стряпни, которую всегда только «пробовала», лопаточка, которой она переворачивала шкварчащие на сковороде оладьи, со звоном упала на пол. Я не особо надеялась, но теперь мне всё стало ясно.
– С чего вдруг ты спрашиваешь о таком?
– Мам, – я пристально посмотрела в глаза напротив, – не отвечай вопросом на вопрос. Просто... Просто скажи мне правду. Я пойму.
– Милая... – я видела, как она занервничала, похоже, мне и не собирались раскрывать эту тайну. – Ты должна понять...
– Я думала об этом, – перебила я, – и теперь всё понимаю. Правда. Я благодарна вам. Не каждый сможет вырастить чужого ребёнка. Полюбить. Просто я хочу знать.
– Ты не чужой ребёнок! Мой! Моя дочь!
Я вздрогнула, мама никогда на меня не кричала. Бывало, обижалась, если нужно было достучаться до меня, а такую истерику я видела впервые.
– Я не хотела...
– Как ты могла предположить, что не являешься МОЕЙ дочерью?
Я молчала. Было ужасно стыдно и обидно, глаза защипало. Увидев, как я опустила голову, мама умерила пыл.
– Послушай, Тира. Мы с папой никогда не перестанем быть твоими родителями, но... – мама тяжело вздохнула и села напротив, взяв мои руки. – В общем, папу я встретила через год после твоего рождения.
– Значит, – тепло расползалось по моей груди, – ты действительно моя настоящая мама?
– Ну, конечно, дорогая, – мама улыбнулась и, прижав мои пальцы к губам, поцеловала их.
– А кто... Кто мой настоящий отец?
– Ох, – мама сделала большой глоток молока из моего стакана, – может не всё сразу? Я ещё не свыклась с мыслью, что ты узнала...
– Я не стану его искать или что-то в этом роде. Мне просто интересно. Хватит скрывать от меня правду.
Мама замолчала, на несколько минут повисла напряжённая пауза.
– Ну, – неуверенно начала она, – во-первых, ты должна понимать, что появилась на свет, когда я была совсем юной. Тогда я не могла похвастаться высоким интеллектом...
Я, ухмыльнувшись, посмотрела на маму. Женщина вздёрнула нос и продолжила рассказ более уверенно:
– Во-вторых, в то время я много путешествовала по стране. Однажды я встретила молодого человека, статного, красивого и слишком обаятельного... Он мне напоминал Дориана Грея, ну знаешь, из романа Оскара Уайльда. Жгучий брюнет с карими, почти чёрными глазами, гладкая, светлая кожа, бархатный голос и хорошие манеры...
Я слушала маму, и с каждым словом становилось не по себе. По описаниям я могла сказать, что вкусы на парней у нас схожи, но меня нисколько не восхищал представившийся облик. Казалось, мама рассказывает не об отце, а о каком-то проходимце... Хотя, так и было.
– Мы провели вместе всего одну ночь, Тира. И, что бы ты ни думала обо мне, я не жалею. Эта ночь подарила мне тебя.
– Спасибо, – немного подумав, ответила я.
Странно, но за прошлую ночь я, казалось, свыклась с мыслью, что не являюсь ребёнком семьи Оберг, а узнав, что мама – моя настоящая мать, вздохнула с облегчением и вовсе успокоилась.