Не нравится мне это,
Наша доля – невеселое житье,
Ведь, бывало,
Провожают до рассвета,
А потом никто
Не вспомнит про нее.
А девчонке
Это разве не обидно –
Были ночью
Поцелуи горячи,
Были клятвы,
Да и все, наверно, было,
А теперь, пойди попробуй
Отыщи.
Ей бы теплым пиджаком
Укутать душу,
Пусть не новый
И бензином он пропах,
Только кто-то –
Коля, Петя иль Витюша,
И в каких
Скитается краях.
Глаз не вспомнишь –
Только ночью звезды,
Запах сена
К ранним петухам,
И роса
Дешевенькими пальцами
За туманом
Бродит по лугам.
Каждой ночью снится ей,
Что он вернется,
Пропылит
До самого крыльца,
Наконец
Ей счастье улыбнется …
Жаль, во сне
Не разглядеть лица …
– Или вот такие «размышлизмы», которых у Виктора много
Мы платим.
Или это ново?
Давно уже
Из века в век
За все, что нужно или ново
Покорно платит человек.
Мы платим
всюду
и везде –
На рынке,
в бане,
на охоте,
В кино,
в столовой,
На работе …
И нам заплатят …
Иногда.
Мы платим всюду и за все –
За радость
Видеть человека,
За счастье быть
Посланцем века,
За наше
тесное
жилье.
Мы платим
всюду
и везде –
В постели
и на карнавале,
В лесу
и в просмотровом зале,
И на невидимой
звезде.
Мы платим вечно
и сполна
За всех,
Кого в пути встречаем,
Хотя порой
не замечаем,
Что наша плата
Не нужна.
Мы платим кровью –
Не слезой.
И не торгуясь, как менялы.
Мы за любовь
Весь мир большой
Отдать готовы
всей душой.
И отдаем…
Хотя порой
Судьба морочит нас игрой.
Мы платим,
платим,
платим,
платим ….
Но каждый раз,
Когда конец
Всем нашим тратам наступает
Вдруг – новый путь
и новый след,
Путь новых ран
и новых бед,
И долг наш миру
Неоплатен …
– Среди тех стихотворений, что я вам сегодня прочитал, есть вещи, посвященные конкретным людям, в том числе и женщинам. Я не называл их имена, поскольку права на это не имею. А вот это посвящено его любимой женщине Лене:
Прими мое прикосновенье
Естественно, как дар небес,
Как дань последнего горенья –
Огонь потух, очаг исчез.
Прими мое прикосновенье
Как дань волшебной красоте,
Она – как вечное мгновенье,
Хоть мы давно уже не те.
Прими мое прикосновенье
Не памятью прошедших дней -
Любовь жива, а память вечна
И нечего жалеть о ней.
Прими мое прикосновенье,
Мой искренний и нежный дар,
Всегда приносящий волненье
Как незатушенный пожар.
Лена в ложе плакала, и ее утешала Виолетта, а зрители аплодировали.
А Свиридов продолжал:
Проходят дни.
Так жизнь проходит?!
Не оставляя ничего,
В чем каждый для себя находит
Свой мир, любовь и божество?!
Проходят дни.
Мы – не проходим.
Идем.
И с нами наши дни.
И каждый день –
Он как мелодия,
Сквозь шум и суету возни.
Проходят дни.
Но не проходит
Тот первый
поцелуй
весны,
Где каждый
Сам себя находит,
Поверив
В голубые сны.
Проходят дни.
Но не проходит
Тепло
трепещущей
руки.
Кто ищет,
Тот ее находит,
Как жаль,
что встречи коротки …
Проходят дни.
Но не проходит
Песок и блики на воде,
И запах соли,
нежность ветра …
Забыто?
Никогда.
Нигде.
Проходят дни.
Мы стали старше.
Еще ценнее
запах губ.
Еще больнее,
что когда-то
И с кем-то
был
Напрасно груб …
Проходят дни.
Дороже нежность.
Ценнее ласка.
Нужен друг.
И это счастье –
Отыскать его
Среди мелькающих вокруг.
Проходят дни.
Ты – не проходишь.
Ты – как наследственный недуг
Везде,
всегда со мною бродишь,
Мой добрый драгоценный друг.
– А это кусочек из стихотворения, которое целиком я не имею права прочесть вам, как и назвать имя той, кому это посвящено:
… Но я не верю словам людей,
Я верю тебе и себе.
И если ты скажешь:
– Люби и грей! –
Я буду любить и греть.
Теперь слезы текли у Виолетты, а ее обнимала и утешала Лена Скворцова.
Свиридов прошелся по сцене под звуки рояля и скрипки.
– А вот это стихотворение имеет очень интересную предысторию, без которой все становится непонятным. Дело в том, что Витя сочинил … Точнее, не сочинил, а соорудил нечто малопонятное в стиле устного рассказа. Там и проза, и стихи, и подражание голосам действующих лиц … Очень жаль, что мы тогда не догадались записать это на магнитофон.