Даже не верится, что за короткий срок я провернула столько дел. И удача явно на моей стороне! Во-первых, Мадина, сестра Ахарата, вполне мне доверяет и отпускает в город одну. От меня не требуют, чтобы я одевалась, как мусульманка, и носила хиджаб. Достаточно соблюдать общие правила: ничего короткого, облегающего и вызывающего. К этому я давно привыкла, как и к платку на голове. Под ним необязательно прятать волосы, и я завязываю его разными способами, ухитряясь при этом выглядеть модно и стильно.
Во-вторых, мне удалось договориться, чтобы нас с Ильей развели быстро и без соблюдения формальностей. От него требуется только подпись.
Единственное, с чем возникли трудности, так это с поисками Ильи. Он оставлял мне свои координаты, но я их потеряла. Нашла номер телефона Нади, но оказалось, что он принадлежит кому-то другому. Через наших общих знакомых удалось выяснить, что Надя давно переехала в Штаты к брату. Еще немного усилий — и я откопала ее координаты в фейсбуке.
Ответ на мое письмо пришел невнятный. Вроде как Илья не против дать мне развод… Еще бы он был против! Однако прилететь он не может и займется оформлением доверенности.
Какая доверенность?! Это же долго. Это время, а его у меня нет! Нужно, чтобы Илья подписал бумаги сейчас, срочно, до того, как я улечу из Москвы.
Меня трясло где-то сутки, пока я уговаривала Надю дать мне координаты Ильи, и она пообещала, что он сам со мной свяжется. Еще два дня ожидания… И на мой телефон пришло сообщение: Илья в Москве и готов со мной встретиться.
Да, все сложилось удачно. Осталось лишь подписать бумаги. Илья прислал мне адрес, пропуск оформлен. Он ждет меня в квартире на двадцать первом этаже.
Я захожу в подъезд. Лифт движется бесшумно и быстро, и у меня немного закладывает уши. Не представляю, как люди живут так высоко. Наверное, вид красивый… если не боишься выглянуть из окна.
Звоню в дверь, и она почти сразу распахивается.
— Илья? — выдыхаю я.
Вместо заготовленной фразы «Привет, муженек, давно не виделись».
Я не помню, как выглядит Илья. В памяти остался плохо выбритый долговязый молодой человек в очках. Типичный айтишник с длинными волосами, собранными в хвостик. Сейчас дверь мне открыл мужчина, которого трудно назвать нескладным и неряшливым.
Он все такой же высокий, но плечи широкие, а белоснежная футболка подчеркивает загар и не скрывает рельефные мышцы. Черные джинсы плотно сидят на узких бедрах. Очки на месте, и они ему очень идут. Глаза за стеклами кажутся большими и выразительными. Черты лица приятные, привлекательные. И небритость теперь не небрежная, а стильная, как и прическа: волосы, стянутые в хвост не резинкой, а модной мужской заколкой. Ее я вижу в зеркале, что висит в прихожей.
— Добрый день, Тамила, — вежливо здоровается Илья.
В его голосе слышится акцент и холодная отстраненность. Это неудивительно, он уже несколько лет живет в Штатах, а друзьями мы никогда не были.
— Здравствуй, — спохватываюсь я и смущаюсь.
Вместо приветствия я пялилась на него, как на картину. Нет, как на порноактера. Хорошо, что слюни не потекли. Вот же ирония судьбы! Этот красавец — мой муж. И мы разводимся.
— Проходи.
Илья приглашает меня в гостиную. Я украдкой осматриваюсь: квартира такая же стильная, как и ее хозяин. Двухуровневая — на второй этаж ведет деревянная лестница. И это студия с огромным панорамным окном. Я сажусь к нему спиной, потому что боюсь высоты.
— Чай? — предлагает Илья.
— Кофе, — прошу я. — Если можно.
В зоне кухни я заметила кофемашину. Наверняка, он умеет ей пользоваться. Илья хмурит брови. Порываюсь встать, чтобы помочь ему, у нас не принято, чтобы мужчина хозяйничал, но вовремя вспоминаю, что мы в Москве, а не на Кавказе.
Аромат кофе приятно щекочет ноздри. Илья подает мне чашку и садится напротив. Замечаю, что в его кружке чай.
— Спасибо, что приехал, — говорю я, отпив глоток кофе. — Мне нужен развод, я выхожу замуж.
— За кого? — внезапно интересуется он.
Мне не нравится его взгляд. Он какой-то тяжелый, хмурый. Как будто Илья чем-то недоволен. Может, это усталость из-за перелета?
— Какая разница? — улыбаюсь я. — Ты его не знаешь. Я переехала из Москвы в провинцию.
— Боишься, что жених узнает о том, что ты замужем?
Я вздрагиваю. Отчего-то вопрос звучит, как угроза. А не зря ли я согласилась на встречу на его территории? Надо было выбрать какое-нибудь кафе в центре города.
— У нас фиктивный брак, — отвечаю я, стараясь казаться беспечной. Внутри же словно звенит колокольчик — тревожно, предупреждающе. — Но да, я не хочу его расстраивать.