Прощай, товарищ, прощай.
Юрий Трифонов
Умер Владимир Высоцкий. Прекрасный артист, оригинальный поэт и замечательный, любимый народом певец. Как щедро одаряла его природа! И как нещедро, жесточайше скупо, отпустила ему дней на земле.
В музыку нашей жизни 60-70 годов он внёс ноту высокой проникновенности, силы, жизнелюбия. Он пропел много печального о времени и о себе, и он же наградил нас - тех, кто с любовью собирал его записи, кто пел вместе о ним его песни, кто их слышал случайно из распахнутых окон - награждал нас подлинной поэзией, страстью и мужеством, необходимым для жизни.
Он был поэтом легендарного темперамента, и он ушёл, не растратив его, не исчерпав себя, не изменив своему дару.
Белла Ахмадулина
Жизнь художника исчисляется не очевидной длиной, но объёмом значения. Её скоропалительная протяжённость отнимает у друзей и соратников житейское блаженство встреч, созерцание милого земного соседства, но прибавляет дорогому образу, и образу таланта вообще, черту исключительной драгоценности, беззащитной и родимой непрочности. Безмерность печали усугубляет наше обожание к артисту, осуществившему свою жизнь не как вялую длительность, а как сильный поступок плодородного и исключительного сердца.
Владимир Высоцкий - дар нам, и мы приняли его с благодарностью и наслаждением, не обделив людей следующего времени, которым предстоит получать этот долгий подарок, этот привет от наших дней.
Булат Окуджава
О Володе Высоцком я песню придумать решил:
Вот еще одному не вернуться с похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.
Расстаемся совсем ненадолго, на миг, а потом
Отправляться и нам по следам, по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
Ну а мы вместе и с ним посмеемся и вместе поплачем.
О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
Но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел.
Черный аист московский на черную землю спустился.
Александр Городницкий
Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт. А мы вот живы, - нам ли
Судить о нем, как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте,
что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта умирать на фронте,
мечтая о нейтральной полосе.
Где нынче вы, его единоверцы,
Любимые и верные друзья?
Погиб поэт,- не выдержало сердце:
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт и нет уже надежды
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он на иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Своей былинной не истратив силы,
Лежит певец, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не понимает собственной беды.
А на земле - июльские капели,
И наших жизней тлеющая нить,
Но сколько песен все бы мы не пели,
Его нам одного не заменить.
Пётр Вегин
Как точно мама назвала - Владимиром!
Владейте миром не во власти, а в любви,
и пускай ее цитируют
магнитофоны или соловьи.
Как хорошо называли друзья - Володею,
Звала на "Ты" заглазно вся страна.
Не обоюдная любовь, а всенародная
Россия -лучшая во всей земле жена!
А что за таинство она - любовь народная?
Она такая, где ни в чем, не врут,
Где непохмельные могильщики холодные
Могилу вырыли - а денег не берут.
Двужильная любовь, двойная тяга.
Ваганьковский народный мавзолей...
И девочка рябиновыми ягодами
выкладывает имя на земле.
Как хорошо лежать в объятьях Родины,
Она не в силах руки развести,
Поняв, что здесь лежит бесценный самородок,
который никогда ей больше не найти...
Белла Ахмадулина
Твой случай таков, что муки этих мест и предместий
Белее Офелий бродят с безумьем во взоре.
Нам, виды видавшим, ответствуй, как деве прелестной,