22.11.2008
Меня порою упрекают
За то, как мысли излагаю,
Что непонятно намекаю.
Полезно, пусть меня ругают,
За смытый фон и за детальность.
От жарких слов я не растаю.
В стихах Вы ищете реальность?!
Я от нее не убегаю,
Не прячу и не отвергаю,
Но, наблюдая, полагаю,
Ее вокруг и так довольно!
Мне ж интереснее модальность,
По форме строгой или вольно.
Над тайной думать мне не больно,
Разглядывая вглубь фрактальность,
Порочность, нежность и брутальность.
Клочок пера
25.11.2008
Клочок пера –
бумаги стопки.
Мигрень с утра,
вопросы,
скобки.
Еще вчера журчали строки
Теперь пора
бежать –
уроки.
Берем уроки,
часто платно.
Ломаем сроки
безвозвратно.
Пройдя дороги многократно,
Мы пишем строки
аккуратно.
Одну к другой,
перо стирая.
И дни рекой, ложатся с краю.
Своей рукой –
наброски рая –
Мечта,
покой.
Я их не знаю.
Актер не сыгранной комедии
28.11.2008
Порой он все забудет в тишине,
При тусклом свете сквозь стекло и в черное:
Он здесь внутри, а все иное вне –
Вне времени, пространства, обреченное.
Хотя, как знать, вдруг все наоборот:
Все здесь, сейчас, лишь он в другом неведеньи –
У края пустоты идущий вброд
Актер никем не сыгранной комедии.
В висок насквозь кольнет ему: "ОДИН"
И отзвучит мгновенно эхом в творчестве.
Мы видим сотни, тысячи картин,
Таких же, где-то бдящих в одиночестве.
Прошлось по нервам, как стальной клинок.
И лишь одно разбавит краски камеди –
ОН в одиночестве не одинок!
Хоть и не смажет это грусти наледи.
Кометой сонной бродит он в тылах.
А что комета — часть вселенной малая,
Которую в состав свой не взяла
Ни дочь-планета, ни звезда усталая.
По лекалам зимы
05.12.2008
Рассыпал кто-то бисер чистый
Сегодня ночью по округе.
Все стало ново: свет — искристый,
А воды в озере — упруги.
Морозом воздух серебрится,
Как драгоценные каменья.
Зардела алая зарница,
И все застыло в предвкушеньи.
Один лишь луч отбросит маски,
Магический, необъяснимый,
И все взорвется, брызнут краски
На лес реальный и на мнимый,
В озерной глади отраженный,
И этой ночью по лекалам
Самой зимы преображенный,
Что не сравнить с оригиналом.
Взыграет свет, взыграют тени,
Друг друга смыслом дополняя –
Художник встанет на колени,
Свою картину сочиняя.
Ветка сакуры
09.12.2008
Ветка сакуры — бархатный розовый цвет,
Пара тонких зеленых листков.
Ты не примешь в подарок ни звезд, ни планет –
Только несколько скромных цветков.
Ты поставишь их в комнате чуткой рукой,
Не добавив в букет ничего.
Бросишь искоса взгляд — он прекрасен такой.
Как и тот, кто придумал его.
Сразу вспомнится он, лишь при виде цветов,
Как смотрел, как касался, шептал.
А теперь ветка сакуры греет без слов,
И нежнее, чем чистый кристалл.
Ты немного грустишь, наблюдая цветок,
Сидя возле в своем кимоно,
Для него вышивая изящно платок.
Как в немом черно-белом кино.
Не все то ложь…
09.12.2008
Не все то правда, что поют,
Не все то ложь, во что мы верим,
Не все нам нужно, что дают,
Не все размерно, что мы мерим.
Не все то стих, где рифма есть,
Не все то музыка, что громко,
Не все то честность, что есть честь,
Не все то мудро, хоть и ёмко.
Не все то чисто, что бело,
Не все смешно, хоть и забавно,
Не все случится, что могло б.
Не все то медленно, что плавно.
Не все то рана, что болит,
Не все то Солнце, что нас греет,
Не всякий камень — хризолит.
Не все то флаг, что в небе реет.
Не все то Мекка, что манит,
Не все то берег, что не море,
Нас не всегда палач казнит,
Не все то грустно, что в миноре.
Не все то вечно, что давно,
Не все возможно, что мы просим.
Но знать хотим, что суждено.
О том мы руки ввысь возносим.
Зимний балет
15.12.2008
Ранним утром, еле слышно