Глава VIII. Власть в белом городе — в этом вся соль
В разгар осени неуловимая магия витала в воздухе как никогда: всё вокруг было убрано божественным сиянием и разукрашено пышными цветами увядающей природы.
Пёстрый листопад уже вовсю кружил над городом в водовороте танца; ветер подхватывал на лету листья, взвивал и вихрем уносил куда-то вдаль. В последнем вальсе с ветром вертелась причудливая пахучая листва, шепталась меж собой о своём, не желая никого посвящать в осенние тайны, и, повинуясь его движению, с лёгким шорохом обессиленно оседала наземь и тихо погибала, плотно прибитая к земле ветром и дождём.
А тем временем оставшиеся на деревьях листья о чём-то активно переговаривались. Быть может об ушедшем лете, о знойных солнечных лучах, из-за которых стали они такими вялыми, о том, как они спят и видят, чтобы их смочил дождь и вернул им свежесть. Или шелестели они о том, как хочется им жить, но конец уже не за горами, и он, увы, неизбежен. Либо рыдали горьким, безутешным плачем о том, что лучше предпочли бы мгновенную смерть, без страдания, без мыслей, ничего не чувствуя, чем изо дня в день терпеть бесконечный холод, от которого приходилось дрожать в ожидании будущего и сворачиваться в трубочку.