Что за профессия такая?Уйдя со сцены, бывший маг,Домой едва приковыляя,Живет совсем, совсем не так.
Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,Нам представлять в своем лице!Я мертв, но видно, что дышу я,Убит и кланяюсь в конце.
Но вымысел нас погружаетТуда, где прячутся мечты,Иллюзия опережаетВсё то, во что не веришь ты.
Жизнь коротка, как пьесы читка,Но если веришь, будешь жить,Театр – сладкая попыткаВернуться, что-то изменить.
Остановить на миг мгновенье,Потом увянуть, как цветок,И возродиться вдохновеньем.Играем! Разрешает Бог!
ГАМЛЕТ
Нет, Гамлет, мы неистребимы,Пока одна у нас беда,Пред нами тень отцов всегда,А мы с тобой – как побратимы.
Решая, как нам поступить,Пусть мы всегда произносилиСомнительное слово «или»,Но выбирали только «быть».
ПОЛЕ
М. Козакову, режиссеру
телефильма «Случай в Виши»
Я – поле, минами обложенное,Туда нельзя, нельзя сюда.Мне трогать мины не положено,Но я взрываюсь иногда.
Мне надоело быть неискреннимИ ездить по полю в объезд,А заниматься только рысканьемУдобных безопасных мест.
Мне надоело быть безбожником,Пора найти дорогу в Храм.Мне надоело быть заложникомУ страха с свинством пополам.
Россия, где мое рождение,Где мои чувства и язык,Мое спасенье и мышление,Всё, что люблю, к чему привык.
Россия, где мне аплодируют,Где мой отец и брат убит.Здесь мне подонки вслед скандируютЗнакомое до боли: «Жид!!!»
И знаю, как стихотворение,Где есть смертельная строфа,Анкету, где, как преступление,Маячит пятая графа.
Заполню я листочки серые,На всё, что спросят, дам ответ,Но что люблю, во что я верую,Там нет таких вопросов, нет!
Моя Россия, моя Родина,Тебе я не побочный сын.И пусть не всё мной поле пройдено,Я не боюсь смертельных мин.
АРТИСТ
Артист – я постепенно познаю,Какую жизнь со мной сыграла шутку злую:Чужую жизнь играю, как свою,И, стало быть, свою играю, как чужую.
ЯЙЦО
Всех породило яйцо,Мы вышли из его пеленок —Кто с человеческим лицом,А кто-то с клювом, как цыпленок.
Так начинался маскарад,Как ловко кто-то всё придумал!И на скорлупочный нарядНадел и маски, и костюмы.
Кто первым был, в конце концов,Яйцо иль курица, – неважно,И хрупким было то яйцо,И курица была отважной.
И гладок был яйца овалИ силуэт безукоризнен,О, смертников великий бал!Под каждой маской – тайна жизни.
ЦЕПИ
Ты, колокол, звонишь по ком?То нежно ты зовешь, то грубо,Мы ходим по цепи гуськомВокруг таинственного Дуба.
И кот мурлычет неспроста,Но жизнь от этого нелепей,Зачем с цепочкой для КрестаБренчат еще и эти цепи?
Ты, колокол, звонишь по ком,Кому даешь освобожденье?Кому заменишь целикомОков ржавеющие звенья?
ГРЯЗЬ
Какого цвета грязь? – Любого.Пол грязным может быть и слово,Идея, руки, площадь, шины,Грязь – лишний штрих, и нет картины.