Смешавшись с очередной толпой узбекских туристов-паломников, вываливших из абсолютно убитого автобуса-«ПАЗика» (они почему-то ни на чём другом сюда не ездили), мы пошли к Мавзолею. Легенда гласила о том, что Арыстан Баб прожил на свете пятьсот лет! Этот человек получил от Пророка Мухаммеда финиковую косточку с наказом передать её тому, кто специально за ней придёт. Арыстан Баб всё это время носил эту косточку у себя во рту! И вот однажды к нему подошёл совсем маленький мальчик и потребовал свою косточку – мальчиком оказался Хаджи Ахмед Йассауи…
Внутри Мавзолея Арыстан Баб местные шыракшы спокойно разрешали фотографировать… Я сделал несколько кадриков внутри и снаружи, потом мы с Саке прикупили пару книг с историями мусульманских святых, он показал мне Мавзолей Курбан Ата, стоявший рядом с Арыстан Баб, и минут через сорок мы покатили дальше. Вскоре наш «Шаттл», по-прежнему постукивая задней подвеской, въехал в районный центр Шаульдер.
Увидев станцию техобслуживания автомобилей, мы решили остановиться и разобраться, наконец, с этим стуком. Пока мастера были заняты другими машинами, Акжолыч полез в задний мост, и вдруг начал громко смеяться: причину стука он всё же нашёл сам! В подвеску правого заднего колеса каким-то образом залетел приличных размеров камень и стучал там о железо при каждом «нырке» машины! Причём устроился он на подвеске так, что как раз-таки со смотровой ямы его и не было видно! Отковыряв камушек монтировкой, довольный Шукаев надавил на педальку почти до отказа: включив круиз-контроль и кондиционер, мы долетели до Шымкента уже без остановок.
Мне очень хотелось посмотреть местную детскую железную дорогу. Поэтому Саке первым делом подрулил к чимкентскому Дендропарку. Прямо под его главным входом тянулась в тоннеле ниточка узкоколейки, а чуть дальше виднелся висячий мост через какой-то ручеёк и станция. Оказалось, что местная детская железная дорога отнюдь не кольцевая, как в подаляющем большинстве других городов, а тянется ниточкой длиною чуть более пяти километров между двумя станциями прямо по городу. Нам объяснили, что поезда стоят возле стадиона, и мы, прикупив по бутылке прохладной газировки, рванули туда.
На станции «Спортивная» было три или четыре огороженных проволочным забором пути. На самом первом из них, у высокого станционного перрона, стоял тепловоз марки «ТУ-2» с двумя вагончиками, а на двух других путях стоял ещё один такой же локомотив, явно нерабочий, и ещё несколько вагонов. Вылезший из какой-то каморки заспанный охранник оторопело посмотрел, как я брожу по путям с фотиком, а потом недоумённо молвил: «А чё вы? Сегодня же понедельник, мы не работаем…»
Им бы понедельники взять, и отменить…
Сгоняв быстренько на цементный завод, мы решили, наконец, что пора бы чего-нибудь жевнуть. Мне очень хотелось найти тот самый ресторанчик «Райский уголок», в который возил меня два года назад отставной милицейский полковник Жаке. Но Акжолыч знал этот город не лучше меня, а двухтысячелетний красавец Шымкент свято хранил свои интимные тайны: прокатившись по проспекту Тауке Хана, этого кафешника мы так и не нашли, что, впрочем, не помешало нам вкусно пообедать в другом подобном заведении, чуть ближе к вокзалу.
Шукаев оставил меня на вокзале часа за два до отхода моего поезда, поехав дальше в Сас-Тюбе. Скучать эти два часа мне, однако ж, не пришлось – я едва успевал щёлкать фотиком во все стороны, снимая то грузовой состав, шедший почему-то с тепловозом и вёзший парочку каких-то явно негабаритных химагрегатов, то карагандинскую электричку, пришедшую рейсом из Сары-Агача, то автомотрису местных путейцев редкой даже для времён СССР модификации «АС-1М»… Наконец, на первый путь закатили мой поезд.
Короткий двенадцативагонный «Тальго», бывший когда-то «Фатимой», и ходивший в былые времена на Астану (как раз на нём я ездил четыре года назад в Караганду), стал вдруг «Аксункаром». Чисто казахские понты: «запрячь» в такую «повозку», рассчитанную на скорость в 220 километров в час, обычный арысский электровоз марки «ВЛ80С», который больше ста десяти ну никак, и ехать на нём вообще километров 70-80 в час, потому что быстрее рельсы не позволяли… Но всё равно выходило на два часа быстрее, чем у фирменного скорого «Отырара», потому что почти без остановок!
И вагончик мне достался тот же – 30107. За четыре года в нём ничего не изменилось, за исключением того, что вода из крана туалетной раковины стала течь не 18 секунд, а гораздо меньше. Поезд начал постукивать своими крохотными колёсиками по отечественным рельсам, а нам включили видик – фильм Люка Бессона «13-й район». Смысл фильма дошёл до меня гораздо позже, примерно через месяц, когда ещё выходивший в то время журнал «Русский Newsweek» напечатал статью о 18-м, 19-м и 20-м иммигрантских округах Парижа и победе Николя Саркози – я не в первый раз уже поразился удивительной прозорливости некоторых кинорежиссёров…