Если бы не луна , я бы сменил манеры,
Если бы не Шопен, я бы не слушал марш,
Ты влюблена была б в знатного кавалера,
Я бы твоих колен… впрочем, всё это блажь…
9-10 октября 2020 г.
Ω
Я уйду в эту осень поэтом,
ведь из прошлой не выбрать штрихов,
тех, которые были сюжетом
моих детских незрелых стихов.
Где-то в тамошнем душном ненастье
увязалось за шею кашне,
теплой шерстью воркуя о счастье,
о забытой во ржи тишине,
где по полю брели пилигримы
или беженцы дальних дорог
Украины шахтёрской руины,
где война забрела за порог.
И застыла в задымленной пене,
отражаясь кровавым огнём.
В дни такие не спеть о Равенне*,
если слышно одно вороньё.
В тех местах толоконные донца,
словно выбитых стёкол глаза,
не напишешь об утреннем солнце,
задыхаясь, не сможешь сказать,
что у них индианское лето,
а у нас бабье лето прошло.
Мир сомкнулся - не стало поэтов,
тех, которых на бойне сожгло.
Я читаю шорт-лист эсэмэсок -
в них поэтов войны не признать,
словно кто-то резною стамеской
зачеркнул эту память опять.
------------------------------------------
*- город и порт на Адриатическом море (Сев. Италия). Здесь находится гробница поэта Данте.
Ω
Сквозь стены Храма выйдя в небеса,
она прошла за вещие иконы,
творящие пред Богом чудеса,
оставив за спиной старух поклоны.
И растворилась в вязи облаков,
и вырвалась за грани мирозданья,
и оземь розмариновый альков
разбил её вчерашние желанья.
Не стало вдруг ни ижицы, ни книг,
ни музыки молитв, ни воздаяний,
но опустел её домашний скит
и ткань небес прожёг огонь желаний.
И захлебнулись в страсти небеса,
и выплеснули радугу истоков;
всего того, в чем слышны голоса
нездешних мест, волшебных биотоков.
Ω
Притча о ретро-витраже
Не наполняйте смыслами вчерашние досады,
поскольку, как ни злимся мы, но мы всегда, где надо,
и всё, что нами вызвано, является в бреду,
то сразу - укоризною, то шуткой – на ходу...
И вот уже нас в грешные ведут полки и рати,
поскольку мы, потешные, бредём на автомате,
и нам ничуть не ведомы до истинной поры,
какими выйдут бедами вчерашние миры.
Мы в них грешили значимо, божественно любя,
а боль судьбой назначена, как видно, за себя -
за пересуды, промыслы, за лжи иконостас,
когда чужие горести не занимали нас...
Но общий мир порушился в один прекрасный день
и каждый обнаружился упившимся на дне,
и там, в горизонтальности, предался кутежу,
совсем в иной тональности, сподобившись ежу...
Поскольку мы непрочные в житейском неглиже
храним мечты порочные на ретро-витраже...
Ω
Поспешим, поспешим, поспешим с тобой!
Убежим в ту страну, где живёт разбой,
за сокровищем вслед, в каменистый грот –
где привычный уют страх перевернёт.
Поспешим, поспешим чудакам вослед –
прямо к рифу Сильвер Бланк,
с кладом в сто монет!
А вокруг острова – оторви да брось!
Райских фиников блажь –
ешь за горстью горсть!
Но куда ж мы, куда? Господи, прости!
Те ли наши года? Как нас отпустить?
Не спеши и не плачь – горько и смешно,
было – не было, спрячь – горевать грешно!
Ω
Далай-лама читает дао
Слышишь? - Ангелы обрыдались,
незатейливо нимбы свесив,
Джомолунгму и Килиманджаро
окатив холодной водой…
той, что, впрочем, стекала даром,
как увядшая Ниагара,
засыхая суспензией белой
над иссушенной вмиг рекой.
Протекла река в Лету — пропала,
Далай-лама читает лао
и взирает на Хуанхэ…
Не вернётся, не вспомнит речка,
где сливное взялось колечко,
о котором она не знала,
не мечтала и не роптала
на безбрежном своём языке…
Далай-лама читает лао
на шагреневом языке…
Ω
Рождение Авроры
Неликвиды Звуков выбиты с набора.
Подмастерья споро складывают кассы.
Шепчет старый Мастер: “Подрастает Лора...
Боже мой, как прытки нынче ловеласы!”
Отмывают Звуки мальчики-плебеи
горными рожками тропами лесными,
где Единороги, словно ротозеи,
бродят подле Лоры, Звуками ранимы.
Жрец же Оро-Оло тронул Лоре кудри:
– Спрячь под диадему девичью беспечность.
– Старого атланта прорицанья трудны.
– Ты уже не Дева, а седая Вечность.
Как это ни страшно, верь тому, что слышишь:
- Гибнет Атлантида! – молвил Оро-Оло.
– Мальчики... О, дети! В мир их Страсти впишешь
в сумерках Державы и родится... Слово!
– Я хочу изведать Материнства силу!
– Нет, увы, не станешь Матерью атлантов,
но наступит Завтра. Ты пройдешь по Илу
брошенного мира в Море бриллиантов.