Вот оно. Все факты, собранные Олегом, складываются в целую мозаику. Она клинками протыкает тело, вырезает по очереди внутренности и под конец перекрывает кислород.
Результаты анализов отца.
Все последние недели его обследовали лучшие специалисты России, Германии и даже США. Было проведено куча тестов и исследований, но результат всегда оказывался одним и тем же: отец в глубокой коме. Если отключить его от приборов, то он умрёт. И лишь три процента, что папа пойдёт на поправку.
А это значит, что мне нужно сделать важный выбор: продолжить заниматься бизнесом, надеясь, что отец когда-нибудь очнётся, даже если на это уйдут годы или, возможно, вся жизнь. Или послать всё к чертям и уехать. Как я всегда и мечтал. Продать акции, купить билет в один конец и исчезнуть. Потому что если я не сделаю этого в ближайшее время, то вряд ли рискну всё бросить потом.
Ложь 7. Костя
Напоминаю: я переделала предыдущую главу, поэтому сцены, где Костя общается с Колей не было. Всё будет развиваться немного в другом направлении. И ещё. У меня появилось чуть больше времени, поэтому (ВОЗМОЖНО, но не точно) проды будут выходить чаще :)
Когда начинаешь врать, потом ложь оживает и начинает жить своей жизнью, а потом ты и сама начинаешь в нее верить. (Юная / Молодая (Younger)
Lorde - Biting Down
Ложь 7. Костя
Мороз. И солнце. День хреновый. И мне явно не до сраных стихов. Пытаюсь застегнуть куртку, но змейка в конец отлетела. Пора выбрасывать. Закончу чинить очередную развалюху, куплю себе куртец, а там и до весны недалеко. А солнце слепит так, словно пытается испепелить всё к чертям. Вышел, блять, покурить, называется.
Нервно затягиваюсь, осматриваясь по сторонам. Сегодня на работу притащили хренов мотик, а его даже святой отец божьим чудом собрать не сможет. Хотя в любом случае у меня больше шансов, чем у святоши. Какой-то я богохульный в последнее время, да и чё уж там... Бог точно не на моей стороне.
Особенно не в тот момент, когда в мою сторону направляется компашка Рябы. Пистолет остался дома, а последние дни без его тяжести я чувствую себя слабаком. Как Гарри Поттер без сраной палочки. Моя-то трость всегда при мне, да и... кхм. Ладно. Опустим подробности. Я даже у себя в голове не могу без пошлостей обойтись.
Вернёмся к Рябе. Его видеть хочется меньше всего. Идёт себе такой вразвалочку, совсем страх потерял.
- Назар, здорова! - тянет парень, подходя ближе.
Щурюсь из-за солнца, затягиваюсь.
- И тебе не хворать, - неохотно отвечаю на рукопожатие.
Остальные двое мнутся в стороне. И правильно делают: я в последнее время дёрганный, как что, так сразу в драку.
- Чем обязан? - смотрю на главаря шайки.
Действительно, чем? У нас с ним не особо дружеские отношения. Вспомнить только, как они меня порезали перед Ирой. И, кстати, теху с видео я Рябе так и не вернул. Обижается, наверное. Да и похер. Они продажей краденной техники занимаются, так что достать парочку левых мобил для них не проблема.
- Тема есть, - тушуется. - Слышал, тебя Дрон пресанул.
- Было дело, - затягиваюсь в последний раз и выбрасываю под ноги окурок. Не тушу. - Тебе какой интерес?
Ряба прячет руки в карманах, но продолжает пялиться на меня исподлобья словно провинившаяся шавка. Разминаю пальцы, сжимая в кулаки. Начинаю замерзать - настроения болтать на улице нет, но тащить их в мастерскую так себе идейка. Уж лучше тут наспех побазарить и забить.
- Я ваще лезть в это дело не хотел. Мне проблемы ни к чему, - продолжает мяться. - Но... Дрон предлагал мне тему, поднять лёгкого бабла. Типа, пресануть нужно кой-кого. Припугнуть, все дела. Я отказался. Мусора меня пасут, так что лишний раз не высовываюсь. Я к тому, что только потом узнал, что пресануть тебя хотели, - понижает голос. - Какие-то персы с соседнего района. Из Бескудниково, кажись. Слух пошёл, что они на местного барыгу пашут. Пол района о стычке с тобой перетирает. И про то, что у тебя пушка. Кто-то грит, что кольт, кто-то, что калаш. Один петуш про базуку плёл.
Кротко смеюсь. Если бы у меня был гранатомёт, я бы пол квартала расхерачил. Тоже мне, умники. Только и умеют, что языком чесать.
- Пневматика это, - сплёвываю. - Так им и передай.
Нечего слухи распускать, а то и до мусоров инфа дойти может. А мне проблемы с нелегальным оружием ни к чему. Тем более, что оно не моё.
- Бескудниково, гришь... - хмыкаю. - И чё? Имя-то нарыл для меня? Чё там за барыга такой?