— Увидимся в другой раз.
Я молчу. Он как снег на голову свалился и размозжил мне череп. Появился посреди ночи в самый неподходящий момент и теперь сваливает? Второй раз со мной такое не проктит…
— Постой, — вырывается у меня. — Где ты остановился? Нам столько всего стоит обсудить…
Я прикусываю язык, запрещая себе приглашать его домой. Если Ольханская вернулась, что я ей скажу? Ой, смотри, кого я нашёл возле нашего подъезда…
— Снимаю, — отступает на шаг ближе к мотоциклу, и пустота между нами неожиданно возрастает. — Не знаю, зачем так поздно приехал сюда, просто думал повидаться. Хочешь, давай свой номер, как-нибудь пересечемся.
Впервые вижу, чтобы Костян гонял на байке, он их никогда не признавал. Говорил, что не считает транспортом то, что помещается между ног, поэтому всегда предпочитал машины. А теперь мы с ним будто местами поменялись…
Жду, пока Костя разблокирует телефон, и только после этого диктую номер. Сохраняет, но дозвон мне не делает, намекая, что он сам будет организатором нашей встречи и мне не обязательно в этом участвовать. А, может, просто у него нет денег.
Молча убирает мобильник в карман и отходит к байку.
— Выглядишь уставшим, — бросает на прощание. — Ире привет.
Почему-то каменею: он в курсе про то, что я живу вместе с Ирой? С девушкой, которая ему когда-то нравилась и которую я так нагло увёл из-под его носа? Мы ведь в тот раз так и не поговорили об этом…
— Ты знаешь? — неуверенно спрашиваю я, но потом думаю, конечно, он знает.
Об этом писали в журналах, интернет пестрел новостями, возможно, даже по ТВ крутили. Ещё бы он не знал.
— Все это знают, — звучит как упрёк.
Мне кажется, что в голосе Назара проскальзывают холодные нотки, но всё это растворяется в громком рыке мотоцикла. Я сбит с толку: информация, добытая у Власовой, про моих родителей смешивается с мыслями о скорой смерти женщины, а сверху как вишенка на торте красуется Костя Назаров. Голова гудит, эмоции собираются в бесформенную субстанцию, готовую разлететься на мелкие кусочки и вылезти наружу из всех доступных щелей.
— Ты Иру нашёл? — хрипло спрашиваю я, направляясь к дверям подъезда.
— Да. Охрана сообщила, что она вернулась совсем недавно. Видимо, смогла незаметно проскользнуть мимо расслабившихся парней, — смолкает. — Кто это был?
Кто это был?
Мой лучший друг, сбежавший несколько лет назад по каким-то непонятным мне причинам, о существовании которого за всеми обрушившимися проблемами я напрочь успел позабыть.
— Старый приятель.
Рассказывать всё Диме у меня нет никакого желание, а уж Ире и подавно не обязательно знать о возвращении Назара. Как минимум пока.
— Тебе не показалось странным, что он приехал посреди ночи в самый «неподходящий» момент, ничего не объяснил и после звонка тут же слинял? — продолжает охранник.
— Не знаю, — раздражаюсь. — У меня и без того мозги в кучу. Поговорим об этом завтра.
Мне срочно нужно убедиться в том, что Ира в порядке. Если Марк ей что-то сделал, или угрожал, или… Я не знаю. Блин, у меня уже паранойя началась. Марк превратился в жуткую головную боль, от которой пора как-то избавляться. Я уже начинаю скучать по проискам бывших акционеров…
Не попрощавшись с Димой, я захожу в квартиру. В коридоре замираю, прислушиваюсь. Тусклый свет со стороны кухни может говорить лишь о двух вещах: либо я забыл его выключить, либо там сидит Ольханская.
Сбросив обувь, я решительно направляюсь в сторону признаков жизни, и первое, что тут же бросается мне в глаза: разбитая дверь. Мой косяк.
Осколки убраны. Ира сидит за столом, перед ней кружка с чаем, потому что кофе она пьёт редко, рядом сотовый экраном вниз. Девушка пристально смотрит на меня, и я понимаю, что ссоры не избежать.
Как говорится, лучшая защита — нападение…
— Где ты была? — недовольно интересуюсь.
Ира прищуривается — этот взгляд мне хорошо знаком, и я его очень и очень не люблю.
— Это ты где был? И почему дверь разбита?
У меня такое чувство, что это риторический вопрос, но вряд ли Ольханская в курсе моей встречи с Марком и расправы над Власовой.
— Тебя искал, где, — игнорирую вопрос про дверь. — Я проснулся, а тебя в постели не было. Совсем с ума сошла, по ночам уходить?
— У меня комендантского часа нет и никогда не будет, — язвит. — А вот про мои поиски — ложь. Я здесь уже давно, и твоя охрана в курсе. К тому же с каких пор ты лично разъезжаешь по городу и ищешь меня?
Молчу, потому что это действительно враньё, а в моей голове такая каша, что нормальное объяснение придумать в данный момент практически невозможно.
— Я устала от твоей лжи, — парирует Ольханская. — Ты не сказал мне про болезнь бабушки. Что-то сделал с моим телефоном, — берёт сотовый и небрежно бросает дальше на стол. — Мне никто не может дозвониться. Никто, блять, кроме тебя! Я в курсе, что ты перехватываешь мои звонки, и я уже отключила сраную переадресацию! — девушка злится, и её звонкий голос как дрель пронзает мой череп. Я уже открываю рот, но оправдаться мне не дают. — А что на счёт Марка? В какое дерьмо ты опять вляпался? Что за подпольные казино и незаконные деньги?
— Что?..
Откуда она знает? Рыков ей рассказал? Об этом он говорил мне сегодня на пристани?
— В следующий раз, когда захочешь обсудить свои грязные деньги, проверяй номера в отелях. А то я очень сильно люблю подслушивать чужие разговоры, — в голосе злость и презрение.
Это забавно, ведь, если подумать, Ирка действительно любит подслушивать и оказываться в ненужном месте в неподходящее время. Так она узнала про Костю и сына депутата, выяснила о мажорах, собиравшихся мне отомстить, и Бог знает, что ещё Ольханская могла разузнать.
Я сдерживаю улыбку, но под яростным взглядом девушки желание смеяться тут же пропадает.
— Тебе смешно?!
Качаю головой.
— Слушай, я тебя просил не лезть в дела компании, я сам со всем прекрасно разберусь. Это не твоё дело…
— Это стало моим делом, когда ты начал лгать. О чём ещё ты соврал? Что ты скрываешь, Стас?
Всё-таки я не могу сдержать улыбки: накатившийся стресс трескается, и я смеюсь. Зарываюсь пальцами в волосы, стираю пот со лба. Жарко. И не только из-за духоты летней ночи, но и из-за резко подпрыгнувшего адреналина.
Неприятно, когда твою ложь разоблачают, хотя все мы прекрасно знаем, что рано или поздно всё всплывёт на поверхность. Как говно. Испортит идеальную историю своим противным видом и отвратительным ароматом. А в итоге оказывается, что говно — это ты.
В прочем, им я себя сейчас и чувствую.
Ира непонимающе смотрит на меня, внимательно наблюдает за каждым движением, а я ничего не нахожу лучше, как подойти к холодильнику и достать оттуда бутылку холодной воды.
Работает вентилятор, не кондиционер. Волосы Ольханской подрагивают, и сейчас девушка напоминает мне Горгону. Так и кажется, что её змеи-локоны вонзятся в мою плоть и отравят ядом.
Нет сил больше врать, но и рассказывать правду я тоже не собираюсь.
Открываю бутылку и делаю два глотка ледяной воды.
— Да, ты права. Я не сказал тебе про бабушку, потому что посчитал, что тебе лучше этого не знать. Я поставил на твой номер переадресацию, потому что боялся, что кто-то может тебе позвонить и что-нибудь не то ляпнуть, а уж про твою эту Аню я тем более молчу. Она подвергла тебя опасности, из-за неё нам пришлось раскрыть отношения, естественно, я не хочу, чтобы ты с ней общалась, — взгляд Иры мне не нравится, но что она хотела, требуя от меня правду? — А про Марка, уж извини, но это действительно не твоё дело. Я не обязан отчитываться перед тобой за каждый свой шаг, особенно если это касается компании.
Вот и всё. Я выговорился. Мне полегчало, словно я только что вынул пробку из лёгких и начал дышать полной грудью.
Девушка молчит, пристально смотрит на меня, словно надеется, что я рассмеюсь и скажу, что всё это была шутка. Но я устал, меня всё это достало. И ложь, и компания, и Марк и вообще всё в этом грёбанном мире.