— Можно списать на месть, уже что-то, — вздыхаю. — У Власовой есть мотив, вот только это не отвечает на вопрос, при чём тут Марк.
— Это только одна сторона истории. Я сегодня был у матери. Спрашивал про всё это. Она сказала, что Артём мой родной брат, что Катя врёт. В её истории всё подтвердилось, кроме версии о безумной любви отца и Екатерины. Она сказала, что он её просто использовал, чтобы получать информацию, и совершенно не собирался снова с ней сходиться. Однако, я знаю, что отец трахался с Власовой за спиной мамы. Так что хрен его знает, что вообще в этой истории правда. Но суть одна: они раньше дружили, затем разругались и начали конкурировать. Вот и всё.
Да, действительно Санта-Барбара… Но уже хоть что-то, от этого можно отталкиваться и строить предположения, одно из которых может быть верным. Вот только какое именно.
— Что думаешь? — спрашивает Стас.
Я смотрю на него, и на мгновение мне кажется, что я вернулся в прошлое, когда мы вместе обсуждали план по спасению мира, собираясь доверить друг другу свои собственные жизни, но затем я моргаю, и передо мной вновь оказывается человек, натворивший кучу ужасного дерьма.
— Месть Власовой — мотив. Я думаю, она соблазнила Рыкова и сговорилась с ним, а тот заполучил твоё доверие и начал действовать. Я бы посоветовал тебе проверить своих приближённых, мало ли, ещё парочка предателей есть. Это пока что основная теория…
— Я попробую найти Катю…
— Сейчас тебе лучше сидеть и не высовываться, — грубо перебиваю я. — Делай вид, что ты переживаешь из-за смерти Власовой. Никому не рассказывай о нашем разговоре, здесь даже твой личный охранник может быть под подозрением, — Стас смотрит в окно, наверное, думая об оставленном в машине телохранителе. — Твоя секретарша, личный помощник, кто-то из директоров. Да кто угодно. Сделаешь неверный шаг, всё раскроется. И тогда им придётся действовать быстро и решительно, а в таком случае пострадают все, кто тебе дорог. Поверь мне, я знаю.
Надо заставить его думать об Ире, возможно, тогда это позволит избежать необдуманных решений. Антон Юрьевич меня прибьёт, если узнает, что я без разрешения слил важную информацию подозреваемому. Точнее не если, а когда узнает, дело лишь времени, но его как раз у меня и нет.
— Ладно, я понял, — кивает. — Я попробую что-нибудь узнать.
— Просто не высовывайся, — устало бормочу я, понимаю, что на утро пожалею о сегодняшнем разговоре.
На Стаса больше не смотрю — достаю кошелёк, чтобы расплатиться за заказ, параллельно всё ещё обдумываю полученную информацию про Власову. К сожалению, проблем это не решает, даже если я знаю мотив, возможностей остановить злобную парочку у меня пока что нет. Их надо брать с поличным, да так, чтобы ни одна продажная тварь не смогла позволить им выйти на свободу.
— Зачем ты вернулся? — спрашивает Скворецкий, и я от неожиданности замираю. — Ради Иры?
— Были причины, — не сразу, но возвращаю разбежавшиеся мысли. — Как ты заметил, дело уже не только в нас троих.
— Но ради неё же, да? — с какой-то надеждой настаивает Стас. — Ты ведь её ещё любишь?
Я внимательно смотрю в глаза собеседника, стараясь не выдать ни одной лишней эмоции, и вдруг понимаю, что Скворецкий на грани. Видимо, его моральное состояние не было готово ни к моему возвращению, ни к ситуации в компании, и особенно к разрыву с Ольханской.
Честно, мне так хочется его добить фразой «Да, я всё ещё её люблю. И раз вы с ней разбежались, у меня есть шанс заполучить её». Но я не настолько скотина, как многие обо мне думают. Работа ментом никак не совместима с личной жизнью. Постоянные ночные дежурства, смены до утра без выходных, переработка, куча нераскрытых дел. Даже если буду горбатиться сутками без сна и отдыха, всё равно ничего не успею.
— Нет, — холодно. — Я здесь, чтобы надрать тебе задницу и показать путь истинный. И только дай мне повод, отправлю тебя далеко и надолго, и никакие деньги и связи тебе не помогут. Понял?
Неопределенно кивает.
— Вот и славно.
Оставляю на столе пару бумажек, поднимаюсь на ноги.
— Увидимся, — хлопаю его по плечу.
Не дождавшись ответа, я выхожу из забегаловки. Тяжко на душе как-то. Неприятно. Но сделал я всё правильно, уж лучше так, чем топтаться на одном месте и не знать, что делать. Остается только надеяться, что Скворецкий не прогнил до самого сердца. От него нож в спину я уж точно не потерплю.
Ложь 65. Костя
«Солгать чуть-чуть — невозможно; тот, кто лжёт, лжёт до конца». Виктор Гюго
VLNY feat. Джей Мар — Дневник
Ложь 65. Костя
«Встретимся?».
Одно слово, а столько проблем. Хренова туча проблем, я бы сказал. И логичнее было бы отказаться, удалить сообщение, а следом заблокировать номер телефона, а лучше и вовсе сменить адрес жительства. Вместо этого я совершаю один из самых рискованных поступков в сложившейся ситуации. Соглашаюсь на встречу с Ириной Ольханской.
Вот только где?
Уверен, Стас следит за ней. Даже после расставания охрану не уберёт. Я бы тоже так сделал, мало ли, Рыков решит воспользоваться ситуацией и надавить на Скворецкого через Иру. Я почти уверен, что она тоже входит в его планы.
Моя квартира отпадает. Общественные места тоже. К ней ехать — самоубийство. Так что единственным нормальным вариантом является работа. Буду надеяться, что Стас не в курсе моего сотрудничества с Антоном Юрьевичем, поэтому поход Иры к любимому папочке Скворецкий не сочтёт подозрительным.
— Привет, — дверь комнаты отдыха открывается. — Мне сказали, что ты здесь.
Я оборачиваюсь и через плечо смотрю на девушку. Тёмные волосы обрезаны выше плеч, карие глаза прячутся за солнцезащитными очками. Она плакала, и причёску сменила из-за Стаса. Это и дураку понятно, так что нет смысла спрашивать: к чему такие перемены и чего она делает в помещении в очках.
Девушки стригутся под каре не из-за расставания с парнем, они просто пытаются таким глупым способом причинить себе боль. Некоторые вскрывают вены под влиянием аутоагрессии, остальные режут волосы. Парни вот сбивают в кровь кулаки, надеются, что с физической болью пройдёт и душевная.
Это моё мнение. И конечно же оно никому не интересно.
— Тебе идёт, — отворачиваюсь. — Кофе будешь?
— Нет, спасибо, — слышу шаги и скрип дивана.
— Как хочешь, — закончив с приготовлениями, я наконец-то оборачиваюсь к гостье.
Комната отдыха пуста. Большая часть сотрудников на выезде, остальная работает — время обеда ещё не пришло, да и все как-то привыкли перекусывать на ходу. Небольшой стол посередине одинок и чист, парочка стульев. Старый диван синего цвета под стать обоям. Несколько вещей для разогрева еды, и, что самое важное, кофеварка. Без неё я бы здесь точно загнулся.
— Я удивился, когда ты написала, — делаю маленький глоток обжигающего напитка, стараюсь не обращать внимания на горький привкус.
— Да, — она натягивает подол платья на колени, но те всё равно не собираются прятаться от моего взгляда. — Я не могла сидеть в неизвестности. Ты же знаешь, меня это бесит.
Она как всегда красива, и именно в этот момент я осознаю это сильнее всего. Та девчонка, в которую я влюбился несколько лет назад, о которой грезил ночами в самые трудные минуты своей жизни, сидит в нескольких метрах от меня в симпатичном платье и милых босоножках. Хотя я помню её лишь в джинсах и кедах.
— Знаю.
Ира вскидывает голову, и её волосы начинают плавно покачиваться из стороны в сторону. Даже за очками я чувствую на себе её пронзительный взгляд — это заставляет меня встрепенуться, пересечь комнату, со скрежетом отодвинуть стул и присесть. Кружка с кофе оказывается на столешнице — я не отпускаю её ручку, будто боюсь наглого побега.
— Ты выяснил что-нибудь? Они правда её убили? — я не отвечаю, и девушка набрасывается усерднее. — Ну, чего ты молчишь?! Я спать не могу с мыслями о том, что Стас причастен к убийству.
— Он не причастен, — спокойно говорю я. — По крайней мере, в этом случае.