И время потекло с другой скоростью,
Она переехала поближе к себе
И села перечитывать «Маленького принца».
У художников на одну извилину больше,
И вообще она в другую сторону.
Юность, чтобы совершать ошибки.
Старость, чтобы их совершенствовать.
Дураками с Мураками,
Как актёры без кино,
Бродим белыми ночами,
Пьём испанское вино:
Пьём за Юру, пьём за Борю,
Пьём за смелых и смешных
И надеемся, что скоро
К нам вернётся мир иных.
И каждый день,
Как в бой
С самим собой.
Оскорбительно пластиковые окна,
В доме напротив в стиле модерн.
И снова юное блатное купечество
Раскачивает кабаки,
Очень ночные клубы,
Партийно-оздоровительные комплексы,
И вспоминаются лихие нулевые,
Когда драки делали нас друзьями,
Деньги – врагами,
Женщины – мечтателями.
Годами искал своё детство,
А встретил случайно
И не узнал.
Холодно быть собакой
В такую погоду,
Трудно быть Богом
В такое время
А помнишь, как ночью
Украли звезду
И спрятали на дне лодки.
Когда ты начнёшь изменять своему телу,
Позвони, и я сделаю твою лучшую
Фотографию
А жизнь,
Как баскетбольное кольцо,
Попасть бы,
Да сноровки не хватает.
И влюбиться в последний раз
Первой несчастной любовью.
А дворники на небе
Будут подметать облака.
Пока ты не улыбнёшься.
Жили-были, копили грехи,
Из грехов получались стихи, пьесы
И неплохая проза,
В общем не подвели мы Бога.
Посмотрел на себя со стороны
И никого не увидел.
Если в видоискателе
Ничего не происходит,
Значит ты просто устал
Или никогда не был фотографом.
Иногда, чтобы прыгнуть
Выше головы, надо её склонить.
И разбавлял умные мысли
Красивыми женщинами.
Если сформулировать мечту
И жить ею,
То она станет твоей дорогой.
Рано утром пошёл на рыбалку,
Но удочку брать не стал,
А просто сидел на берегу
И смотрел на воду,
Пока не увидел лодку,
В лодке были двое:
Он и Бог.
Белой ночью,
Белый сон,
Белый ангел за столом,
Пишет белые стихи
Про разведчиков любви.
Искусство – это неправда
Во имя всего святого.
Писал текст
И вывихнул слово.
До сих пор
Болит голова.
Бездомный музыкант
На берегу моря
Ворчал на трубе.
Вся жизнь ушла на дом,
Чтоб в доме том семья,
В семье не без урода,
И он конечно я.
После бокала хорошего вина
Находил истину в себе.
И читал между строк
Свои мысли.
Не иметь своего угла,
А иметь свой круг.
И снова
кто-то поджёг небо,
чтобы не стать птицей.
Я мог бы стать машинистом
Или часовщиком, врачом,
Или мастером холодильных установок,
Но судьбе захотелось,
Чтобы я стал фотографом – ОМ,
И надеюсь у неё получилось.
Вспомнил, как птица
Украла у женщины сон.
Просветлённые ошибками,
Окончательно живые,
Уходили постаревшими,
А вернулись молодыми.
Где бы вы ни были,
Будьте там, где вы есть.
Красиво до слёз,
Подумал Бог,
И начался дождь.
С годами тело становится старше,
А душа моложе,
Если она у вас есть.
Пока творчество в крови
И пульсирует в твоих работах,
Ты не умрёшь,
Даже когда умрёшь.
Утро, как начало импровизации.
Жизнь начинается с мечты,