Но я не могла рисковать.
Я знала Дэймона.
Знала, на что он способен.
Он всегда приходил, когда обещал.
Всегда забирал то, что считал своим.
Моя рука дрожала когда я снимала с себя футболку оставаять в телесном цвете лифчике, а затем прижала телефон к уху.
Я ненавидела себя за это.
За то, что слушаюсь.
За то, что позволяю.
Но страх… он оказался сильнее.
Сильнее здравого смысла.
Сильнее боли. Сильнее меня.
— Сняла?
— Да.
— Хорошая девочка, — удовлетворённо произнёс он после паузы. — Видишь, ты всё ещё умеешь слушаться.
Слёзы катились по щекам. Я не могла сдержать их.
Он не был рядом.
Но он держал меня.
Невидимыми цепями.
Словами. Прошлым.
— А теперь сними шорты, — приказал он тем самым тоном, от которого по коже пробегали мурашки.
Я медленно потянула резинку вниз, и ткань мягко соскользнула на пол. Я осталась в нижнем белье.
— Сняла? — его голос хищно затаился на грани ожидания.
— Да, — выдохнула я.
— Что на тебе?
— Только бельё, — прошептала я, не поднимая взгляда.
— Какого цвета?
— Телесного.
Он фыркнул.
— Отвратительно. Что за безликий цвет? Я хочу видеть на тебе чёрное. Или красное. Больше не надевай такое. Поняла?
— Да…
— А теперь… оближи свои пальцы.
Я сжала телефон так крепко, будто могла раздавить его ладонью. Сердце грохотало в груди, руки дрожали, а дыхание сбивалось всё сильнее.
— Я сказал: оближи пальцы, — повторил он, медленно, с нажимом, как будто каждое слово впечатывалось в кожу. — Или я приеду и заставлю.
Я зажмурилась.
Слёзы стекали по щекам, капали на грудь.
У меня не было сил спорить.
Не было ни защиты, ни опоры. Страх сковал меня, загнал в угол.
Мои пальцы поднеслись к губам — и я остановилась. Он не видит. Он не рядом. Я могла просто соврать. Но… если он рядом? Если следит?
Я посмотрела в окно.
Пусто.
Но ощущение его присутствия давило, будто он стоял прямо за спиной.
Я облизнула свои пальцы.
— Я… сделала, — прошептала я, не отрывая взгляда от пола.
Пауза.
Он молчал.
Слушал.
Проверял.
Я знала, как это работает. Он любил ломать меня шаг за шагом. Каждый раз — чуть глубже, чуть больнее.
— Вот и умничка, — прошептал он. — А теперь опусти руку между своих сладких ножек и прикоснись к себе, малышка.
Я застыла. Пальцы сжались в кулак, дыхание сбилось. Я не знала, как быть. Всё внутри протестовало.
— Дэймон… может, в другой раз? Мне… мне нужно в душ.
— Детка, — голос его потемнел, — сделай, как я сказал. Не заставляй меня злиться.
Мои пальцы дрожали, как будто каждая клеточка тела сопротивлялась.
Я не хотела.
Всем нутром — нет.
Но голос внутри говорил: «Если не сделаешь — он найдёт способ наказать».
Он всегда находил.
Я медлила.
— Ты что, не поняла меня? — голос Дэймона стал ледяным, тяжёлым, как кандалы на шее. — Я даю тебе пять секунд.
Всё внутри сжалось в тугой узел. Грудь сдавило так, что стало трудно дышать. Я чувствовала, как земля уходит из-под ног, как будто тело — не моё, как будто я просто оболочка, кукла на ниточках.
— Пять… четыре…
«Нет. Я не хочу. Я не могу…»
— …три…
Я зажмурилась, сжав пальцы и зубы. Паника колотилась в груди, будто сердце пыталось вырваться наружу. Всё тело сжалось, но я всё равно подчинилась — опустила руку вниз и осторожно коснулась клитора.
— …два…
— Сделала, — прошептала я, еле слышно.
— Умница, — отозвался он с хищным удовлетворением. — А теперь доведи себя до оргазма.
Я застыла.
Он серьёзно?
Он хочет, чтобы я сделала это… по его приказу?
По его контролем?
Меня замутило от одной только мысли. Но я знала: если откажусь — будет наказание. И оно окажется куда хуже этого унижения.
Я закрыла глаза, пытаясь сбежать мысленно куда угодно — на океанский берег, где шум волн глушит всё. Где нет ни Дэймона, ни страха, ни боли.
Но его голос всё равно находил меня. Он сидел во мне, прочно, как яд. Он контролировал не только тело — разум тоже.
Я медленно начала двигать пальцами. Неуверенно, почти механически. Слёзы катились по щекам, а внутри всё опустело. Я чувствовала себя сломанной. Но продолжала — потому что иначе будет хуже.
— Я не слышу, как ты стонешь, малышка, — прошептал он в трубку.
Я выдавила из себя слабый стон.
— Вот так… продолжай. Покажи, какая ты у меня сексуальная.
Я не смотрела в зеркало. Просто закрыла глаза. И пыталась не сломаться окончательно.
— Ложись. На кровать или диван. Представь, что я на тебе... и медленно вхожу внутрь, — прошептал он.
Я убрала пальцы, послушно легла на диван. Сделала глубокий вдох, пытаясь убедить себя, что это не кошмар. Что это что-то иное. Не насилие, а... мечта о нормальном. О настоящей близости, с тем, кто любит. С другим Дэймоном. С тем, которого я когда-то придумала, а не с тем, кто сломал меня.