- На той картине нарисована девочка. К ее талии привязана охапка воздушных шаров. Их так много, что они уносят ее. Девочка улыбается и вся светится от счастья. Сзади нее стоят родители. Они машут, провожая дочку, летящую навстречу мечтам.
От его слов мурашки пробегаются по моей спине и рукам. Начинает кружиться голова, я слышу, как стучит сердце. Несколько книг с громким шелестом страниц валятся на пол. Пес вздрагивает и подбегает ко мне. Не глядя на него, я запускаю пальцы в его шерсть и закрываю глаза.
- Как называется картина? - хрипло спрашиваю я.
- Ты знаешь, - отвечает Хоуп.
- Нет.
- Ты знаешь, Лина. Скажи.
Я долго молчу, а потом шепотом произношу:
- "Свобода, которой у меня нет".
- Да. Именно.
Я открываю глаза и смотрю на собаку. Она, не моргая, смотрит на меня.
- Как его зовут?
- У него нет имени.
Хоуп встает и подходит к камину. Я чувствую, как он злится.
- Я хочу, чтобы ты поняла одну простую истину, Лина, - не оборачиваясь, говорит он. - Мы сами создает свою жизнь. Она такая, какой видим ее мы. Ты никогда не обращала внимания на красоту природы вокруг себя - ты всегда ныла, сколько здесь комаров и как тебе холодно. Ты не глядела на закат - ты отворачивалась, чтобы солнце не било в глаза. Вместо того, чтобы дать пару копеек поющему музыканту, ты бросала взгляд на пустую банку, думая, какие люди жадные. Раздражалась от хмурых людей, когда сама хмурилась больше всех.
Хоуп оборачивается и пожимает плечами.
- Почему нам так сложно быть счастливыми, когда это так легко?
Отца выписали на следующий день, и квартира вновь наполнилась его присутствием. Я продолжала чувствовать внутреннюю легкость и улыбалась намного чаще. Что-то изменилось во мне, менялось с каждым путешествием по моему подсознанию. Даже отец заметил перемену, и думаю, мое хорошее настроение и придало ему смелости начать разговор.
В один из вечеров я подложила ему под голову подушку и уже собиралась уйти, когда он схватил меня за запястье, прохрипев:
- Постой. Посиди со мной.
Я вырвала руку из его руки и присела на самый край кровати. Отец облизал пересохшие губы и закрыл глаза. Я думала, он так и будет молча лежать, но он вдруг заговорил, и его слова удивили меня.
- Прости. Мне так стыдно.
Он ждал, что я что-то отвечу, а когда не дождался, продолжил:
- Я знаю, ты ненавидишь меня. Я понимаю. Мой отец тоже поднимал на меня руку. Он был жестокий, тупоголовый пьяница, и я ненавидел его всем мальчишеским сердцем. Мама всегда говорила, что у меня плохие гены. Говорила: "Не смей стать, как он".
Папа заплакал, брезгливо вытер слезы и злобно (похоже, злился он на себя) проговорил:
- Но я стал. Я поклялся не быть, как мой отец и не выполнил собственную клятву!
Он нашел мою руку и крепко сжал, а я не решилась ее вырвать. Я сжала его руку в ответ, и это придало ему сил.
- Когда я пил и вел себя как последний... как последний человек, я ненавидел себя. Я видел отвращение в твоих глазах, и был оттого противен сам себе, но не мог ничего с собой поделать. Бывает, совершаешь что-то низкое, понимаешь, что это низко, но все равно продолжаешь совершать. В тот вечер я так разозлился, так взбесился на твою мать, а ты на нее похожа, я всегда тебе это говорил. И я на секунду... всего на секунду вдруг подумал, что ты - это она.
Папа открыл глаза, посмотрел на меня и крепко сжал челюсти.
- Я думал, что тебя убью, - сказал он, неотрывно следя за моей реакцией.
Я медленно убрала свою руку, а он не стал противиться.
- За что ты ненавидишь маму?
Его губы задрожали, и весь он сжался, будто боялся этого вопроса.
- Я говорил тебе почему.
- Да. Она была потаскушкой.
Отец вздрогнул, будто не ожидал услышать это от меня, потом коротко кивнул.
- Твоя мама изменяла мне и смеялась надо мной. "Ты жалкий, - говорила она. - Всегда будешь таким". Она пользовалась мной, как пользуются ненужной вещью, расточительно и небрежно. Строила из себя страдалицу, заставляла чувствовать меня виноватым в ее несчастье. Я потакал ей всегда и во всем, хотя был противен ей, так же, как и тебе. Даже в день ее смерти, утром, она сказала, что лучше наглотается таблеток, чем еще раз ляжет со мной в одну постель.
Я заметила, как его лицо скривилось в знакомой злости, но он быстро успокоился и выдавил из себя кривую улыбку.
- Она умела держать обещания, - произнес он, отвернувшись и закрыв глаза. Я поняла, что разговор окончен, и была рада этому. Мне хотелось выбежать из комнаты, подальше от отца и его прошлого, от безнадеги жизни, что ощущалась здесь. Глядя на него, верить в счастливое будущее становилось намного сложнее.
Однако я продолжала сидеть, затем, совершенно неожиданно для себя, обняла его и поцеловала в щеку. Я почувствовала, как он вздрогнул и напрягся, но когда я отстранилась от него, он коснулся моего локтя, словно хотел задержаться в объятиях. Я выбежала, не посмотрев на него, потому что знала, что не выдержу его взгляда.