Листаю записи за прошлый год. Было сплошное ожидание: с опубликованием повести, с сайтом, с рецензиями, с этими рейтингами, работа со сценарием, потом начались строительные заботы… все ушло. А потом упали поляки, завертелась карусель вокруг катастрофы… снова ожидание результатов, переживания за свое выступление в сети, письма, письма…
Все ушло. Я улыбаюсь. Хватит. За этот год пришло разочарование многими увлечениями. На фиг мне теперь рейтинги и места, отзывы и рецензии, общественная деятельность и результаты расследований, общение в сети и почта. Я под свою лошадь таки попал, и слава богу, что вылез из‑под нее живой. Я знаю всему этому цену.
Вася, дыши. Просто дыши и радуйся, что пока не дожил до своего рака. Наслаждайся остатками здоровья, любуйся миром… он скоро останется без тебя и будет столь же прекрасен. И никто о тебе и не вспомнит через пару лет. Ты‑то сам сильно о ком‑либо горюешь?
Настолько много кругом информации, что цена её и вес стремительно падают. Мы любуемся красотой отдельной снежинки; потом незаметно ветер начинает больно хлестать струями этих снежинок по щекам; далее уже спотыкаешься о снежные заносы, тонешь в сугробах; потом с крыши падает тонна этих прекрасных снежинок, со льдом, тебе на голову.
Так значимые вроде бы события замыливаются на глазах, меняют смысл и уносятся потоком времени во мглу прошлого. Так же и люди. Иных уж нет… и хрен с ними. Ушло…
Вот так же и о тебе скажут. И ладно.
Выпил за ужином несколько водки. И разсуждаю.
Какое‑то слишком легкое отношение к жизни у меня появилось. Мол, я свои трудности и проблемы все в жизни прошел, теперь имею право на отдых. Имею, мол, право легко жить. Пока в семье нет особых проблем – а они могут быть теперь только касаемо здоровья, – я тороплюсь жить легко. Тяжело станет потом, когда навалятся болячки. А сейчас у меня – в который раз об этом уже заявляю – лучшие годы жизни.
Или я неправ? Так в чем?
Да не зацикливайся, Вася, на судорогах совести. Что, мол, вон, в Египте арапов убивают. И черт с ними, с арапами.
Надя усиленно мечтает о том, чтобы я, наконец, нашел себе на склоне лет работу. Она считает, что без работы (от слова раб) человек не должен существовать. Причем, под работой она подразумевает любое занятие, требующее обязаловки, спешки, догоняния… ну и дающее какую–никакую копейку.
А я не хочу быть в зависимости. Ни от чего. Вот такой взбрык, аберрация, на старости лет. Я не хочу, чтобы в 67 лет надо мной был хоть какой начальник и командир. Кроме Нади, естественно. За эту свободу (кроме как от Нади, естественно) я согласен платить отсутствием лишней копейки. А Надино руководство я принимаю как должное, как неотъемлемую часть жизни. И не дай бог что… мне будет тяжело, я буду страдать без моей Нади.
Сейчас, зная, что Надя недалеко, час езды, я наслаждаюсь одиночеством и рюмкой водки, слушаю музыку и думаю, что не дай бог чего, я наверно так же точно смогу сидеть на даче, пить ту рюмочку, наслаждаться музыкой, писать галиматью…
Ага! Я буду рыдать от тоски и одиночества, от потери родного существа, у которого я знал наизусть каждую родинку…
Может, это любовь. А что. Мы стесняемся этого слова. А эти бесстыжие актрисы по пять и по семь раз меняют сексуальных партнеров – и все со штампом в паспорте, и чуть ли не с фатой… прям целки… и каждый раз глаголют о неземной любви. Суки. Но – суки великие. Мы пред ними преклоняемся.
Я‑то особо не преклоняюсь. Но – научился прощать людям их слабости. А себе… себе не прощаю, все ковыряюсь.
Вот это, наверно, и есть то, о чем говорят: жизнь прожить – не поле перейти.
Так же вот на меня снизойдет в мой смертный час прозрение: что вот как, оказывается, ЭТО бывает…
Позвонил Наде, доложил о проделанной работе. Она говорит: а ты что – домой сегодня не собираешься?
Так ты ж сама меня сюда гнала, даже дня на три, говорила. А тут соскучилась.
Два старых дурака. Сорок четыре года рядом.
Написал ещё главку. Тяжело идёт ещё оттого, что не припомню я никаких случаев. Ну не было их у меня. А писать, высасывая из пальца что‑либо стоящее, тем более, для контингента, которому нравится такого рода чтиво, – сложно.
Что интересно. Вот у всех этих авторов полно креатива. Так и прет из них. Им есть чего сказать… только не совсем умеют. Но таки говорят. Пишут стихов. Ваяют романов. У них не пропал ещё запал высказаться. У них есть аудитория.