— Ну, рассказывай, что ты там придумал.
— Ничего я не придумал. Я правда собирался идти пешком, — пожал плечами Культист.
Инквизитор презрительно поднял бровь:
— Вот как? Друг мой, не пытайся заставить меня считать тебя круглым дураком. Тебе ужасно не идет.
И тут Культист понял, что стоит ему сделать хоть шаг по скалистой тропе — и он лишится последнего адекватного собеседника в этой, с позволения сказать, команде. Он медленно вытащил новенький стилет и обреченно сжал в ладони крестовину. Вот что мешало этому эстету поехать на телеге вместе со всеми, спрашивается?..
«Выберите навык для повышения на +2 уровня» — нажать.
Надежды на приличный уровень владения кинжалами растаяли, как утренний туман.
«Навык „Призыв демонов“ улучшен. Новый уровень навыка — 27 +3»
Получена новая техника: «призыв летающих чертей».
С высоты демонова полёта открывался чудесный вид на ползущую по объездному пути телегу и Паладина, который то и дело вытирал потеющий лоб белой тряпицей — полуденное солнце изрядно нагревало доспехи. Культист даже почти убедил себя, что ради этого зрелища можно и пожертвовать пресловутыми +2. Это ведь даже не +10. А всё равно было немного обидно.
— Я в тебе не сомневался, друг мой, — искренне похвалил его Инквизитор, едва летучие черти приземлились на другом берегу ущелья.
— За проезд так же похвалишь меня перед Паладином, — в ответ усмехнулся Культист. — И купишь нам вина, пока мы их ждём.
— Идёт.
Ничего. Пусть он сегодня променял журавля на синицу, но ощутив свою мечту так близко, Культист был уверен, что теперь уж точно перестанет быть всего лишь дурацким призывателем. И очень-очень скоро.
Глава 4. Сбой
Культисту снился сон. Если отбросить моральные нормы о минимальном сочувствии к члену своего отряда, то это был чертовски приятный сон. Клинок бабочкой порхал в его руках — уровень владения кинжалом 50, не меньше — с легкостью находя бреши в доспехах Паладина, со стороны казавшихся нерушимым монолитом.
Кровь стекала по блестящей броне, орошала землю, каплями ложилась на ткань мантии чернокнижника, и даже на губах ощущался ее солоноватый вкус. И словно бы весь мир окрасился в его самый любимый цвет — кроваво-красный.
Культист открыл глаза и уставился в потолок. Не часто ему доводилось ночевать в приличном трактире, да ещё — одному в комнате. Гораздо чаще постелью становился лежак из еловых веток, ближайший к костру бок к утру изрядно поджаривался, а дальний — замерзал, а храп, сопение и шумная возня сотоварищей добавляли незабываемых ощущений. Но в те редкие моменты, когда ему все-таки удавалось выспаться, а не провести несколько часов в состоянии внимательной дрёмы, ему снился танец клинков и такая манящая, такая красивая кровь.
Культист не знал, что именно заставило его попробовать именно сегодня: может, то, что во сне впервые появился не абстрактный монстр, а раздражающий недотепа-сопартиец? Или недавний трофей, на короткие несколько часов сделавших мечту чуть ближе? Или просто осознание, что если не получится — то никто не увидит?
Какая, в сущности, разница? Стилет и ритуальный кинжал, так мягко, так привычно легли в ладони. Культист закрыл глаза и попытался повторить движения из сна.
И ему это удалось. Руки наносили удары невидимому врагу, как осиные жала. Культист виртуозно завершил прием — и упал на колени. Все мышцы нестерпимо ныли, словно готовы были порваться. Пред глазами само собой возникло окно интерфейса:
Вы изучили технику:
«Бог смерти». (Владение кинжалами 83 уровня).
Техника не предназначена для вашего уровня развития навыка.
Применяя технику, вы будете терять 82% здоровья. (ур. тех. — ур. нав)
Культист с трудом дотянулся до сумки с зельями, дрожащими пальцами нащупал зелье лечения и залпом выпил. Полегчало. Он прислонился спиной к кровати, запрокинул голову и задумался. Все-таки что-то не сходилось. Что-то было неправильно. Интерфейс продолжал маячить перед глазами полупрозрачной дымкой. Культист раздраженно смахнул его рукой. Интересно, в других мирах тоже есть интерфейсы? Нет, это не тот вопрос, который нужно сейчас задавать! Что если... он не изучил технику. Он знал её — и вчера, и неделю назад — всегда? А уровень навыка — это не отметка о признании заслуг, а поводок, пристегнутый к ошейнику сторожевой собаки? И тут же начинало казаться, что его уже сравнивали со сторожевой собакой... но кто?
В голове заныло от непосильной умственной работы, и Культист спустился в общий зал, чтобы немного разбавить светлым элем клубок мыслей.