- А ты куда?
- Схожу на Каббалу.
- Ну давай, - рыжий отвернулся, выражая полное равнодушие к дальнейшей судьбе Серёги.
Долин поднялся на пятый этаж. Здесь было теплее, больше света и воздуха. Под дверями чего-то ждали студенты. Редко перебирался короткими перебежками от аудитории к аудитории какой-нибудь преподаватель.
По пути Серега усиленно думал про то, как разительно нынешние времена отличаются от Времени Технического Развития. Разве мог тогда замороченный учебой студент послать к черту какого-нибудь апостола тогдашней науки? Причем прямо в лицо? Иди мол, друг Менделеев, в баню и прихвати с собою таблицы. Хотя с другой стороны, он и не мог получить в ответ в морду от того же, оскорбленного им, апостола. Следовательно, учиться тогда было куда безопаснее.
Серёга вздохнул. Но не по этому поводу. Его острый глаз заприметил, что под дверями аудитории, где с утра принимался экзамен по Каббале, наблюдается затишье (связанное с полным отсутствием студентов), что являлось верным свидетельством того, что экзамен уже завершился. Видно очкастая уже убежала. Лови ее теперь, ищи ветра в поле.
Долин пожал плечами. Куда теперь? Обратно на Космографию? Или заглянуть все же на кафедру?
Пока он решал, дверь заветной аудитории приоткрылась, и оттуда быстрым текучим движением выскользнула она, собственной персоной, каббаличка. Серёга мельком отметил: на голове, плоская как блин, дурацкая шапочка; волосы аккуратно прилизаны; серый свитер и узкие, плотно обтягивающие отвислый зад, джинсы. В руках она судорожно сжимала затертый журнал с вложенной в него зачетной ведомостью. Резким, быстрым движением, звякнув ключами, заперла дверь, решительно развернулась и побежала.
- Извините, - (чёрт возьми, забыл как её имя-отчество) крик Серёги вовремя подсёк её быстро переставляемые ноги. Она встала как вкопанная. Острый взгляд её серых глаз, спрятавшихся за толстыми линзами очков, напомнил ему блеск острия стрелы положенной на ложе взведённого арбалета, да к тому же подсунутого прямо под нос!
- Извините, - пробормотал он, чувствуя себя глупо. - Можно сдать вам сейчас задолженность?
- Какая группа?
- Седьмая.
Очкастая зыркнула глазами в журнал. Замелькали страницы. Её палец, с покрытым чёрным лаком ногтём, пробежался по строчкам.
- Это кто? Ваша фамилия?
- Долин.
- Ах, Долин, - её глаза ярко вспыхнули. - У вас почти одни прогулы. Вы учили?
Серёга совсем стушевался.
- Да, конечно...
Она вознамерилась что-то сказать, что-то такое, что ему наверняка бы не понравилось, но проглотила слюну (видно очень спешила) и отложила потеху на завтра.
- Ладно, явитесь ко мне на экзамен. Я вас строже спрошу. По всем темам.
- Ясно... Понятно... - он чуть не брякнул "спасибо", но каббаличка, резко развернувшись, уже убежала, лишь тихое эхо стука её каблуков ещё на миг задержалось.
Долин хлопнул в ладоши. Есть. Экзамен он сдаст. Отрывки из Каббалы ещё долгое время по ночам ему будут сниться. Сегодняшний день зря не пропал. Вот если ещё и Петрухина сдать сегодня удастся... То тогда всё. Неделю гуляем.
Возвращаться в полуподвал было вроде бы рановато, и Сергей решил прогуляться. И не просто так. А прогуляться по делу. Есть такой злобный предмет, называется "Психология". Ведёт его одна очень юркая дамочка. Анна Ивановна. Песневская её фамилия. Может слыхали? Нет? Ну не страшно. Она такая длинная, худая. Бойкая на язык. По крайней мере, рот у неё практически не закрывается. Носит очки. Волосы блекло русые, вьющиеся, до плеч. Либеральная. За стопроцентную посещаемость ставит зачёты автоматом. Перекличек не делает, записей посещаемости не ведёт. Утверждает, что в состоянии запомнить всех посещающих её лекции в лицо. В общем, Серёга ей верил - на её лекции мало кто ходит.
Чтобы получить у неё зачёт нужно иметь при себе конспект с лекциями (такой уже есть). И ещё потребуется ответить на один-два нехитрых вопроса. Дело несложное. Вот только поймать Песневскую практически невозможно.
Её "конура" располагалась в левом крыле. Там, где тусуется экономический факультет. Всякие там будущие менеджеры или как минимум премьер министры. Все подтянутые, серьёзные. В противных малиновых пиджаках и при галстуках. Тупорылые уроды. И довольно симпатичные девчонки. Вот только слишком уж гордые. Не подступиться. А так... в этой форме... очень даже неплохо выглядящие.
В отличие от тупорылых уродов.
Не любили эксплуатационники представителей других профессий представленных в Академии. Другие они. Какие-то неправильные. Или наоборот? Слишком правильные?
Ведь нельзя же так. Ведь существует главный принцип учёбы.
Хотя... Им же в ИЗ не работать.
Сегодня в левом крыле царил какой-то бедлам. Клубы пыли, принятой поначалу Сергеем за туман, грохот каких-то железяк, шелест сыпучих материалов, покрытые мелом полы, на которых прихотливым узором виднелись множественные следы.
Ремонт. Локальное стихийное бедствие. Непредсказуемое. Бессистемное. Его очаги вспыхивали то там, то тут по Академии. Здание латало себя. Внешне, вроде, само. Рабочие только успевали подтаскивать материалы: щебень, цемент, песок, воду, кирпичи, арматурины, гипсокартон, шпаклёвку и прочее. Рассыпали это всё на полу в помещении или коридоре, и делали ноги. А там уж начинался буран. Вихри проклятые всё поднимали, перекручивали, и размазывали по всем поверхностям, по каким только можно было что-либо размазать. Присматривали за этим беспределом обычно парочка операторов-магов. Но сейчас их что-то не видно. Запустили процесс - и смылись. В Академии всегда так - на грани шалопайства.