Гипотеза
Сергею Мнацаканяну
Мимо нас просверкивают годы —Время никогда не устает!Он придет однажды — час ухода,Хоть кричи, а все-таки придет.И не будет ничего за краем,Даже пресловутой смертной тьмы, —Просто мы, как лед весной, растаем,Но водой не сделаемся мы.Вот и все… В одно я верю только:Силою, не снившеюся нам,Воскресят нас, может быть, потомки,Души восстановят по стихам.Мы увидим мир непостижимый,Странный мир, — где все мечте под стать!Но ведь как… Ведь как писать должны мы,Чтобы из стихов своих восстать?!
Из книги «История любви»
(1985)
* * *
– Когда она приходит — зрелость?Когда еще вовсю спешишь,Хоть понял: все, чего хотелось,Ты ни за что не совершишь,Когда и сердце не болело,И нервы вроде хороши,Но чувствуешь уже, что телоСовсем не часть твоей души,Когда, не раз душой поранясь,Поймешь: помимо наших вольЛюбовь приносит боль и радость,Но чаще — почему-то – боль!
Домой
Люди едут с работы, усталы, немного сердиты.Смотрят в окна, зевают, читают, мечтают тайком.Восемь долгих часов ими прожиты и пережитыВозле жаркой печи, у руля, за столом, за станком…Люди едут домой, к Окружной постепенно редея,До утра возвращаясь в нехитрый домашний уют…Это будничный факт, но какой же должна быть идея,Если ради нее миллионы людей устают?
Если…
Если в мире все взаимосвязаноОт шуршанья трав до хода лет,Значит, все, что между нами сказано,Важно для людей и для планет.Значит, оттого, что двое досветлаПо Москве бродили, обнявшись,Где-то луг дождя напьется досыта.На планете мертвой вспыхнет жизнь…
Мой сосед
Я расскажу про моего соседа.Седой солдат. На танковой бронеВ Берлин въезжал он. Мы вели беседуЗа пивом «жигулевским» о войне.Не о минувшей, – о другой, что будетСтрашней любого Страшного суда.И он сказал: «Бессмысленные люди!Всем надобен покой, а им – беда!Они перед своей Москвой заслоновНе ставили. Знай на чужбине рушь.За День Победы двадцать миллионовНе долларов, а человечьих душНе заплатили. Там, у них, не знают,Как воет над младенцем мертвым мать!Они еще войны не понимают.И я бы не хотел им объяснять…»
Вечный вопрос
Нет, это не мудрость покуда —Еще не такие года,Но должен понять я: откуда,Откуда мы все и — куда?Пускай пародист затрепещет,Почуяв двусмысленный ход,Он этим — беды не уменьшитИ выхода не найдет.Живи, хоть смеясь, хоть стеная,Пребудет с тобой навсегдаПоходная песня земная:Откуда мы все и — куда?!.
Летопись
В лето 6537 мирно бысть…
И вновь разор. Кровавая стезяВедет полки от сечи к новой сече.Нагрянет Степь — целуют крест князьяИ снова ссорятся. И каждый год отмеченПобоищами. Мудрость и корыстьПеремешались с верою и злобой…И вдруг всего лишь строчка: «…мирно бысть…»То «лето» обозначено особо!Ему, что гостю редкому, — почет!…Пусть правнук, в наши заглянув глубины —В двадцатый век, вторую половину,Прочтет одно: «Бысть мир…» Но пусть прочтет.