Он не любил этот день. Он его не любил так же, как и ненавидел другой, июньский день. Но всегда, в эти дни, он выходил на улицу в чистой, отстиранной до белизны форме пехотного лейтенанта РККА и шел по улицам тех городов, где ему приходилось эти дни встречать. И не важно, было ли это четыре утра или ноль часов пять минут... Вот и сегодня, он вышел в этой форме.
Где-то там, на берегу теплого Черного моря его ждала жена, и дети, и кот, и собака по имени Боцман.
А секундная стрелка приближалась к цифре "двенадцать". Математики скажут, что это число, но мужчина историк и ему наплевать.
В зеркале Мавзолея отражался мир.
Он отражался уже давно, очень давно. Может быть с того дня, когда к слову "Ленин" были брошены паучьи символы Европы, а может быть еще раньше, когда мимо него шли на фронт дивизии в новых полушубках. Но, точно не раньше, ведь Мавзолей стал центром мира как раз тогда, а до этого он был просто варварской прихотью, а еще до этого его просто не было...
По Тверской стояли войска. Стояли замерев, не шелохнувшись. Навстречу им шагал, хромая, одинокий пожилой лейтенант. Солдаты в строю иногда косились на него, но особого внимания не обращали - мало ли реконструкторов ходит в такой день? Не обращали внимания и милиционеры в бронежилетах, цепко оглядывавшие толпу на предмет контртерроризма. Все было как обычно в этот день, все спешили к площади, только лейтенант спешил куда-то прочь.
Это был не его день. День его личной вины, личного стыда.
- Ну, куда лезешь, дед, - рявкнул на мужчину какой-то толстый вьюнош.
- Извините, - ответил пожилой, но все же умудрился сделать еще один шаг вперед.
Потом еще один шаг, потом еще. Потом он свернул в проулок, затем еще в один... Мужчина не знал Москвы, он шел наугад. Больше всего ему хотелось в этот день выключить людей. Хотя бы на час, на полчаса, чтобы остаться одному и пройти по пустой, по-настоящему военной Москве, чтобы подойти к Вечному Огню, упасть на колени и... И что? И все, пусть все после этого закончится.
Вот и куранты. Где-то там, за спиной, по древней брусчатке зацокала копытами лошадь золотисто-кофейного цвета. Командующий парадом выхватил саблю из ножен. Мир замер.
К микрофону подошел президент.
Васька Овсюков, если что. Двоечник и раздолбай, между прочим. За последнюю его выходку Волкову очень хотелось уши надрать воспитаннику. Нет, ну зачем президента Техаса на факах оттаскивать? Можно же культурнее... Все же глава Союза Соединенных Евразийских Республик, не шпана подзаборная... Впрочем, черного кобеля до бела не отмоешь...
Где-то там на трибуну Мавзолея выходили президенты союзных республик. Вот хитрован-украинец идет, ему что-то шепчет на ухо не менее хитрый президент Объединенного Турана, бывшего Среднеазиатского союза. Зря, все же их приняли обратно. Казахи еще куда ни шло. А остальные? Там мир только на русских штыках держится. Оно это нам надо? Да Ваське виднее. Президент Балтии шел рука об руку с Председателем Белоруссии. Или с председательшей? Надо будет на педсовете у филологов уточнить. Трое кавказцев вошли одной стеной буквально. Просто демонстрируя нерушимую дружбу грузин, армян и тюрков. Только вот, почему-то, грузин между армянином и тюрком. Ну, кто знает, тот понимает. Еще один тлеющий уголек. Пока союз крепок, он тлеет. А ослабнет? Ну, это пусть политики с учеными думают, как сделать, чтобы не повторить ошибок прошлого. Зря, что ли, Волков Ваську учил? Жаль, не розгой...
Две тысячи сорок пятый, мать его... Сто лет прошло. Дожил. По узким переулкам, стучась в двери и окна, скакало эхо, отражаясь из прошлого в будущее...
- ...Мои дорогие соотечественники! Союзники и друзья! Сегодня в наших странах великий праздник. Праздник столетий Великой Победы. В истории каждого народа были победы и поражения. Великие победы и чудовищные поражения. Но никогда и никакой народ не знал такого испытания, какое перенес...
...будущее... Не то будущее, которое представляется в грезах и фантазиях, а то, которое можно потрогать руками, даже вскарабкаться на него...
- ...какое перенес наш советский народ! Мы, русские, украинцы, белорусы, казахи, туркмены, армяне, азербайджанцы...
...но только тогда, когда ты, именно ты взял и сделал его. Своими руками, своим умом, своим сердцем...
- Но они не учли одного. Сквозь тьму смутных времен нас вело Знамя Победы. Вечный огонь освещал нам путь. Красный - это цвет щита на воротах Царьграда. Красный - это червленые стяги Куликова Поля. Красный - это мундиры на улицах Парижа. Красный - это знамя над Рейхстагом. Сегодня Святой День. День Великой Победы. День Великих Побед русского, советского, российского, союзного государства. Кто к нам с мечом приходил, тот от меча погибал. Кто приходил с ложью на льстивых устах, того эта ложь разорвала на части. Кто приходил к нам с добром, добро его умножалось. Так было, так есть и так будет во веки вечные.