Но сегодня почта не вызвала радости. Наоборот - едва дочитав письма, я весьма неаккуратно швырнул их на стол и откинулся в кресле.
Настроение, еще утром бывшее приподнятым, стремительно понеслось под откос, стоило только вернуться в пустынный дом. Чувство триумфа, которое я испытывал, просматривая утреннюю прессу и шагая по коридорам Мунго, сопровождаемый шлейфом недоверчивых шепотков и сплетен, ушло, оставив после себя разочарование и пустоту.
Да, я добился своего. Обо мне снова говорили, вот только мне самому рассказать об этом было некому. Не с домовыми эльфами же беседовать.
Чего стоит победа, если даже отмечать ее приходится в одиночку?
Если даже с отцом не получится поднять бокал и выпить за фамильную малфоевскую изворотливость.
Проклятье.
Даже с бывшими однокурсниками не встретиться - середина недели, у всех свои дела и заботы. Далеко не все семьи отделались так легко, как моя. У кого-то родителей упекли в Азкабан, с кого-то содрали огромные штрафы - и многие мои однокурсники, такие высокомерные и уверенные в будущем во времена Хогвартса, сейчас вынуждены были работать. Конечно, были и те, кто вышел сухим из воды, но, в любом случае, появляться на пороге без приглашения или предварительной договоренности - дурной тон. Так себя вести - значит, признаться в том, что Драко Малфою одиноко. Вот смеху-то будет.
К тому же, это ведь даже не одиночество. Просто неудовлетворенное тщеславие.
Подхватив плащ, я вышел на улицу.
На Лондон неуловимо и неотвратимо надвигалась осень. Дождя не было, но в тяжелом, словно слежавшемся воздухе пахло сыростью. Уже стемнело, и мощеная камнем улица влажно поблескивала под огнями фонарей.
Я прогуливался, не совсем представляя, куда и зачем иду. По-хорошему, следовало вернуться домой, подняться в мастерскую и закончить, наконец, картину - выставка уже в субботу, сегодня среда, и времени почти не остается, а полотно по-прежнему не дописано. Но домой не хотелось. Мысли о пустых комнатах нагоняли тоску, и я не узнавал сам себя - я ведь никогда, с самого детства, слишком уж не тянулся к людям. В Уилтшире, в стенах старинного поместья, жизнь текла всегда тихо, размеренно и спокойно, без лишнего шума и веселых компаний. Конечно, часто у нас собирались друзья семьи, но такое происходило не ежедневно. К тому же, это были не шумные вечеринки вроде тех, что закатывались в Хогвартсе.
Забавная штука жизнь. Когда вокруг меня постоянно было общество - и хогвартских приятелей, и случайных знакомых, - я не цеплялся за них. Я принимал их внимание как должное, и грубо осаживал, когда они пытались переступить очерченные мной рамки. Ту же Паркинсон, которая все школьные годы ходила за мной хвостом, я мог игнорировать и по несколько дней. Было очень приятно осознавать, что у меня есть своя свита в лице вечных подпевал вроде Крэбба с Гойлом, но еще в Хогвартсе постоянное общение подчас меня утомляло. А с людьми, вроде Нотта, к которым я испытывал нечто похожее на уважение, я держался исключительно деловой линии, не ощущая желания заглядывать к кому-то в душу и не открывая своей.
Остаться в одиночестве, не имея рядом даже родителей, оказалось весьма неуютно.
Я вытащил из кармана плотный картонный прямоугольник, оказавшийся визиткой Поттера. Излишней любовью к изыскам Поттер явно не страдал - картон хоть и высшего качества, но обычный, белый, надпись сделана не от руки, и даже не магически, а при помощи обыкновенной литографии.
* * *
Площадь Гриммо, 12.
Дом, который нельзя обнаружить, если не знать, где он находится. Старинный особняк Блэков - помню, как возмущалась мама, сетуя о том, что дом ее предков оказался завещан Поттеру, не имевшему на него никаких прав.
Не думал, что Поттер останется жить в столь мрачном месте. Хотя, вполне возможно, что он сделал там неплохой ремонт.
Поймав себя на том, что в последнее время стал непозволительно много думать о Поттере, я снова сунул визитку в карман. Мало того, я и лично с ним в последнее время встречаюсь уж слишком часто. Сначала нотариус, потом благотворительный вечер… Хорошо хоть, на открытие выставки Поттер явится вряд ли - сомневаюсь, что он ценитель живописи.
Я встряхнулся. Поттер, Поттер, Поттер… как будто других мыслей нет.
Например, стоило бы подумать о той же выставке. Оборотное зелье кончается, срочно нужно варить еще - хорошо хоть, волос того маггла, личину которого я натягиваю в качестве облика Октавия Краста, у меня еще полно. Конечно, зелье можно было бы и заказать, но официально оно в аптеках не продается, как запрещенное, а связываться с умельцами из Ночного переулка мне не очень хочется. Молчание в Ночном переулке, конечно, легко покупается, но, как знать, не донесет ли исполнитель на меня в аврорат. После войны, вообще, стало очень модно - доносить, пытаясь выслужиться и получить если не награду, то хотя бы избавление от конкурента.