- Не надо, - предупреждает он. – Не надо, Тиган.
- Почему?
- Не выйдет из этого ничего хорошего.
Я упрямо мотаю головой. И дотрагиваюсь до его щеки. Вижу, как мои пальцы прикасаются к коже.
И ничего не чувствую.
Не ощущаю. Ни малейшего раздражения на подушечках пальцев. Моя рука словно проходит сквозь воздух.
Линдон вздыхает. Тяжело.
- Я же говорил.
Я убираю руку. Смотрю на него. На поблескивающие в темноте глаза, на подсвеченные отблесками из окна пряди неровно отросших светлых волос. Снова тянусь к нему. Лин отшатывается.
- Не надо!
- Не бойся, - говорю я. – Не бойся. Пожалуйста.
Он напряженно замирает. Но я больше не пытаюсь до него дотронуться. Провожу ладонью над волосами. Глажу пальцами воздух у самых его губ. Черчу кончиком ногтя линию в миллиметре от его шеи. Он закрывает глаза.
У меня перехватывает горло. Становится горько во рту. Я отдергиваю руку, и пальцы сами сжимаются в кулак.
- Почему я не могу до тебя дотронуться, Лин? Ну почему?
Он открывает глаза. Я вижу только их блеск, но я знаю, что в них – то же сожаление, что и раньше. И голос его так же тих, когда он отвечает мне:
- Потому что в то, что я жив, ты тоже не веришь.
***
Конечно. Я не могу в это верить.
Я же видел, как он умер.
Я помню.
Новоанглийский Колледж расположен в Нью-Хэмпшире. В городке Хенникер. Хорошее такое местечко, тихое. Леса, парки, ручьи. Речка. Город маленький, все друг друга знают.
Очень трудно работать.
Фирме зачем-то нужен был Брэд Геллис, тысяча девятьсот восемьдесят второго года рождения, студент педагогического отделения. Чем мальчишка мог так насолить, что за ним послали меня, я понятия не имел. Предполагал, что парень стал свидетелем. Дело мне не нравилось, но было выполнимым, а привередничать я тогда еще не начинал. С прикрытием помогло то, что дело было перед Хэллоуином. Единственное время, когда в Хенникер наезжают незнакомцы – посмотреть на дом Мэри-Из-Океана (издали, потому что новые владельцы гостей не жалуют) и сфотографироваться рядом с ее могилой (вблизи – на кладбище все становятся беззащитны). Пришлось, правда, работать с короткоствольным оружием, что я не очень любил. Но я и студентов убивать не очень любил. А работа есть работа.
У меня была фотография.
Темноволосый такой парень. Темноволосый и темноглазый. В общем-то, симпатичный. Челюсть слегка тяжеловата. Широкоплечий, довольно крепкий.
Половину отведенного на подготовку времени я честно промотался вокруг могилки Мэри. Призрака не увидел, а жаль – говорят, она была красавица. Вторую половину я потратил, разыскивая Брэда. Разыскал. Выяснил, когда его можно застать одного. Он был в драмгруппе колледжа. После занятий проводил время там. И – неизменно в пять вечера – выматывался с репетиций курить. Один-одинешенек. То ли у него ритуал такой был, то ли этот парень привык даже курить по расписанию, но выходил все шесть дней, что я наблюдал за кампусом. Корпус, в котором они репетировали, тоже был удобной штукой. Стоял рядом с рекой, что делила кампус напополам, и с одной стороны был окружен зарослями ив. Именно к этим зарослям Брэд и выходил, каждый раз сворачивая за угол от входа.
Идеально.
Подвело меня, наверное, то, что я предпочитаю стрелять с максимальной дистанции. А зрение у меня… не то чтобы плохое, но и не сверхострое. Нормальное.
День тогда выдался солнечный, и к четырем часам, когда я туда пришел и обосновался в ивах, солнце только начинало заходить. Слепило вовсю, даром что не грело – осень в Нью-Хэмпшире холодная.
То, что Брэд вышел на полчаса раньше, должно было меня насторожить. И насторожило. Но недостаточно.
А еще я не хотел торчать в Хенникере дольше, чем нужно. Торопился. Иначе я бы дождался, пока он вернется и закурит, как обычно. Или, если бы в этот раз не вышло, перенес дело бы на завтра.
Брэд завернул за угол в половине пятого. Я был уверен, что это он – темные волосы до лопаток, тяжеловатая челюсть, широкие плечи. Плащ, который он всегда накидывал поверх театрального костюма, когда выходил на перекур. Только он не остановился, не прислонился к стене, как обычно. А направился вдоль корпуса. Вдоль реки. Туда, где, если я правильно помнил, было общежитие.
Если бы только я не торопился. Если бы не был так уверен.
Я не захотел ждать. Не захотел выяснять, вернется он в студию или нет.
Я подстрелил его на ходу.
Из «зиг-зауэра» с глушителем. Чисто подстрелил, как обычно, в голову. Я не люблю работать с короткими стволами, но это ведь не значит, что я не умею с ними работать.
Выстрел пробил ему лоб. Разнес затылок. И сбросил с головы парик.
Это теперь я знаю, что они в этом своем чертовом театрике ставили «Венецианских близнецов» Гольдони. Что на главные роли взяли Брэда и Линдона, которые и правда были чем-то неуловимо похожи. Только Линдон был поменьше. Потоньше, похрупче. Светловолосый, синеглазый. И черты лица у него были чуть поизящнее. Поэтому загримировать его под Брэда было намного легче, чем Брэда под него.
А тогда я ничего этого не знал. Я только понял, что подстрелил не того парня. Растерялся. Сделал самую большую глупость из всех, что я помню: вышел из своего укрытия и подошел к трупу. К счастью, эта глупость осталось незамеченной. Мне повезло.
Если можно так сказать.
Я тогда присел радом с ним. Увидел накладные плечи, увидел уплотнитель под камзолом. Увидел утяжелившие челюсть ватные тампоны за щеками.
И окончательно осознал, что натворил.
- Я вышел за шарфом, - сказал мне потом Лин. – Представляешь, целый театр, а в реквизите зеленого шарфа нет. А у меня был. Я матери купил, думал, приеду домой на День Благодарения и подарю.