Артем смотрел на ее подрагивающие веки, на застывшую маску ужаса на лице, и не мог пошевелиться. Он четко отдавал себе отчет в том, что ей сейчас сказал. Он все равно бы это сказал. Они бы непременно пришли к этому разговору, возможно, спустя время, но она бы все равно все узнала, так зачем оттягивать. Для чего?
— Мне, — дернулась, опуская руку, — мне нужно идти, — нахмурилась, смотря на дверь парадной.
Царящий в голове хаос медленно выстраивался в логическую цепочку. Все недосказанности, все вопросы, медленно отпадали. Все становилось явным. Все. Каждый его поступок, все, что она принимала за милосердие, гуманность, доброту…все упиралась лишь в одну деталь. Ее схожесть с покойной девушкой. Схожесть с человеком, которого больше нет. Схожесть с той, кого он, вероятно, любил. Только и всего. Это не она особенная, и это не он герой, спасший ее от смерти — нет. Это всего лишь оптический обман его зрения. Некие черты ее лица. Ходящий двойник трупа. Вот кто она. Жалкая замена. Пародия. Копия, к которой проявили жалость в момент небольшого диссонанса, растерянности…только и всего. Осознание убивало ее сущность. Закрыв рот ладонью, она пыталась сдержать зарождающуюся истерику.
Все его слова, все поступки — это обман. Он обманывает ее и обманывается сам. Он ищет в ней что-то, что напомнит ему о той, которой больше нет. Он копается в ней, как в мясной тушке, желая вырвать на поверхность эту схожесть. Найти в ней то, что можно будет принять за другого человека. Он копается и злиться от того, что так и не может этого найти…
Артем вытянул руку, но она сразу уловила его жест, обрывая порыв на корню.
— Нет, — качала головой, — не надо, не трогай меня. Нет…
— Ты сейчас думаешь, что я ищу в тебе ее? — Артем печально усмехнулся, — так и было, вначале. Я пытался провести параллели, — положил руку на руль, сжимая тот с силой, — но ты другой человек. Я это понимаю. Ты не она и не капли на нее не похожа. Слышишь меня?
— Не надо, не говори мне ничего, — все же не удержала слез, — не говори, — закричала, пытаясь выбраться из машины, но Артем к тому моменту заблокировал двери.
— Я хочу быть с тобой честным. Ты сама этого хотела, помнишь? У меня на кухне, ты просила быть с тобой честным, — хлестал ее же словами, — только цвет волос, — отрешенно.
Эта фраза ярко всплыла в ее памяти. Он уже говорил ей это. Там, на студеной набережной, в ночь после того убийства. Он говорил это, когда она обещала молчать обо всем. Он говорил это тогда…
— Только это, — опустил голову, — ты должна была быть на нее похожа. Мне тогда должно было показаться именно так. Должно было, чтобы ты осталась жива, понимаешь?! Иначе…
— Иначе меня бы убили…, — подрагивающим голосом.
— Иначе мне было бы все равно, — поднял голову, смотря в ее заплаканные глаза, — мне никого не жалко.
— Значит, я должна сказать спасибо? — с гордым вызовом.
Артем лишь рассмеялся.
— Нет, — притянул ее к себе, на этот раз она не сопротивлялась, — я не хотел тебя во все это впутывать, но ты была рада впутываться сама…
— Артем, — шмыгнула носом, ударяя ладонью по его плечу.
Он лишь крепче прижал ее к себе, смотря на горящие окна пятиэтажного дома.
Какой был хороший момент. Момент все закончить. Идеальный. Но он им не воспользовался. Почему? Не смог. Почему-то не смог ее отпустить. Она настолько въелась в его жизнь, что вычеркнуть ее теперь уже не было сил. Обычная девочка, иногда просто сплошное бедствие, без каких либо комментариев. Но он не мог, теперь взять и просто от нее отказаться.
Поймал себя на мысли, что намеренно рассказал ей все, сделал больнее, садистски наблюдая за ее реакцией, почти уничтожил, а потом возродил из пепла. Возродил или же просто струсил? Струсил. Вероятнее всего. Он сделал это ради себя, не ради нее. Или все же ради нее?
Начал медленно сходить с ума. Запутался в себе и в происходящем. Уже так тяжело было определить, где плохое, а где хорошее…да он, наверное, и не задумывался об этом последние годы.
В квартире было тихо. Настолько тихо, что он слышал биение собственного сердца. Теперь тишина не доставляла удовольствия. Теперь нет. В голове все еще красовалась картинка ее затравленного лица. Глаза, в них было столько боли и непонимания… Он почти убил ее там, а может и убил…
Так нельзя. Наверное, он не имел права так поступать. Не имел права прощупывать границы ему дозволенного, но он об этом не думал. Он, как и всегда, думал лишь о себе… Он думал о себе, а она так рвалась думать и понимать его.