Наверное об этом сокровище нашёптывал дом? Их были здесь тысячи… десятки тысяч! Выстроившиеся стройными рядами на полках от пола до потолка, они дремали, терпеливо ожидая, когда чья-нибудь рука вновь бережно перелистнёт их страницы, пожелтевшие от времени. И тогда избранный поведает читателю свою историю…
Дэниел медленно брёл вдоль стеллажей, и ему чудился тихий шёпот старых книг.
«Сколько же лет этой библиотеке? – размышлял он. – Наверняка не менее сотни с гаком… а то и больше. Видно, тот, кто жил в этом доме был заядлым книгочеем, и собирал редкие издания любимых авторов… А потом… он умер… или продал дом… И о библиотеке никто не узнал.»
Дэниел вздохнул; ему вдруг стало грустно.
«Тот, кто забыл этот фонарик, – подумал он, – был последним читателем. Ну ничего! Теперь и я знаю сюда ход, – Дэн довольно усмехнулся. – Как же это прекрасно, когда твои ноги ходят, и ты можешь пробраться куда угодно!»
Добравшись до стеллажа, стоящего торцом в самом конце комнаты, Дэниел остановился, и, светя фонариком, провёл ладонью по пыльным корешкам. Попытался разобрать названия:
"William Shakespeare. Complete Collection of Works" *
Многотомник собраний сочинений Шекспира… Рядом с ним пристроились Теккерей, и Чарлз Диккенс, и Льюис Кэрол… У Дэниела захватило дух от сознания, что теперь он может быть здесь частым гостем…
Жёлтое пятнышко света фонаря скользнуло по металлу дверной ручки. Ну конечно, в библиотеку должен был быть ещё один вход!
Маленькая неприметная дверь за стеллажом была несколькими пачками старых газет, перевязанных бечёвкой.
– "The Times", – прочёл вслух Дэниел, направив фонарь на заголовок. – Значит, я в…
Нет, это абсолютно ничего не значило. Лондонскую газету могли выписать, или приобрести в любом английском городе. Дэниел покачал головой; оттащив газетные связки в сторону, он немного перевёл дыхание, и, взявшись за ручку, потянул дверь на себя.
Дом был тот же… только с лицевой стороны. Здесь царила атмосфера старины, но только «причёсанной»: обои на стенах выглядели опрятно, тёмный дубовый паркет и лестничные перила были отполированы до блеска, на ступенях лежала тёмно-красная ковровая дорожка. Неяркий свет бронзовых подсвечников-бра мягко падал на картины в потускневших позолоченных рамках, украшавших стены коридора, по которому брёл Дэниел, смущённый собственным далеко не шикарным видом.
Эта часть дома была больше, чем та, в которой жил Том, и Дэниел предположил, что когда-то в меньшем крыле обитала прислуга, готовая явиться по первому зову хозяина.
Судя по количеству дверей, на этом этаже было всего пять больших комнат. Сколь ни велико было желание Дэниела узнать, что кроется там, внутри, он всё же не мог решиться заглянуть, робея при взгляде на чопорный и неприступный вид этих кусков лакированного дерева. И когда одна из дверей, щёлкнув замком, открылась, Дэн невольно шарахнулся к противоположной стене. Однако молодой человек в солидном тёмном костюме и при галстуке, появившийся из-за неё, обратил на мальчика ровно столько же внимания, сколько на хрустальную люстру, свешивающуюся с потолка. Смерив Дэниела коротким равнодушным взглядом, парень зашагал по своим делам.
«Как будто он знал, что я приду сюда! – подумал Дэниел, глядя ему вслед. – Или такие, как я частые гости в этом доме? Том говорил…»
Только теперь Дэниел увидел картину. И был удивлён, как это он не заметил её сразу: огромную, едва ли не в человеческий рост, написанную прямо на стене в конце коридора.
Дэн приблизился медленно, будто в трансе, и замер, потрясённый, глядя на широкую каменистую дорогу, пролёгшую мимо одинокого почти совсем высохшего дерева через выжженное солнцем поле, исчезающую в сиренево-синей туманной дымке. Над картиной была выведена изящная надпись:
"The Way to Nowhere" **
Картина словно гипнотизировала. Дэниелу начало казаться, что дорога на ней — явь, и он медленно бредёт по ней, не ведая цели, не видя конца…
Много ли миновало времени?.. Что-то выдернуло Дэниела из странного состояния полусна. Содрогнувшись, он вскинул голову и в испуге вытаращился на высокого мужчину в чёрном длиннополом сюртуке, стоящего рядом. Пробормотав едва слышно: «П-просите, с-сэр…», глядя в его глубоко посаженные водянисто-серые глаза, Дэниел, попятившись, бросился наутёк.
… Потом, когда переводил дух, лёжа на тюфяке в комнате Тома, Дэниел вспоминал о бегстве урывками, словно о сумбурном сне: как заваливал заветную дверь в заброшенную библиотеку пачками газет… как влезал на пыльный чердак под крышей… как, случайно оступившись, едва не скатился вниз, считая рёбрами крутые ступени старой скрипучей лестницы…
…
– Сегодня мне удалось справиться по-быстрому! – жизнерадостно сообщил Том с порога. Подойдя к столу, он водрузил на него холщёвую сумку, и принялся с деловитым видом выкладывать из неё промасленные бумажные свёртки и две бутылки колы. – Живём, брат! Ты как? – он обернулся к Дэниелу. – Голодать не пришлось?
– Я с-спускался в столовую, – ответил Дэниел, садясь.
– Вот как?!! – Том даже хлопнул в ладоши. – А дальше?
– Я б-был на ч-че-ердаке… Потом вернулся.
– Здорово! – одобрил Том, энергично кивнув. – И как там?
– Спокойно.
К радости Дэниела, Том больше не расспрашивал его ни о чём. Дэну не хотелось рассказывать приятелю ни о библиотеке, ни о незнакомце. Вспоминая холодный взгляд почти бесцветных глаз того человека, Дэниел невольно сравнивал его с удавом…
____________________________________________________________________________
* Уильям Шейкспир. Полное собрание сочинений
** Дорога в Никуда