Ба-бах! Дергается ствол. вылетает дымящаяся гильза. А я снова — ногой, ногой — и вышибаю нафиг эту проклятую дверь. За ней сумрачно, но все видно. Потому что день на дворе, и окна во всю стену.
Ну, начнем. Все шкафы проверить по очереди. Потом холодильник, кухонный шкаф. Не забыть тот шкафчик над умывальником — там могут быть лекарства и моющие средства. А на самый конец, на сладкое — стол в кабинете. Иногда там бывают еще и сейфы, в кабинетах этих. Откуда бы иначе я достал себе пистолет?
— Пошли! — бросаю своему Джону.
И мы идем.
Так. Кожаная куртка. Перчатки. Летчицкий шлем. В столе — карта. Стол не закрыт. Потому что — зачем его закрывать на ключ в обычное время? Вот и остался открытым. А на карте — весь город и его окрестности. Везуха! Ага, а что тут еще есть? Ну? А тут? А вот так если… Есть! Ну, не сейф это, конечно. Но какой-то железный шкаф. Это ведь неспроста он тут стоит — и закрыт? Я хожу опять по комнатам, ищу. Не может быть, чтобы и тут не повезло! Ну? Где же? И в туалете — вернее, это целый большой санузел с ванной — нахожу маленький аккуратный ломик. Тем ломиком, поковырявшись, вскрываю шкаф. Ну, вот. Вот так, значит.
— Держи, парень. Заслужил.
Револьвер заряжен. Но ствол коротковат — не для боя. Для того, чтобы попугать или отстреливаться, если нос к носу.
А вот это — мне. Две коробки патронов нужного калибра перекладываю в свой рюкзак. Куртка мне мала — Джону велика. Надо отдать кому-то из своих парней. Все сгодится в дело.
— А где все люди? — спрашивает паренек, вращая, как ковбой в кино, револьвер на указательном пальце.
— А людей тут нету, Джонни. Люди — это вот как раз мы с тобой.
— Чего же они ушли, выходит, а пистолет бросили?
— Это револьвер, — поправляю его машинально.
Сам же смотрю на карту и расплываюсь в улыбке. Потому что — как не улыбаться такой везухе? Тут вот у них есть призывной пункт — отмечен специально флажком. Оружие там вряд ли будет, а вот аппараты химической и радиационной разведки — наверняка.
— Ага, револьвер, — он со звонким щелчком взводит курок. — И все-таки, почему мы на развилке пошли направо?
— Потому что справа был вот этот самый город, — говорю, а сам смотрю на него поверх карты.
Чего это он с оружием балуется?
— Но ведь ты не знал этого заранее, правда? Ты вообще не местный и ничего про окрестности не знаешь?
— Эй, эй, парень! Ты поосторожнее с этой дурой! Там хоть ствол короткий, но сделаешь во мне дырку — не запломбируешь!
— Как ты не понимаешь!
Вот, прорвало нашего Джонни… Это уже настоящая истерика. Он кричит, что мы все не люди. И он — совсем не человек. И город этот — не город, потому что таких городов в жизни просто не бывает. А мы все — в самой обычной компьютерной игре. И он, кажется (он сам сказал — кажется!), в такую игру раньше даже играл. И цель в такой игре — все места обшарить, приодеться и вооружиться, а потом — банда на банду. И кто сильнее, тот становится вроде как королем. Вот ведь…
Но все правильно говорит, в сущности, как по писанному. А что мы тут делаем? Мы ищем оружие. Чтобы потом вернуться туда, где стреляли в нас, убить всех сопротивляющихся, захватить их женщин и другое оружие, и потом жить королями и феодалами на пустой земле…
Я выхватываю свой пистолет. Два выстрела звучат практически одновременно. Но я-то уже тренировался. Да и слаб он еще, чтобы удержать ствол. Был слаб.
Подбираю револьвер, обшариваю карманы. О! Жвачка мятная. Полезная и вкусная штука. Пара монет — взять. Мало ли что. Покойся с миром, пацан.
Придумает же такое — игра!
Так. Мне по карте направо, а там прямо…
Продолжаем.