Стараясь ступать бесшумно, я вышел в коридор.
— Э… Кто-нибудь дома? — позвал я тоненьким голоском. — Мистер Флешман?
Нет ответа.
Солнечный свет, лившийся в окна кухни, сюда не доходил, и коридор был погружен во мрак. Я прошел еще несколько шагов; мой взгляд блуждал по сторонам.
Два огромных глаза угрюмо взирали на меня со стены. Я остановился перед ними. Это был огромный киноплакат. Надпись кроваво-красными, «капающими» буквами гласила: ГЛАЗА МОНСТРА. А ниже: ЗАГЛЯНИ В ЕГО ГЛАЗА — И УМРИ ТЫСЯЧЬЮ СМЕРТЕЙ!
— Ого, — пробормотал я.
Стены были обклеены множеством подобных же старых плакатов. Рядом с «Глазами монстра» висел постер картины под названием КЛЫКИ ФАНТОМА. С противоположной стороны коридора ко мне тянула загребущую руку изрядно потрепанная мумия из фильма под названием МЕРТВАЯ ХВАТКА МУМИИ.
— Круто! — прошептал я. Оказывается, мистер Флешман владел потрясающей коллекцией постеров к фильмам ужасов! Они тянулись по стенам на протяжении всего коридора.
Где он такие достал? Я знаток старых ужастиков. Но об этих фильмах мне и слышать не доводилось.
МЕСТЬ ЖЕНЩИНЫ-ПИЯВКИ… КЛОНГ, КОРОЛЬ ВАМПИРОВ…
Я так загляделся на постеры, что не замечал маленького столика возле стены, пока не стукнулся об него коленом.
— Ой! — вскрикнул я, когда боль прострелила ногу.
Я чуть не упал на столик, но удержал равновесие, ухватившись за стену.
Со стола свалилась огромная книга и бухнулась на пол.
Я выждал мгновение, переводя дух и ожидая, когда уймется пульсирующая боль в колене. После чего нагнулся за книгой.
Это оказалась вовсе не книга. Это был фотоальбом.
При падении он раскрылся. Я опустился на колени и принялся разглядывать цветные снимки.
У меня вырвался испуганный вздох.
— Жуть какая, — прошептал я.
Фотографии… на них на всех были какие-то безобразные зеленые существа.
Телосложением твари отдаленно напоминали людей. У них были гладкие, блестящие, словно отшлифованные, головы. И овальные черные глаза, похожие на большие оливы. Под глазами зияла пара ноздрей. Ни намека на нос. Только ноздри.
Их длинные зеленые руки больше напоминали побеги растений. Руки оканчивались изящными четырехпалыми кистями.
— Что это? — пробормотал я. Я принялся листать альбом. В нем было полно страниц, и на каждой я видел снимки этих созданий.
Коллекционные фигурки? — подумал я. Или куклы? Или радиоуправляемые манекены?
Каждое существо чем-нибудь да отличалось от остальных. Все они были худощавые, зеленые и блестящие. Но одни были высокие, а другие — низенькие. У одних были огромные, овальные глаза. А у других глаза были поменьше, зато ноздри, наоборот, побольше.
У одного создания из верхушки головы торчал ряд оранжевых палочек. Это что, прическа такая? У другого точно такие же палочки росли там, где надлежало быть подбородку.
— Странно, — бормотал я себе под нос, перелистывая страницы. — Странно…
Что это за чудовища? Неужели они настоящие? Неужели они живые?
Сойдет ли это за искомое доказательство? Если я покажу альбом своим родителям — поверят ли они моим словам о мистере Флешмане?
Я закрыл фотоальбом и сунул подмышку. Я вовсе его не краду, убеждал я себя. Я лишь одолжу его ненадолго.
Я верну его, после того как докажу маме и папе, что мистер Флешман — темная лошадка. Что он занимается у себя дома чем-то очень странным.
С альбомом подмышкой я хотел уже вернуться в кухню. Но тут мой взгляд приковал серый свет, льющийся из комнаты в конце коридора.
Я заглянул в комнату… и завопил, как оглашенный.
Фотоальбом выскользнул у меня из подмышки и грянулся об пол.
Я вытаращил глаза на продолговатый черный ящик в центре комнаты.
Гроб.
В фильмах ужасов я перевидал уйму гробов. Но еще никогда не видел ни одного в реальной жизни.
Отполированная черная древесина мерцала в жутковатом сером свечении. Крышка была закрыта. По обе стороны тускло поблескивали две латунные ручки.
Я окинул взглядом тесную комнатушку. Окно закрывали темные шторы. У одной из стен высился деревянный комод. Рядом стоял деревянный стул с высокой спинкой.
Никакой другой мебели в комнате не было.
Лишь длинный черный гроб в центре.
Я вошел в комнату. Темное дерево было отполировано до блеска — я даже мог видеть в ней свое отражение.
— Черт! — Я остановился, услышав тихий скрип.
Что это, звук открывшейся двери? Чьи-то шаги?
Вновь послышался скрип. ТРРРРРРРРРРР. ТРРРРРРРРР.
Я оцепенел. Сердце на мгновение остановилось.