– О, я пока не решила, – умудряюсь выдавить я. – Но Центральный я пока со счетов не списываю.
Упоминать о том, что сейчас Центральный университет Вашингтона – мой единственный вариант, не стоит.
– Неужели?
– Неужели? – повторяет Тристан.
– Он доступный. И мама здесь преподаёт.
Вот и все плюсы, которые я могу найти.
– Потрясающе! – Профессор Гилфорд подмигивает. – Значит, можете стать одной из моих студенток. Вам ведь нравится писать, судя по всему. Не хотели бы попробовать себя в качестве сценариста?
– Не думала об этом. Но звучит интересно.
– Я веду сценарные курсы каждые несколько лет. И так случилось, что следующие приходятся как раз на эту осень.
– Правда?
– Обычно туда приходят старшие курсы, – ухмыляется он. – Но я и прежде делал исключения.
– О господи… было бы здорово! – охаю я. – Я и не думала, что такие курсы вообще бывают. Что ещё вы преподаёте?
Тристан ненадолго отходит, чтобы мы с профессором могли поговорить. И мы обсуждаем кучу интереснейших проектов, над которыми работают его студенты. Оказывается, летом многие проходят практику на крупных телевизионных студиях, потому что у профессора Гилфорда неплохие связи. А я-то думала, будто такие возможности выпадают только детям знаменитых продюсеров. И меня вдруг переполняет надеждой. Может, я и смогу. Может, справлюсь и без Рида.
В конце концов профессор Гилфорд приглашает нас с мамой на обед через несколько недель – чтобы обсудить другие творческие возможности. Мы обмениваемся электронными адресами, я нахожу Тристана и рассказываю ему всё.
– Тристан… спасибо, что познакомил нас! – улыбаюсь я.
– Ага, он классный, правда? – Тристан протягивает мне бокал сидра. – Я так рад, что ты думаешь поступить сюда. Мы могли бы с тобой тусоваться. Если ты, конечно, снизойдёшь до старшеклассника. Сможем сделать что-нибудь вместе.
– Отличная идея. Так и поступим!
– Готов поспорить, из тебя получится отличный сценарист, – добавляет он.
– А я надеюсь, что ты прав.
Вечер проходит изумительно. Я знакомлюсь с друзьями Тристана, которые помогали ему с документальным фильмом, и они удивляются тому, что я вообще знаю про Марка Ланегана и Screaming Trees. Мы едим клубнику в шоколаде и участвуем в лотерее. Тристан выигрывает шесть билетов в местный кинотеатр. Один из его друзей – неплохую камеру, и все собираются вокруг него, чтобы получше её рассмотреть. Один из них что-то шепчет.
– Ты его видел? Поверить не могу, что он здесь.
Люди поворачивают головы, но я не могу понять, на кого они смотрят. А потом Тристан шепчет:
– Он мне кивнул после фильма. Видимо, знал, что я его режиссировал.
– Чего? И ты с ним не заговорил?
– Я слышал, он не любит с людьми разговаривать, – отвечает Тристан.
Я вклиниваюсь в их небольшую толпу.
– О ком это вы?
Все переводят на меня взгляды. Тристан кивает куда-то вправо.
– Вон там. Чувак в очках.
Я оборачиваюсь.
– В тёмных таких?
Это тот самый мужчина, с которым я сидела в палатке.
– О, я с ним говорила. Он милый.
Тристан удивлённо распахивает глаза.
– То есть как это ты с ним говорила?
– Сидела с ним рядом на твоём показе. И мы немного пообщались до начала. Ничего такого. В основном он меня игнорировал.
– Джули… ты ведь знаешь, кто это?
– Как видишь, не знаю, Тристан.
– Это Маркус Грэхем, – яростно шепчет Тристан. – Один из прежних менеджеров группы. Они с Марком Ланеганом и братьями Коннорсами – старые друзья. Если бы не он, они бы не добились такого успеха. Он вроде как знаменитость.
– И он уходит! – кричит один из его друзей.
Я оборачиваюсь и успеваю рассмотреть только исчезающий в толпе локоть в кожанке.
И как только я не поняла, кто он? Неудивительно, что он расспрашивал меня о том, откуда я знаю о группе… и вдруг я понимаю. Я должна с ним поговорить. Это мой единственный шанс.
Оставляю Тристана с друзьями и спешу за Маркусом. Удивительно, но на улице почти тихо. И прохладно – по коже бегут мурашки. В ушах звенит.
– Подождите! – кричу я.
Он останавливается. Оборачивается на мой голос. Мы здесь одни.
Маркус поправляет очки.
– Что-то случилось?
Я не сразу нахожу слова.
– Простите! Я вас не узнала.
– Да ничего, – усмехается он. – Не ты первая, не ты последняя.
– Мой парень. Он бы очень хотел с вами встретиться. Он огромный ваш поклонник. Его зовут Сэм.
– Ты о нём упоминала. Жаль, что он не смог здесь появиться. – Он разворачивается, чтобы уйти.
Я делаю шаг вперёд.
– Он тоже музыкант, – продолжаю я. – Играет на гитаре. И музыку свою пишет! Вы его очень вдохновляете.