-Нет, никуда я с тобой не пойду. Ты предатель. Гори в аду!
-Ты пойдёшь со мной, даже если не хочешь этого, я приду за тобой, мы снова придём за тобой.
-ПШЕЛ К ЧЁРТУ, УРОД!!! ГНУСНЫЙ ПРЕДАТЕЛЬ!
-Игнат, тише-тише... Не кричи.
Прохладные маленькие ручки обхватывают мою огромную ладонь и нежно сжимают. Открываю глаза, это опять какой-то стремный сон. Безумно живой стремный сон. Когда это я задремал?
-Почему ты так кричал? -спрашивает Наташа, протирая влажной тёплой тряпочкой моё лицо.
-Призраки прошлого хотят расправы.
-Это горячка. У тебя было воспаление.
-Почему?
-При перелёте видимо или от твоих подвигов, после открытия шва, в рану попала грязь.
-Он поэтому приходил за мной?
-Кто?
-Мой мёртвый друг.
-Нет, тут была только я.
-Сколько времени?
-Десять часов.
-Утра?
-Нет, ночи. Я вводила тебя в наркоз, потом промывала и шила заново. А сейчас ты под обезболивающими.
-Ты что, целый день провела тут? Со мной?
-Конечно, я же твой доктор.
-И только?
-И только.
-Меня это не устраивает.
-Это уже не мои проблемы. Я просто выполняю свою работу.
У Наташи мигает телефон, она слегка улыбается, берёт трубку и выходит за дверь. Черт побери. Кто может звонить ей?
Глава 3.1. Родители
Наташа возвращается ко мне в комнату и заметно, что она сдерживает улыбку как может. Что за сукин сын ей звонил? Я прострелю ему башку.
-Кто звонил?
-Чего?
-Кто. Тебе. Звонил.
-Ты кем возомнил себя?
-А ты ещё не поняла?
-Никогда не ссорься с человеком, делающим тебе уколы.
-Мы разве ссорились?
-Стало быть, твой тон для обычного диалога - нормальный?
-Так в каких ты отношениях с этим мужчиной?
-Не обязана отвечать.
-Лучше отвечай, потому что один мой звонок отправит твоего хахаля кататься на вертолёте головой вниз.
-Игнат, ты снова бредишь?
-Я полностью в трезвом уме.
-Думаю, ты всё же бредишь, в противном случае, ты козёл.
Она разворачивается и вылетает из комнаты.
Сжимаю руки в кулаки от злости. Почему я так завёлся? Может из-за Риты с Вараном? Вполне возможно. Нет, психоанализом я не буду заниматься. Через боль поднимаюсь с кровати и иду на улицу.
Каждый шаг отдаётся дьявольской болью. Кривлю лицо, но еле-еле переставляя ноги, тащусь к лестнице, а затем к выходу.
-Сын, ты как тут оказался? - по турецки говорит мой отец.
-Хочу на воздух.
-Там жара ещё не спала, лучше сиди под кондиционером.
-Арслан, у вас какие-то секреты? - говорит мама, вышедшая на крыльцо заднего двора вслед за нами.
-Нет, Ирмак, что-ты. От тебя нет секретов, - подмигивая мне, ухмыляется отец.
-Я всё видела, Арслан!
Отец мягко подхватывает маму за талию и нежно прислоняется лбом к её виску. Ирмак улыбается, её глаза сияют счастьем. Осознаю, что я тоже хочу такой жизни. Быть с одной своей любимой и единственной, жить с ней, завести ребёнка.
-Сын, у тебя слишком печальный взгляд, - говорит отец, - расскажешь?
-Ох, ну не хватало ещё вам сопли со слюнями наматать на жилетку. Не лялька, сам справлюсь.
-Из-за Риты всё? - прямо в десятку рубит отец.
-Пап, только не это. Не надо.
-А мне кажется, в его настроении не только Рита виновна.
Молчу, потому что начни я оправдываться, они раскрутят меня на полноценный подробный разговор, где каждая крупица подробностей, необдуманно брошенная в диалог, будет раздута как парашют.
Пока родители залечивают мои душевные раны своими предположениями, я осматриваю гигантскую территорию родного дома.
Мы отошли от виллы и уже заберели по брущатчатой тропинке в сад. По краям дорожки торчат маленькие фонарики, от чего наша ночная прогулка становится немного сказочной. Деревья и кусты подстрижены и очень ухоженные, газон идеальный, не только вокруг тропы, он одинаковой высоты везде и похож ковёр шегги. Хочется лечь на мягкую траву и немного расслабиться. Представляю, как прохлада от остывающей земли расслабит мои мышцы.