Припоминаю, кстати, что такой же налог на мат взимала со своих членов "Зеленая лампа". Рассказывали вам в школе? Околомасонский такой полуклуб в доме Всеволожского напротив Николы Морского. Выпивают, выпивают в красных колпаках под зеленым абажуром, закусывают - перед тем как отправиться к погибшим, но милым созданиям, - стишки декламируют, острят, - а нет-нет и на политику собьются. И как только Пушкин воспарит или там Дельвиг: про дражайшую родительницу Аракчеева в разных позах, или чем конституция в принципе отличается от прокладки, - сразу вырастает перед провинившимся калмык лакей с подносом. На подносе - рюмка водки. Водку выпить, а на поднос бросить сколько-то денег, а калмык должен произнести: - Здравия желаю!
И калмык на этой неделе один убит, а многие покалечены - за митинг в Элисте (славное, должно быть, местечко): а не лезьте в политику, друзья степей!
Вот вам и "Зеленая лампа".
Так всегда. Только вспомнишь о чем-нибудь человеческом - зверское так и врывается в глаза и уши. Это чуть ли не единственный соблюдаемый реальностью закон. Русская классика, например, уже не выдерживает такого напора мерзких ассоциаций. Попробуйте, скажем, обсудить в девятом классе - не обязательно чеченской школы - поступок Печорина с этой - как ее - Бэлой. Какой он эгоист и все такое. Подросток, осведомленный о существовании Буданова, расхохочется вам в лицо. И так вам и надо.
Но есть такие вещи - совершаются такие события, - что не приснились бы ни Гоголю, ни Бабелю даже и самом уродливом сне. Какие вообще-то бывают только в аду. И на этой неделе опять такое случилось.
В ночь на 18-е в Москве был арестован человек. И доставлен для допроса в районное ОВД. И через некоторое время отвезен в больницу. И там умер.
Само по себе - как раз дело житейское. В России 30 тысяч человек в год погибают в ДТП, 30 же тысяч - от фальшивой водки, еще 30 тысяч кончают самоубийством - и, наверное, столько же пропадает под милицейскими сапогами. Статистики нет, но все в курсе. И только страшно далекий от народа человек может разводить фанаберию: как, дескать - меня? меня, Героя России! заслуженного летчика-испытателя, и проч., и проч., - какие-то два сержанта в метро вдруг ни за что ни про что ну душить и топтать, обзывая по цвету лица! Благодарил бы лучше Бога, что остался цел. Да и благодарит, я уверен. Задним-то числом осознал: любые два сержанта имеют полную возможность с любым героем и не героем сделать абсолютно всё. Что и есть формула распада государства.
Но это в скобках. И дела минувших дней. Летчика топтали на позапрошлой неделе. А я - про моряка. Которого убили на прошлой.
Медицина сперва объявила причиной смерти инфаркт, потом - передозировку наркотика, и только наутро установила: у пациента разрушены все органы, так сказать, внутренних дел, и он, в сущности, представляет собою мешок с кровью.
Жена не сумела опознать труп, поскольку он сплошь покрыт кровоподтеками и от побоев распух.
И тучи спецвранья над несчастным.
Сидел в машине. На улице Спиридоновке. Показался подозрительным обычному дежурному патрулю. Документы (подлинные) почему-то патрулю не понравились, а в багажнике и на заднем сиденье салона оказались две противопехотные мины (без детонаторов). Задержанный (прессе слили зачем-то фамилию и анкету: бывший подводник-штурман, из Пушкина под Петербургом, 38 лет) предлагал патрульным взятку - по 30 тысяч долларов на брата. На допросе сознался, что взялся участвовать в некоем теракте, соблазнившись двумя тысячами. И т. д.
Подставой несет за километр (вот ведь умеем, умеем предотвращать!) - насмотрелись, понимаешь, низкопробного кино.
По-настоящему поразительно - что в Пресненское ОВД допрашивать съехались 150 (прописью: сто пятьдесят) полицейских генералов и полковников. На "Мерседесах", БМВ и "Ауди".
Это не два сержанта.
И чей бы в конце концов ни оказался труп - обработан он старательно.
Дубинками по пяткам, дубинками по гениталиям. И заявлено прокуратурой, с видом самым невинным - а что такого? - да, на допросе. Официальном. Учиненном в центре столицы якобы цивилизованной страны.
Якобы христианской. В которой когда-то жили Пушкин, и Лермонтов, и Лев Толстой.
4/10/2004
Cлепой очевидец
Наш паровоз назад летит, в Гулаге остановка, - напевает мальчик, переключая кнопки.
Паровоз - никакой не паровоз, а назад или вперед - без разницы: дорога электрическая, рельсы на паркете образуют замкнутый круг. Лишь бы трансформатор не перегорел, а так все нормально - опасности вроде ни малейшей, моторчик приятно жужжит.
Но вот странность: крошечные пластмассовые человечки - которых продают в комплекте игры, наподобие фурнитуры, - ведут себя совершенно как живые: половина разбирает за прошедшим составом полотно, а другая половина толпится на картонных платформах, размахивая малиновыми такими фантиками, а на фантиках нацарапано ура! и даешь!